Екатерина Ромеро – Мой неласковый муж (страница 5)
Поднимаю взгляд и прихожу в оцепенение, видя, кого только что чуть не сбила.
Тот самый Незнакомец из кафе. На две головы выше меня, крепкий, широкий в плечах. Он в той же черной толстовке и капюшоне, наброшенном на голову, из-за чего я почти не вижу его лица.
– Осторожнее, принцесса.
– Извините.
– Ты заблудилась?
Его голос. Тот самый, из моего сна. Да, малышка, фантазия у тебя что надо.
– Я не знаю.
Теряюсь, дождь льет как из ведра. Ответ, конечно… ладно. Надо подметить, что девчачий кретинизм – штука спонтанная. Наступает ровно тогда, когда перед тобой опасный незнакомый мужик.
– Я могу подбросить тебя домой, если хочешь.
Мужчина кивает на авто. Черный пикап у дороги. Большой, брутальный, и что-то я не вижу там номеров.
– Спасибо, но я не сажусь в машину к незнакомцам. Я вас не знаю.
– Ты меня знаешь, Никки, – говорит спокойно, а я всматриваясь в очертания его лица под капюшоном и не понимаю, какого дьявола здесь происходит?
Сердце начинает стучать чаще. Чертово дежавю. Боже, это было со мной раньше или это снова бредни девушки, страдающей от амнезии?
– Ну и как вас зовут?
Невольно пячусь назад, видя, что он на меня наступает. Уверенно, но не агрессивно. Пока.
– Марат, – говорит Незнакомец и медленно снимает капюшон.
Становится тихо, невольно распахиваю губы. На нас льет дождь, а я взгляд оторвать не могу. От него.
Прекрасный восточный принц с идеальными чертами лица.
Как это возможно? Разве такое вообще может быть?
Знойный брюнет с очень красивыми черными глазами и чуткими губами. Рост, голос и даже этот жуткий его шрам. Это мой антигерой.
Боже, это же мой персонаж из книги, которую я пишу!
Он выглядит точно так же.
Дежавю? Нет, точнее, я не знаю. Игры разума какие-то, мне становится страшно. Этот мужчина настолько красив, словно только что сошел со страниц моей книги. На полном серьезе, без шуток.
Мой неласковый Монстр – это ты? Я не знаю, но от этого не легче, и да, он настоящий, живой. Вполне себе моргает и дышит прямо напротив меня.
– Ты меня помнишь?
Его бархатный голос окутывает вибрациями, от него пахнет сигаретами с ментолом, и нет, это уже даже не смешно.
– Нет. Кто вы такой?
– Я Марат. Твой муж.
Глава 6
– Вы обознались. Я не замужем. Вот, видите, даже кольца нет.
Зачем-то показываю ему дрожащую руку. Незнакомец смотрит. Так пристально, жадно, не отрывая от меня взгляда черных глаз.
Марат – какое красивое имя, оно очень подходит ему. Он похож на Аладдина, клянусь. Как будто выпрыгнул из сказки, только вот… шрам. У мужчины на скуле большой шрам. Страшный, жуткий, кривой, портящий его идеальное лицо, но все же не делающий уродом. Наоборот, придает ему харизматичности, остроты, необычности и очень выделяет.
Заставляю себя опустить глаза. Некрасиво пялиться на человека, тем более если у него одна сторона лица так сильно ранена.
– Не надо доверять первому встречному.
– Именно так.
Пытаюсь держаться, но меня пробирает от его прикосновения. Мы отошли немного от дождя, стоим у витрины магазина. Какой-то косметики, неважно, а еще я вижу, как Марат достает из кармана паспорт.
– Тебе нужно подтверждение. Вот оно.
Пытаюсь всмотреться, там штамп о регистрации брака.
– Ну и что… Мало ли на ком вы женаты. Это ни о чем не говорит.
– Свой паспорт посмотри.
Усмехаюсь: какая-то ерунда, быть не может. Достаю свой паспорт и вижу там точно такой же штамп о браке.
Волна дрожи расползается по телу. Как это может быть? Я этого не помню. Я не помню даже, чтобы в моем паспорте раньше были какие-то отметки. Клянусь, я его рассматривала сто раз после больницы.
– Наконец-то я тебя нашел, – говорит спокойно, а у меня в голове какая-то вспышка. И я смотрю то на эти документы, то на Незнакомца, и у меня не сходится. На миг все плывет перед глазами, и я падаю прямо в его руки.
***
Открываю глаза. Прихожу в себя в совершенно незнакомом месте.
Оглядываюсь по сторонам. Я лежу на кровати под двумя одеялами. Голая. Совершено! А рядом Он.
Марат – или как там его. Незнакомец, которого я встретила на улице. Случайно.
– Спокойно. Ты дома.
Вообще не узнаю это место, впрочем, как и его. Фантазии не считаются, у каждого свои грехи.
– Вы ненормальный? Вы… вы меня похитили, что вы мне сделали?!
Обматываюсь одеялом до подбородка, замечая, как Марат обнажает белоснежные зубы. Он модель или актер, господи, он такой красивый, что аж страшно.
Кто его лепил, чьими святыми руками он был создан? Разве можно быть таким красивым? С него Аладдина рисовать можно, мамочки мои, но все же это он меня затащил неизвестно куда.
– Я тебя раздел, Никки.
Никки. Меня так никто не называл, и из его уст это звучит безумно ласково. Его легкий восточный акцент только подчеркивает это.
– Раздел? Зачем раздел?! Кто вам давал разрешение ко мне прикасаться?!
– Ты вымокла, и да, муж может прикасаться к жене – это не запрещается даже у вас.
– Вы мне не муж! Не муж никакой, ясно?!
Нервничаю, какой-то абсурд. На улице уже светло, и это что, получается, я провела здесь всю ночь с ним?
– Когда ты злишься, то выглядишь, как это называется… милая.
Он спокоен, даже слишком, а еще этот акцент. Точно не здешний. Этот Марат как снег на голову, как камень, точнее, явился.