Елена Рассыхаева – «Космический десантник ищет мужа (срочно)» (страница 3)

Меня тошнило уже на подлёте.

— Госпожа, рекомендую сохранять спокойствие, — сказал Дживз, пока наш челнок стыковался со станцией. — И не стрелять в персонал.

— Я никому не буду стрелять, — мрачно пообещала я. — Я просто спрошу.

— Спросить, где находится отдел оформления брачных контрактов, и спросить, куда лучше приставить дуло бластера — это разные вопросы.

— Для меня — одни и те же.

Тем не менее, я убрала бластер в кобуру. Взяла с собой только запасной бластер. И нож. И гранату. На всякий случай.

Вход в агентство выглядел как врата рая — белые колонны, золотая вывеска, и голограмма миловидной девушки, которая на каждом языке галактики вещала:

— *«Суженый.ком» — здесь ваше сердце находит свою звезду! Более миллиона счастливых пар! Гарантия совместимости 99,9%! Оставьте одиночество в прошлом!*

— Моё сердце нашло свою звезду, когда та звезда взорвалась, — пробормотала я. — И счастья это не принесло.

— Госпожа, прошу вас, — взмолился Дживз.

Я вошла.

Внутри было ещё хуже. Розовые стены, диваны в форме губ, и музыка — приторная, сладкая, от которой у меня зачесались пальцы на спусковом крючке.

— Здравствуйте! — ко мне подплыла девушка-администратор на антигравитационной платформе. У неё были крылышки за спиной (настоящие? бионические? я не хотела знать). — Вы на первичный отбор?

— Я по предписанию, — я сунула ей под нос голографический приказ.

Администратор прочитала, и её улыбка стала ещё шире (куда шире? это было уже опасно).

— О, вдова! Биологически ценный ресурс! Пройдёмте!

Она ухватила меня за руку и потащила сквозь розовый коридор в зал, который оказался… ну, залом. С круглой сценой посередине, рядами кресел вокруг и огромным экраном, на котором мелькали мужские лица.

— Что это? — спросила я, подозрительно щурясь.

— Кастинг! — радостно объявила администратор. — Вы будете выбирать мужа из числа претендентов. Всего в вашем списке — пять кандидатов. Они пройдут перед вами, вы зададите вопросы, а затем… сделаете выбор!

— Пять? — я вспомнила артефакт. *Убийца — жених номер пять.*

— Пять! — подтвердила администратор. — Первый кандидат уже прибыл. Присаживайтесь, пожалуйста!

Она втолкнула меня в кресло. Кресло оказалось мягким, розовым и, кажется, с подогревом. Я чувствовала себя как на допросе. Только вместо лампы в лицо — свет софитов.

— Госпожа, — прошептал Дживз. — Рекомендую взять себя в руки. У вас трясётся колено.

— Это от нервов.

— Ваши нервы обычно выражаются иначе.

— Дживз, заткнись.

На экране загорелась надпись: **«КАНДИДАТ №1»**.

— Ну давай, — прошептала я. — Показывай своего урода.

Из боковой двери вышел мужчина.

Высокий. Бледный. В чёрном плаще с высоким воротником. Глаза горят красным, волосы уложены гелем так, что кажутся мокрыми. За спиной — летучая мышь. Настоящая. Бионическая.

— Граф Владислав фон Мракобес, — представился он голосом, похожим на звук открываемого гроба. — Планета Мракобес, сектор Тьмы. Тысяча двенадцать лет, не женат. Причина — всех убивал.

Я моргнула.

— Простите?

— Всех своих невест, — пояснил граф. — Но ты другая. Ты десантник. Ты выживешь. Надеюсь.

— Я не собираюсь проверять, выживу я или нет!

— А зря, — граф вздохнул. — У меня отличный замок. И гроб на двоих.

— Убирайтесь.

— Но выслушай! Я умею готовить кровяные пудинги!

— Я вегетарианка!

— Кровь — это не мясо, это жидкость!

— Дживз, — прошипела я мысленно. — Следующий.

На экране загорелось: **«КАНДИДАТ №2»**.

Граф фон Мракобес с оскорблённым видом удалился, а на его место вышел… кто-то зелёный. И квадратный. С тремя носами, расположенными треугольником, и шестью руками.

— Кибер-ботаник Кьюб, — представился он писклявым голосом. — Планета Флора-5. Обожаю растения. Хочу жену для совместного фотосинтеза.

— Чего? — переспросила я.

— Фотосинтеза! — радостно повторил Кьюб. — Я установлю в спальне специальные лампы, и мы будем питаться светом! Экономия на еде! А когда захочется мяса… ну, можно поохотиться на соседей.

— На соседей?!

— Ну или на гостей. Я неприхотливый.

Я закрыла лицо рукой.

— Дживз, убей меня.

— Пока не могу, госпожа. У вас ещё три кандидата.

**«КАНДИДАТ №3»**.

Вышел мужчина с восьмью руками. Буквально. Восемь рук, каждая занята планшетом. Восемь глаз (некоторые — на затылке). И улыбка бюрократа, который знает, что ты ему должна.

— Бюрократ-инспектор Семь-С-Плюсом, — представился он. — Планета Калькулярия. Предлагаю рассмотреть мой брачный контракт. Всего шестьсот страниц.

Он протянул мне стопку бумаг.

Я не взяла.

— Шестьсот страниц?

— Это краткая версия, — улыбнулся он. — Полная — тысяча двести. Там всё: распределение бюджета, график интимной близости (с учётом праздников и больничных), план воспитания детей (от 0 до 18 лет), и пункт о разводе.

— Есть пункт о разводе?

— Конечно! Он на странице 587. Если вы решите расторгнуть брак, вы обязаны выплатить мне компенсацию за потраченное время, нервы и износ планшетов.

— Я лучше пойду убирать астероидные туалеты!

— Ваше право, — он пожал плечами (всеми восьмью). — Но контракт я оставлю. Вдруг передумаете.

Он положил стопку бумаг на соседнее кресло. Бумаги заняли три кресла.

**«КАНДИДАТ №4»**.

Я уже приготовилась к худшему.