Элена Макнамара – Попутчица (страница 8)
Ему наверняка холодно…
Выдернув из спортивной сумки джинсы, быстро надевает их. Потом футболку и серую толстовку с надписью «Голд-ММА».
Схватив свою мокрую куртку, протягивает её мне.
– Будешь сушить.
– Как?
Мои щёки пылают от стыда.
– Как хочешь! Хоть в окно высунь, – роняет он и захлопывает багажник. – Садись в тачку, и так времени потеряли уйму.
Тимур идёт к своей двери, а я, хлопая глазами, так и стою с его курткой.
Он прав. «Весёленькое» путешествие получается…
Глава 6. Симпатичный.
Помню, как в пятом классе понравившийся мне мальчик пригласил меня погулять.
Мы шли по нашему району. Я так волновалась, что болтала без умолку. Он просто спросил, какую книжку я читаю. А я стала перечислять почти всю литературу, которая имелась в моём доме. Книги родителей тоже. И почти не смотрела вперёд. Жестикулировала, пыталась быть весёлой. В итоге со всего размаху врезалась в столб. Прям обняла его крепко-крепко. Попутно зацепив рукой лицо того мальчика, потому что он дёрнулся, чтобы меня притормозить. Фингал у него тогда был жуткий…
В десятом классе была похожая история, только я чуть под машину не попала, гуляя с другом Славика.
А в одиннадцатом как-то раз наклонилась поправить ремешок туфельки, а когда стала разгибаться, разбила губу своему спутнику. Потому что он стоял слишком близко и наклонился ко мне.
Его губу зашивали, а на моей макушке не осталось и царапины.
Будто бы на свиданиях обе мои ноги становились левыми… А ещё во мне просыпались странные комплексы, заставляя жутко нервничать.
Ну или как это всё объяснить?
Но если речь шла о соревнованиях, например, то я всегда была собранной и уверенной в себе.
Со Славой я тоже была уверена, потому что знала его всю жизнь.
Я думала, что к двадцати шести годам переросла свои комплексы и избавилась от странного флёра неудачницы. Ан нет… Веду себя как идиотка в обществе этого мужчины. Искупала его в ледяном душе, заставила раздеться… Ладно хоть, без синяков и швов обошлось.
– Извини меня ещё раз, – говорю Тимуру, сверля его затылок.
Села сзади, чтобы не попадать под прицел его тяжёлого взгляда.
Он молчит, сосредоточенно смотрит на дорогу. В зеркале вижу его нахмуренные брови.
Приближаемся к какому-то затору. Останавливаемся. Кажется, тут реверс, вроде бы ремонт дороги.
Тимур бросает на меня взгляд через плечо.
– Ладно, можешь больше не сушить куртку.
Мои руки затекли, ведь я уже полчаса держу эту чёртову куртку, высунув её в окно. И лицо моё околело от ветра. И пальцы онемели.
– Спасибо.
Затаскиваю куртку в салон. С неё уже не течёт, она даже подсохла немного.
– Повесь на сиденье, – говорит Тимур.
Пристраиваю кожанку на спинку кресла.
– Пока стоим на месте, можешь сходить до багажника и достать мои брюки. Они тоже сырые, – будничным тоном добавляет он.
Что?
Ловлю его взгляд в зеркале заднего вида. В глазах – ехидство.
Шутит он так, да?
Ну хорошо.
Дёргаю дверную ручку, распахиваю дверь, собираясь выйти. Огромная лапища Тимура хватает меня за предплечье.
– Я пошутил, Алис. Садись лучше вперёд, погрейся.
Его голос звучит почти заботливо.
– Плохая шутка, – бормочу себе под нос, но всё же перебираюсь вперёд.
Хотя в его машине везде тепло: и спереди, и сзади.
Тимур прибавляет мощность печки. Мои заледеневшие пальцы начинает приятно покалывать. Правда, в местах ожога покалывает не совсем приятно.
– Интересно, большая пробка? – смотрю вперёд.
– Сейчас гляну.
Тимур открывает карту на своём телефоне. Недолго её изучает.
– Затор только здесь, дальше пусто.
Это хорошая новость. Потому что мы и правда много времени уже потеряли.
– О чём поболтаем, Алиса? – он лениво разваливается в кресле.
Положив голову на подголовник, поворачивается лицом ко мне. Его взгляд вновь становится тяжёлым.
Может, у него просто такие глаза, не знаю… Зрачки всегда большие, расширенные.
– Хозяйка пельменной сильно расстроилась из-за того, что мы там натворили? – вновь краснею я.
– Мы? – поднимает он брови.
– Ну ладно, я. Я натворила.
– Не сильно. Она тебя простила, тема закрыта. О чём ещё поболтаем?
И вот опять я чувствую, как оживают эти мои странные комплексы… Главное, не начать тараторить невпопад.
– Расскажи, зачем всё-таки едешь в Сочи, – прошу я.
– Тебе правда интересно?
– Да.
– У меня там будет бой.
Машинально смотрю на его разбитые костяшки.
– А разве можно драться, когда ещё полностью не восстановился?
– Бои не совсем легальные. Там можно всё.
– Ужас какой… И что ты получишь в случае победы?
– Пф… Деньги, – лаконично.