Элена Макнамара – Вип пациент (страница 10)
Ева медленно берёт коробку. Открывает. Внутри – тонкая золотая цепочка с подвеской. Маленькая звезда с крошечным бриллиантом в центре.
– Это... – Ева поднимает на меня глаза. – Но это же не золото, правда?
– Нет. Фольга от шоколадки. Конечно, золото.
– Я не могу это принять, – захлопывает коробку.
Лицо моё нервно вздрагивает. Неприятно...
– Почему не можешь?
– Потому что мы незнакомы!
– Так давай познакомимся.
Она открывает рот, закрывает. Снова открывает.
– Ты... ты вообще кто такой?
– Амир Сафин. Хоккеист. Нападающий. Забиваю голы и разбиваю сердца.
Данила стонет и закрывает лицо руками. Подруга-хихикалка заходится смехом. Ботаник поправляет очки и смотрит с осуждением.
А бабушка... бабушка улыбается. Едва заметно, краешком губ.
– Нахальный, – говорит она. – Мне нравится.
– Бабуля! – почти взвизгивает Ева.
– Что? Мужчина должен быть нахальным. Иначе какой от него толк?
Ева краснеет. Щёки розовые, глаза сверкают. Злится.
Красивая, когда злится.
– Ладно, – она отодвигает коробку на край стола. – Спасибо за подарок. Но я всё ещё не понимаю, зачем ты здесь.
– Затем, что хочу с тобой познакомиться.
– Зачем?
– Затем, что ты мне нравишься.
За столом повисает неловкая тишина. Она смотрит на меня. Я смотрю на неё. Все остальные смотрят на нас.
– Ладно, – говорит бабушка, хлопая ладонью по столу. – Хватит гляделки устраивать. Пирог стынет. Ева, разрежь, пожалуйста. Данила, а ты налей нам вина. Мальчик-хоккеист, ты оливье будешь?
– Буду, – говорю, не отводя взгляда от Евы.
Она отворачивается первой. Но я успеваю заметить – она улыбается. Еле-еле, краешком губ. Как бабушка.
Открываю глаза.
Потолок белый, свет тусклый. В голове – тупая боль и воспоминания, которые лучше бы не всплывали.
Муж.
У неё муж.
Переворачиваюсь набок, смотрю в окно. Ночной город мерцает огнями. Где-то там она – с мужем, в своей жизни, из которой я вычеркнут уже десять лет.
Достаю телефон. Свет экрана бьёт по глазам. Набираю Макса.
– Алё? – голос сонный. – Сафин, три часа ночи, ты ёбнулся?
– Пробей мне кое-кого.
– Чего?
– Человека одного. Пробей.
– Какого человека?
– Мужа Евы.
Повисает долгое шокированное молчание.
– Сафин, – говорит Макс осторожно, – ты уверен?
– Пробей.
– Ладно. Как его зовут?
– Не знаю.
– Фамилия?
– Не знаю. Может, её фамилию взял. Может, свою оставил.
– То есть ты хочешь, чтобы я нашёл мужика, про которого ты не знаешь ничего, кроме того, что он женат на твоей бывшей?
– Да.
– Охуенная задача.
– Справишься.
– Сафин...
– Макс. Просто сделай это.
Он вздыхает.
– Ладно. Завтра.
– Сегодня, – поправляю я.
– Сегодня – это уже завтра, придурок. Дай поспать. Утром займусь.
Отключается. Кладу телефон на тумбочку и снова смотрю в потолок.
Муж.
Десять лет.
Она жила, встречала кого-то, влюблялась, выходила замуж. Пока я...
Пока я что? Я тоже жил. Тоже встречал. Тоже пытался забыть.
Не получилось, что ли?
Закрываю глаза. И вижу её – ту, двадцатилетнюю, в синем платье с рассыпавшимися по плечам светлыми волосами и со злыми голубыми глазами. «Ты вообще кто такой?»
А потом – она же, но сегодняшняя, тридцатилетняя. В белом халате, со строгой причёской и холодным взглядом. «Муж меня ждёт».
Две разные женщины.