Элена Макнамара – Попутчица (страница 4)
– Бери кофе и идём.
– Я же не заплатила!
Но я уже сваливаю из мотеля, не слушая причитаний этой симпатичной пигалицы.
Ну не могу я брать у неё деньги. Даже за горючку не могу, хотя приложение «Попутчики» предполагает оплату топлива пополам.
Алиса догоняет меня возле тачки.
– Спасибо за кофе, Тимур. Я обязательно куплю тебе следующую порцию.
Она дёргает заднюю дверь, но та не поддаётся. Открываю для неё переднюю пассажирскую.
– Ничего мне не покупай. Лучше составь компанию, посиди рядом.
Опускает голову, кажется, пряча улыбку.
– Ладно.
Обходит машину.
– Мою куртку брось назад.
Она осторожно перекладывает одежду на заднее, садится и пристёгивается. Кофе пристраивает в подстаканнике.
Стаканчик такой горячий, что наверняка уже обжёг её пальчики.
Захлопнув дверь, обхожу тачку и устраиваюсь за рулём. Выезжаю вновь на дорогу.
– О чём поболтаем? – спрашивает Алиса.
– Расскажи, что забыла в Сочи.
– Ну я там родилась и выросла. А сейчас еду… к мужу.
Как-как? К кому она едет?
Бросаю на неё изумлённый взгляд. А девушка открыто и спокойно смотрит мне в лицо.
– К мужу?
– Да.
Вот это пиздец!..
Судьба всё же сука… Походу, эту партию в шахматы я продул.
Глава 3. Энергия победителя.
Ну да, о той маленькой детали, что с мужем я развожусь, говорить не стала.
Просто удивительно! Славик внезапно стал моим оберегом перед этим незнакомцем, с которым я вынужденно проведу двое суток.
Тимур угрюмо молчит, глядя на дорогу. Потягивает кофе из стаканчика. Я свой всё ещё не пью, потому что для меня он очень горячий.
– Ну… и… – тяжело вздыхает мужчина, – как так вышло, что ты здесь, а он там?
– Скажем так: мы были временно разлучены из-за работы.
– То есть… у него настолько серьёзная работа в Сочи, что он отпустил тебя одну на чужбину?
– Да. Очень серьёзная.
О том, что Славик – лоботряс, работающий в фирме своей мамочки, я тоже не говорю.
Вообще-то, начиналось у нас с ним всё красиво. Друзья детства, поступившие вместе в универ. Дружба стремительно переросла в отношения другого рода. Слава красиво ухаживал, все подружки мне завидовали. Особенно одна – Юля. Я не сразу поняла, что она так себе подруга…
Тимур опять выдаёт это его «хм».
– Что это за брак на расстоянии? – бросает на меня внимательный взгляд.
– Чувства только крепнут, подвергаясь испытаниям, – выдавливаю из себя очередную ложь.
Наши чувства со Славой посыпались буквально сразу. Но зачем незнакомцу эта информация?
– Ну а ты? Зачем едешь в Сочи? – поспешно меняю тему.
– Скажем так: по работе, – криво ухмыляется Тимур.
На улице уже светает, и я отчётливо вижу ту ссадину на его переносице. А ещё разбитые костяшки.
Ужасающий видок…
Напоминаю себе, что он просто спортсмен. И в спорте бывает всякое. И переломы и травмы. А в боксе – и вот такое разукрашенное лицо.
– Ты когда-нибудь была на боях? Или, может, по телику смотрела?
Качаю головой.
– Не любишь такое, да? – уточняет он.
Его улыбка на этот раз выглядит довольно мило.
– Не люблю, – признаюсь ему. – Во мне, наверное, слишком много эмпатии, и я ментально могу почувствовать то, что чувствуют бойцы.
– То есть… тебе будет их жаль.
– Да. Им же наверняка больно, когда они лупят друг друга на ринге.
Тимур задумчиво проводит пальцами по своей ссадине.
– Мне кажется, я уже давно свыкнулся с болью. У меня атрофировались эти ощущения. Ничего не чувствую.
– А я вот очень чувствительная. Ткнёшь – и будет синяк, – говорю наигранно весёлым тоном.
И вообще, очень хочу побыстрее закрыть эту тему. О чём бы таком поговорить? О нейтральном!
Беру в руки стаканчик, а Тимур вдруг дёргает рулём, явно что-то объезжая на дороге. Кофе выплёскивается из стаканчика на мои пальцы и обжигает их. От болевого шока роняю стакан – и горячий напиток щедро проливается на мои ноги, обжигая внутреннюю сторону бёдер.
– Боже!.. Господи… Как больно!..
Трясу руками, потом пытаюсь оттянуть мокрую ткань от кожи. Тимур, чертыхаясь, сворачивает к обочине. Из моих глаз брызгают позорные слёзы.
Мне и правда очень больно. Наверняка останутся ожоги. И машину я ему испачкала. Стыдно-то как…
Дверка с моей стороны открывается.
– Покажи, – нависает надо мной Тимур и хватает меня за руки.
– Ай… ай!
– Шшш… Терпи! Ты же спортсменка. Боец, – шепчет он, поднося мои кисти к своему лицу.
Дует на покрасневшую кожу, а я заворожённо замираю.
Что он делает? Ну зачем так?..