Елена Любимова – Девочка, любимая Богом (страница 1)
Елена Любимова
Девочка, любимая Богом
Книга, которая лечит
***
Смысл жизни не в том,
чтобы оставить после себя жизнь.
Смысл жизни – в самой жизни.
***
Я падала в пропасть…
Стоя на краю обрыва, я закрывала глаза, чтобы не видеть окружающей меня действительности, и, теряя равновесие, летела в пропасть.
В бездну – туда, где нет дна.
Я летела и не чувствовала.
Ни боли, ни злости, ни обиды.
Ни-че-го.
Лишь ветер в ушах и крик, разрывающий изнутри: «Я ЭТОГО НЕ ХОЧУ!!!»
Я летела и не понимала.
Как такое могло произойти со мной?
В моей жизни.
Как я ТАКОЕ могла допустить???
Письма о сокровенном…
***
Я не могу изменить свою жизнь.
Не могу ничего исправить. Да и не хочу.
Но я могу рассказать о своём опыте другим.
И возможно, это поможет кому-то пройти свои уроки и укажет путь.
А мне есть, что рассказать и чем поделиться.
И хотя долгое время я считала, что это скучно и никому не интересно, то, что для меня кажется обычным и повседневным, другими воспринимается, как нечто необычайное.
Так, что даже близкие порой не верят, что я это не придумала, а это было в реальности.
Внутри – «Пиши. Ты должна об этом написать»
В задумках книга.
Уже несколько лет как.
Но всё не до неё. Всё откладываю.
Сперва – а кому это вообще будет интересно?
Начала писать свои истории – оказывается интересно.
Столько отклика было на мой первый рассказ, даже самой не верилось.
Не верилось, что это написала я.
Не верилось, что все восторги мне.
Что я, оказывается, могу!
И это кому-то нужно.
Если звёзды зажигаются на небе, значит, это кому-то нужно.
Даже мама не поверила, что история, которую я написала, происходила в реальности. Что уж говорить о других.
Но это было. И таких историй у меня – сотни.
Не знаю, что из этого выйдет, но душа требует. А значит, надо идти.
***
Письма о сокровенном.
О главном.
Так, как будто больше ничего нет.
Я не пишу ничего специально.
Только то, что рождается в моей голове по пути на работу, например.
Или когда занимаюсь совершенно другими делами.
То, чем наполнен мой день.
Мои мысли.
Мои переживания.
То, чем я живу. Чем дышу.
Разве это не свобода – говорить о том, что мне важно?
Много мыслей, с которыми я не могу справиться. Они как наваждение.
Единственный способ освободиться – воспроизвести их. Вывести наружу.
И я пишу.
Отпускаю их на волю.
Отпускаю себя.
Больше не надо думать, куда всё это пристроить и как с этим быть. Не пытаться разложить по полочкам.
…Перечитываю записки из прошлого.
Всё живое. Дышащее.
НАСТОЯЩЕЕ.
Не хочется ничего удалять.
Там истина.