Элен Блио – Кавказский брак. Нелюбимая (страница 5)
Не хочу слышать.
Не хочу слушать.
Ничего не хочу.
Пусть он провалится ко всем демонам, с которыми он живёт. Пусть убирается в преисподнюю. Прочь.
- Аля…
Сердце сжимается.
Аля.
Зачем он произносит это имя? Зачем так говорит?
Алей меня мама звала.
И тётя Зуля.
И он… в ту ночь.
Одну единственную настоящую ночь.
Нет. Не хочу о ней помнить. Не буду.
Хочу забыть.
- Аля… девочка моя… - его тихий, низкий шёпот пробирает до мурашек.
Нет. Не надо.
С трудом поднимаю ставшую такой лёгкой голову и засовываю её под подушку.
Темнота.
Тишина.
Он, возможно, что-то еще говорит. Но я не слышу.
Я проваливаюсь в эту блаженную, оглушающую тишину.
Плохо только то, что сразу накатывают воспоминания.
Осман.
Наше знакомство.
Первая встреча.
Я ничего о нём не знала, ну, почти ничего. Только имя и фамилию.
Осман Булатов. И то, что он глаза очень сильного и богатого клана.
- С ним считаются.
- Почему же он хочет меня? – я спросила тогда у отца без всякой задней мысли.
Просто искренне не понимала, если Осман Булатов такой серьёзный мужчина, то зачем ему я? Он ведь может взять любую, а я…
Кто я такая? Да, я красивая, но не яркой, не броской красотой, скорее нежной, и это мне самой нравилось.
Во мне не было страсти. И я думала, что я скорее спокойная в этом плане.
Не фригидная, нет – о, да, такие слова, наверное, не должна знать благопристойная кавказская девушка, но я знала. Нет, я не была фригидной. Просто как-то чувствовала, что для меня секс и страсть в отношениях не будут на первом месте.
Если бы я могла выбирать сама, то я бы выбрала такого же мужчину. Спокойного, семейного, умного, воспитанного, не красавца, и не слишком богатого. Простого парня. Такого бы выбрала я.
И уж точно я не стала бы выбирать темпераментного горца.
Да еще и очень богатого, властного темпераментного горца.
И я была уверена, что такой мужчина не выберет меня!
Мне казалось, что мужчина, которого описывал отец не мог удовлетвориться такой девушкой как я. Никак. Я не для таких. И они не для меня.
Но отец тогда посмотрел на меня, презрительно усмехнулся.
- Почему бы ему не хотеть тебя? Ты моя дочь! Ты из клана Юсуповых.
Значит, Осман просто захотел дочь Юсупова? И ему плевать какая я?
А если бы я была страшная? Полная? Или чересчур худая? Если бы я была глупая? Ненормальная?
Вспоминаю своего брата, того, который живёт в горах в изоляции. Что, если бы я была такая как он?
Тогда я на самом деле почему-то не думала, что Осману может быть всё равно.
Плевать.
Ему просто плевать.
Ему нужен мой отец в союзники. Вот и всё.
Мне не хотелось так думать.
И уж, конечно, я даже представить не могла, что у Османа Булатова на меня свои планы.
Что я нужна даже не как ширма, не как дочь своего отца, которая принесёт в его дом какие-то ценности, связи, активы.
Я нужна как трофей.
Потешить его эго.
Унизить меня, тем самым унижая память моей матери.
Я не могла этого понять тогда. Я не знала.
Я просто приняла то, что у меня появился жених. Вернее, был и раньше, но теперь готов был забрать меня насовсем.
Я только надеялась, что сумею убедить мужа дать мне закончить университет. Тогда мне это казалось важным. Важнее, чем всё остальное.
Знать бы, что всё повернётся вот так…
Горько усмехаюсь, прижимая к бритой голове подушку.
И что бы я сделала? Сбежала? Куда?
У меня ведь даже документов на руках не было! Когда я поступала мой паспорт и школьный аттестат в универ возила бабушка. У меня не было денег. Никаких накоплений. Всё, что я тратила с карты очень тщательно проверялось и учитывалось.
Нет, отец не был скрягой. Он одевал меня в брендовые вещи, у меня были дорогие сумки, обувь, одежда из бутиков.
У меня не было ничего своего.
Даже трусы и бюстгальтеры для меня выбирала помощница отца.
И косметику.
И средства для ухода.