Елена Львова – Прошлое нас связало (страница 3)

– Я спрашивал, как долго еще ты будешь витать в облаках? Мы едем на встречу с партнерами. Надеюсь, ты понимаешь, как себя вести?

Я киваю, стараясь держаться ровно.

– Конечно.

– Отлично. Не позорь меня, – бросает он холодно и отворачивается.

Каждое слово – как удар хлыста. Волна дрожи пробегает по телу, но удерживаюсь, чтобы не выдать истинных эмоций. Я давно научилась не показывать страх, но он всегда здесь, внутри, в самом сердце, как яд, отравляющий каждую минуту моей жизни.

Архип Мокрецкий – мое проклятье, мой тюремщик в золотой клетке. Казалось бы, все вокруг сияет роскошью, но я каждый день живу в страхе и бессилии. Я боюсь его до трясучки, но научилась это скрывать. За столько лет игра в смирение и послушание стала второй кожей.

Машина подъезжает к ресторану. Нас провожают к столику в отдельной зоне. Партнер Архипа уже здесь, с ним его жена – женщина с колючими глазами и натянутой улыбкой. Они начинают разговор о делах, а я вынуждена развлекать ее пустой болтовней.

– Как вам наша поездка в Альпы? – спрашивает она с фальшивым интересом.

– Прекрасно, – машинально отвечаю я и улыбаюсь так же натянуто, как и она.

В этот момент к нам подходит официант. Он ставит передо мной десерт – мороженое с клубникой и кокосовой стружкой. Лучи света из окна падают на стеклянную тарелку, подчеркивая яркие цвета блюда. Я вздрагиваю. Сердце останавливается на секунду. Это же… Я никогда не заказывала его здесь.

В голове мгновенно всплывают образы из прошлого. Это был мой любимый десерт. Единственный человек, который знал об этом, это… Илья.

– Что это еще за черт? – рычит Архип, мгновенно превращаясь в опасного монстра.

Официант нервно отвечает:

– Простите за недоразумение. Видимо, это была ошибка.

Архип сжимает челюсти, его взгляд становится ледяным.

– Мы не заказывали этого. Ты что, издеваешься?

Мое сердце бешено колотится, и я машинально оглядываюсь. Никого. Незнакомые лица. Но я знаю… Это не случайность. Это он. Сердце замедляет ход. Это просто совпадение? Нет, я не верю в такие случайности. Архип поворачивается ко мне с лицом, в котором закипает бешенство. Я сжимаюсь на стуле, боясь, что он сорвется прямо здесь, на глазах у всех.

– Я не знаю, – шепчу я, стараясь сохранить самообладание. – Это, должно быть, какая-то ошибка. Я не имею к этому никакого отношения.

– Ошибка? Ты считаешь меня идиотом?!

– Пожалуйста, Архип, не здесь, – шепчу я еще тише, чувствуя, как холодный пот стекает по спине. – Я правда не знаю, что это значит.

Его глаза сверкают бешенством, словно пламя, которое он пытается удержать. Вижу, как его челюсть сжимается так сильно, что, кажется, зубы вот-вот треснут. Он замечает взгляды окружающих и вынужденно отворачивается, но я знаю, что меня ждет потом.

– Дома обсудим, – бросает он сквозь зубы. – Ты мне все расскажешь.

Я молча киваю, стараясь не показать, как сильно меня трясет. Мысль о том, кто мог это сделать, парализует меня на месте. Его жесты всегда говорили больше, чем слова. Это предупреждение? Напоминание? Или что-то большее? Если это действительно он… Что ты хочешь этим сказать, Илья?

Вопросов великое множество, но ответов нет ни одного. Я больше не могу спокойно сидеть за столом. Кусок в горло не лезет, а голова предательски кружится. Жена партнера Архипа что-то мне рассказывает, но я не слышу ни слова. Мне плохо. Тошнит от страха и близости мужа. Не могу дождаться, когда уже эта каторга закончится.

Звук входящего на мой телефон сообщения током простреливает по венам. Я замираю с вилкой в руке и боюсь пошевелиться.

– Кто это? – тяжелый взгляд мужа впивается в меня.

– Н-не знаю, – выдавливаю испуганно и поднимаю на него глаза.

– Телефон, – строго говорит Архип и протягивает ладонь.

Я нервно сглатываю и подчиняюсь, молясь только о том, чтобы никакие «случайности» больше не случались.

Глава 5 Илья

До вечера я погружен в архив, словно утопающий в болоте прошлого. Вокруг меня разрастается тяжелый дух старых секретов, а каждое шуршание страниц звучит, как эхо застывших судеб. Пыль от папок оседает на руках, а свет монитора режет глаза. В комнате витает запах старины, который не дает забыть, как глубоко я увяз в этой истории.

Мне кажется, что сам воздух здесь наэлектризован этими недосказанностями. Каждый отчет – как новый осколок мозаики, которую я пытаюсь собрать. В одном из старых отчетов нахожу информацию о жене Мокрецкого. Марина… Марина Мокрецкая. Жена. Она его жена. А мальчик, тот самый, их сын. Мгновенно все понимаю, но этого недостаточно! Я отправляю запрос через базу данных, чтобы изучить ее историю за эти годы.

