Елена Рассыхаева – «Рейтинг проклятий: звёздный лорд vs хрущёвка» (страница 1)
Елена Рассыхаева
«Рейтинг проклятий: звёздный лорд vs хрущёвка»
Лика Соболева (29 лет) — риелтор с даром «Бытового чутья» (чует протечку, проблемы с проводкой и кармические долги квартиры). Живёт в хрущёвке на окраине. Умная, циничная, устала от мужиков с магическим ЧСВ.
Райан Тьен — Звёздный Лорд сектора 6-Галакс. Красавец с волосами до плеч, плащом из туманности и полным отсутствием понимания быта. Его проклятие: «Величие» — всё вокруг него должно трепетать, иначе магия даёт сбой.
Второстепенные: Валентина Петровна (соседка-ведьма, шлёт «фантомные блины»), Аристарх Многомудрый (глава Рейтингового Агентства, говорит загадками из ОККО), Кот-эксперт (беспородный Вася, который единственный адекватен).
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ. ПРОКЛЯТИЕ С ПРОПИСКОЙ
Глава 1. Где звёздная пыль встречается с ипотекой
— Тут гардеробная? — спросил эльф с такой интонацией, будто я должна была упасть в обморок от самого факта его присутствия.
— Нет, — честно ответила я, поправляя бейдж «Агентство "Хата-магия"». — Это кладовка. Где моя бабушка хранила соленья. И души привидений. Входит в стоимость.
Эльф по имени Линдвальд Трепетный (серьёзно, его так родители назвали) моргнул своими аметистовыми глазищами и сделал шаг назад. Прямо в ведро с засохшей шпаклёвкой.
— Души? — переспросил он тоненько.
— Третья полка слева, если что. Они дружелюбные, только по ночам вздыхают и просят солёных огурцов. Бабушка приучила.
Я врала, конечно. Никаких душ. Просто хотелось посмотреть, как этот сияющий красавчик в расшитой звёздами мантии будет выпрыгивать из моей хрущёвки с криком «Не-не-не, я лучше в ипотеку на триста лет!».
Линдвальд, кстати, выпрыгнул. Даже крылья расправил прямо в прихожей, сбив при этом полку с бабушкиными керамическими котами. Коты грохнулись. Один отбил голову. Из головы, разумеется, показался дымок — там давно хранился запас успокоительного для особо нервных клиентов.
— Проклятие! — заорал эльф, наступая на порог. — Всё проклято! Я чувствую! Это место... оно пьёт магию!
— Это не пьёт. Это хрущёвка, — устало объяснила я, собирая кота по частям. — Серия 1-447. Построена в шестидесятом. Тут стены такие, что если сосед чихнёт, ты подумаешь — землетрясение. А магию, между прочим, жрёт проводка. Её ещё при царе Горохе монтировали.
— Я не буду здесь жить!
— Ну и правильно. Потому что вы на просмотр пришли, а не заселяться. Это, знаете ли, разница.
Линдвальд вылетел в подъезд, даже не спросив про цену. А я осталась стоять посреди двенадцати метров убитого счастья, с котом без головы в руках, и чувствовала, как очередная сделка утекает сквозь пальцы, как горячая вода в этом доме — всегда неожиданно и с ржавым оттенком.
— Восемьсот седьмой клиент, который убегает с криком «проклятие», — пробормотала я, доставая телефон. — Вась, записывай: эльфы не берут хрущёвки даже с магической скидкой. Слишком тонкая душевная организация.
Кот Вася, дремавший на подоконнике, даже ухом не повёл. Ему было плевать на эльфов. Ему было плевать на продажи. Ему вообще было плевать на всё, кроме паштета «Барсик» и права обосрать мои тапки в знак особой любви.
Я — Лика Соболева, риелтор с восьмилетним стажем, специалист по «проблемной недвижимости». В моём резюме значилось: «умею продать квартиру с привидениями, кармическим долгом и плесенью в углу как эксклюзивный вариант с уникальным микроклиматом». А ещё у меня был дар.
Не гламурный. Не боевой. Самый бесполезный в мире — **Бытовое чутьё**.
Я чувствовала протечку за две недели до того, как она случится. Слышала, как проводка начинает «чесаться» перед коротким замыканием. И могла определить по запаху, какой именно сосед сверху зальёт меня на этих выходных — добрая бабка Зина с прорванной стиралкой или злой дед Коля, который специально открутит кран, потому что я «слишком громко хожу».
Блестящий дар для карьеры риелтора, да. Особенно когда ты продаёшь хрущёвки, в которых это самое чутьё просто *орёт* каждый день.
Я вздохнула, заклеила голову коту обратно (магический клей «Момент-Артефакт», купленный у бабы Маньки с первого этажа), поставила его на полку и пошла пить кофе.
Кофе, кстати, в этой квартире тоже был особенным. Он заваривался с молитвой, тремя щепотками корицы и чётким пониманием, что если не выпьешь первую чашку до восьми утра, то день пойдёт по одному из двух сценариев: либо тебя пошлют все клиенты, либо — вселенская несправедливость выберет более изощрённый способ испортить настроение.
Сегодня, как назло, я проспала. Встала в 8:15. Кофе выпила в 8:30.
В 8:47 у меня зазвонил телефон.