Почти сразу приходит ответ: замуж Марина вышла практически сразу после нашего расставания. Словно торопилась, как будто ей нужно было избавиться от прошлого любой ценой. Вначале я просто застываю. Но потом накатывает ледяной шквал, обжигающий изнутри. Словно кто-то вскрыл старую рану и заново ударил ножом. Все становится на свои места.

Она бросила меня ради него. Выбор очевиден. Я был недостоин ее… но этот мерзавец, этот Мокрецкий, оказался вполне.

Ирония настолько жестока, что я едва не смеюсь вслух. Ее будущее началось без меня и ради другого. Ради человека, чье имя вызывает во мне едва сдерживаемую ярость. Мокрецкий заполнил ту пустоту, которую я оставил в ее жизни. Для меня она закрыла дверь навсегда. А этому чудовищу – подарила самое ценное.

Гнев наполняет меня до краев, распирая грудь изнутри. Бьюсь затылком о стену. Я хочу уничтожить его. Лишить всего, что он получил за мой счет. Но нельзя. Нельзя поддаваться этому безумию. Холодная голова сейчас важнее всего.

Беру себя в руки и загоняю агрессию глубоко внутрь. Эмоции – это хищники. Позволь им вырваться наружу – и станешь их жертвой. Глубокий вдох. Раз-два. Я насильно выдавливаю из себя ярость. Мокрецкого нельзя уничтожить порывом эмоций. Это должна быть точная и хладнокровная операция. Сейчас не время для личного. Нужно собраться.

Телефон вибрирует в кармане, выдергивая меня из раздумий. Сергей.

– Позже перезвоню, – коротко бросаю я, сбрасывая вызов. Быстро собираю документы и выхожу из кабинета. Ноги сами ведут меня на выход. Я хочу воздуха. Хочу уйти подальше от всех этих отчетов и мыслей. Приехал делать свою работу, а погряз в личном и прошлом.

На улице настоящая кутерьма. Ветер разыгрался не на шутку. Снежные иглы впиваются в кожу, но эти уколы холода почти приятны. Они возвращают меня в настоящий момент. Я вдыхаю морозный воздух, надеясь, что это остудит мое сознание. Перезваниваю другу.

– Илья, ну что там у тебя? – интересуется он участливо

– Пока собираю информацию. Нашел что-нибудь по Мокрецкому?

– В криминальной среде его знают как Мокрого. Очень плотно сидит на черном рынке. Связи с контрабандой, нелегальными поставками, люди из его окружения работают как часы. Аккуратен, но жесткий. Многие его боятся, многие уважают. Дорогу переходить мало кто решится.

Не радужная перспектива. Сидеть мне в этом архиве до пенсии, доказывая махинации этого урода.

– Понятно, – зачерпываю пригоршню снега и растираю по лицу. – Есть еще что-то?

– Есть пара наводок. Я скину тебе имена и контакты, возможно, помогут.

– Благодарю, Серега. Это очень важно.

– Береги себя, – понижает голос друг. – Мокрецкий – не тот, кто прощает ошибки.

Мы завершаем разговор, и я сохраняю номера, которые прислал Сергей. В голове постепенно складывается мрачная картина. Мокрецкий – это не просто игрок на темной арене. Он воплощение опасности. Его имя внушает страх тем, кто достаточно глуп, чтобы перейти ему дорогу. От таких людей лучше держаться подальше. Но у меня уже нет выбора. Теперь слишком много личного в этой истории.

Резкий звонок пробивает мои размышления. На экране светится имя – Егор. Он-то каким ветром?

– Внимательно, – хмыкаю вместо приветствия. Недавно ж виделись. Соскучиться еще не успел.

– Здорова, Илюх. Давай встретимся?

– Я бы с радостью, но не в Москве.

– Я тоже, – смеется Егор. – Угораздило на конференцию попасть в твой славный город.

– Следишь что ли за мной? – стебусь я. Совпадение кажется невероятным, но не менее приятным.

– Конечно, у меня же своих дел мало, – фыркает Егор. – Ну так что, пропустим по паре бокалов? А то у меня от этих лекций уже мозги плавятся, – его голос звучит легко и непринужденно, и это как бальзам на рану.

Улыбка появляется сама собой. Встреча с Егором – это как спасательный круг в океане этих событий.

– Отличная идея. Давай. Где встречаемся?

Егор называет спорт-бар на окраине. Отлично. Заодно и хоккей посмотрим. Я соглашаюсь и, положив телефон в карман, направляюсь к месту встречи. Вечер застыл вокруг меня, словно сцена перед занавесом. Я чувствую это на кончиках пальцев – нечто невидимое, но грозное готово вот-вот ворваться в мою жизнь. Может, это всего лишь усталость, а может… знак, что пора хотя бы ненадолго отпустить прошлое. Пожалуй, сегодня я впервые за долгое время смогу хоть немного выдохнуть.

Ловлю машину и еду в спорт-бар. Прелесть небольших городов в том, что пробки здесь не предусмотрены. Но сегодня дорога скользкая и таксист ползет со скоростью улитки. Меня это раздражает, я не привык к таким тормозам, но все же сижу и смотрю на дорогу.

Остается пара километров до бара, и я не выдерживаю. Прошу остановиться на обочине, расплачиваюсь и выхожу. Уж лучше пешком прогуляюсь. Телефон снова звонит. Егор.