— Лика? — голос начальницы, Меланьи Аристарховны, был таким сладким, что я сразу поняла — сейчас меня впишут во что-то ужасное. — Детка, у нас ЧП. Высшего уровня. Срочно на объект.
— Я сейчас с эльфом работаю, — соврала я. — Очень серьёзный клиент.
— Эльфы — это прошлый век, — отрезала Меланья. — У нас Звёздный Лорд. Реальный. С плащом и эскортом. Он только что пробил крышу дома номер семнадцать по улице Гагарина.
— Чего? — я поперхнулась кофе. Кофе, кстати, был горьким. Даже сахар не спас. Плохая примета.
— Пробил. Крышу. Потому что приземлился прямо на неё. С неба. На звездолёте, похожем на унитаз с крыльями, если верить очевидцам. Лика, хватай договоры и дуй туда. Если мы заполучим Звёздного Лорда как клиента — это такой рейтинг! Такой рейтинг!
Она положила трубку, а я осталась сидеть с открытым ртом.
Звёздные Лорды. Серьёзно?
Это же высшая магическая аристократия. Эти ребята не живут в хрущёвках. Они обитают в чертогах из чёрных дыр, едят туманность на завтрак, а слуги у них — целые галактики.
Их проклятия, кстати, легендарные. В Рейтинге Проклятий (а такая штука, да, существует — и возглавляет его Меланья Аристарховна лично, потому что на неё уже тридцать семь проклятий не действуют, она просто их переупрямила) Звёздные Лорды занимали почётное место в топе. У них там было всё: «Величие, которое давит», «Неспособность слышать слово "нет"», «Космическое одиночество в толпе». И, говорят, самое страшное — «Холодильник, который не открывается без пароля из пяти цифр».
Я не знаю, правда это или нет. Но знаю точно: если Звёздный Лорд пробил крышу хрущёвки, значит, он либо очень пьян, либо очень проклят.
Собралась я за три минуты. Надела единственный пиджак без пятен от борща, схватила планшет с договорами, сунула в карман амулет от дураков (работает только на 30%, но лучше, чем ничего) и вылетела на лестничную клетку.
Там меня уже ждала Валентина Петровна, соседка с третьего этажа, в закатанных колготках и с фантомными блинами на сковороде. Фантомными — потому что реальных блинов она не пекла лет десять, но запах и визуальный образ преследовали всех в радиусе ста метров.
— Лика! — просияла она. — А я слышала, к нам боженька прилетел!
— Какой боженька?
— Ну который из космоса! Говорят, красивый, волосы длинные, а глаза — как две вселенные. И упал прямо на Гагарина, семнадцать. А там как раз баба Рая живёт, у которой кот в сапогах ходит. Вот радости-то!
— Валентина Петровна, это не боженька. Это Звёздный Лорд.
— А он жить у нас будет?
— Не знаю. Может, просто крышу чинит.
— А если будет жить — пусть ко мне заходит. Я ему блинов фантомных дам. Он звёздный — может, и поверит, что они настоящие.
Я выдохнула и понеслась вниз по лестнице. Перила, разумеется, шатались. Третья ступенька предательски скрипнула. Пятая — и вовсе уехала в сторону, и я чудом не сломала шею.
Хрущёвка, мать её. Даже к Звёздному Лорду меня ведёт через смертельную опасность.
На улице Гагарина, дом 17, уже собралась толпа. Человек тридцать, не меньше. Бабки с авоськами, мужики с пивом, пара магов-любителей с детекторами ауры, журналист из «Магического Вестника» с блокнотом наперевес и — о да — сам участковый Сидоров, который пытался надеть на воронку от звездолёта сигнальную ленту.
— Граждане, пройдите! — орал Сидоров, но его никто не слушал. Потому что из воронки, размером с грузовую фуру, поднимался дым. Не обычный. Фиолетовый. С искрами.
А в центре воронки стоял **ОН**.
Я, знаешь, видела красивых мужчин. Видела эльфов с аметистовыми глазами. Видела вампиров, которые выигрывают конкурсы «Мистер Загробная Улыбка». Но это... это было что-то другое.
Высокий. Очень высокий. Метра два, не меньше. Плечи — будто под ними спрятаны галактики. Волосы — пепельно-серебристые, до середины спины, с прядями, которые светились изнутри, как будто там застыли маленькие звёзды. Лицо — резкое, скуластое, с тонкими губами и подбородком, который мог резать хлеб.
Глаза. Про глаза отдельно. Один — ярко-синий, как ясное небо. Второй — фиолетовый, с вертикальным зрачком. И оба смотрели на толпу с выражением короля, который случайно наступил в лужу и теперь не знает, как отсюда выбраться, не теряя достоинства.
На нём был плащ. Чёрный, расшитый серебряными нитями, которые двигались сами по себе, складываясь в созвездия. Под плащом — что-то вроде мундира с высоким воротником и золотыми эполетами. На груди — значок в виде звезды, которая пульсировала красным.
А ещё он был... грязный. В смысле, реально грязный. Плащ в саже, волосы в пыли, на щеке ссадина. И выражение лица — смесь высокомерия и лёгкого ужаса.
— Я, Райан Тьен, Звёздный Лорд сектора 6-Галакс, — произнёс он голосом, который, наверное, заставлял планеты трепетать. — Требую провести меня к местным властям. И немедленно предоставить... — он запнулся, поискал слово, — ...халат.