Екатерина Мордвинцева – Как профукать праздник. Любовь в больничной палате (страница 25)

— Я рад, что смог помочь, — сказал он.

Он открыл шампанское. Пробка вылетела с тихим хлопком, и по палате разнёсся запах сладкого, праздничного. Он разлил напиток по бокалам — золотистая жидкость запенилась, заискрилась в свете гирлянды.

— За что будем пить? — спросил он, протягивая мне бокал.

Я взяла бокал. Стекло было прохладным, и мои пальцы чуть дрожали.

— За тех, кого с нами нет, — сказала я тихо. — За Машу, Женю, Леру. И за тех, кто с нами. За Ингу, Дашу, Ольгу. За Марью Ивановну. За всех, кто ждёт и надеется.

— И за надежду, — добавил он. — Чтобы она никогда не умирала.

Мы чокнулись. Бокалы издали тонкий, прозрачный звон, и этот звук растворился в тишине, как последний аккорд.

Я отпила глоток. Шампанское было сладким, игристым, и я чувствовала, как пузырьки щекочут горло, как тепло разливается по груди.

— Знаете, — сказала я, глядя на ёлку, — я думала, что этот Новый год будет самым страшным в моей жизни.

— А теперь? — спросил он.

— А теперь я думаю, что он не страшный, — я посмотрела на него. — Он грустный. Но не страшный. Потому что я не одна.

Он взял меня за руку. Его пальцы были тёплыми, и я чувствовала, как его спокойствие передаётся мне.

— Вы не одна, — сказал он. — И никогда не будете одна.

Мы сидели рядом, держась за руки, и смотрели, как огоньки гирлянды мигают в такт невидимой музыке. За окном взлетали фейерверки — кто-то уже праздновал, не дожидаясь полуночи. Где-то в городе люди накрывали столы, доставали шампанское, загадывали желания.

А здесь, в этой маленькой палате, было тихо. Тихо и уютно.

— Саша, — сказала я.

— Да?

— Спасибо, что вы есть.

Он улыбнулся, и его улыбка была такой светлой, такой настоящей, что у меня защипало глаза.

— Я рад, что я здесь, — сказал он. — Рад, что могу быть рядом.

За окном начали бить куранты. Я слышала их — далёкие, приглушённые, но от этого не менее настоящие.

— С Новым годом, — сказал Саша.

— С Новым годом, — ответила я.

Я закрыла глаза и загадала желание.

О том, чтобы они жили. О том, чтобы они вернулись. О том, чтобы когда-нибудь, через много лет, мы сидели за одним столом и вспоминали этот Новый год — самый странный, самый тяжёлый, но и самый важный в моей жизни.

Я открыла глаза.

Саша смотрел на меня, и в его взгляде было что-то такое, что я не могла прочитать. Что-то, что заставляло сердце биться быстрее.

— Что вы загадали? — спросил он.

— Если сказать, не сбудется, — я улыбнулась.

— Тогда не говорите, — он сжал мою руку. — Просто знайте, что я загадал то же самое.

Мы сидели в тишине, держась за руки, и смотрели, как догорает вечер, как наступает ночь, как один год сменяется другим.

Грустный Новый год. Но не страшный.

Потому что я не одна.

Глава 10

За окном взрывались фейерверки.

Я слышала их даже сквозь закрытые окна — глухие хлопки, рассыпающиеся на тысячи осколков, которые падали в темноту и гасли, чтобы через секунду вспыхнуть снова. Кто-то праздновал раньше времени, не дожидаясь полуночи, и эти нетерпеливые залпы казались мне такими живыми, такими настоящими, что я невольно улыбнулась.

Мы сидели на моей кровати — я, поджав ноги под одеяло, он рядом, на краю, так близко, что я чувствовала тепло его плеча. В палате было темно, только гирлянда на окне мигала разноцветными огоньками да ёлочные игрушки отражали свет, когда ветер с улицы чуть покачивал ветки.

Шампанское мы допили. Бокалы стояли на тумбочке, пустые, и в одном из них ещё дрожала золотистая капля, похожая на маленькое солнце.

— Ещё пять минут, — сказал Саша, взглянув на часы. — Скоро полночь.

Я кивнула. Где-то в холле, наверное, уже собирались пациенты, которые могли ходить. Кто-то наверняка смотрел телевизор в общей комнате, ждал президента, бой курантов, чуда. А мы сидели здесь, в полутьме, и мне не нужно было никакое другое место.

— Вы не хотите пойти к остальным? — спросила я. — Там, наверное, веселее.

Он посмотрел на меня, и в его глазах отразились огоньки гирлянды — красные, синие, зелёные.

— Не хочу, — сказал он просто. — Я хочу быть здесь.

У меня перехватило дыхание. Я хотела сказать что-то — умное, лёгкое, чтобы разрядить напряжение, которое вдруг возникло между нами, — но слова застряли в горле.

— Кристина, — он взял меня за руку, и я почувствовала, как его пальцы переплетаются с моими.

— Да? — мой голос прозвучал тише, чем я хотела.

— Я рад, что вы здесь, — сказал он. — Что мы встретили этот год вместе.

— Я тоже рада, — ответила я, и это было правдой. Самой большой правдой из всех, что я знала.

Он сжал мою руку, и мы замолчали. Тишина была тёплой, уютной, она обволакивала нас, как одеяло, и я чувствовала, как в этой тишине рождается что-то новое. Что-то, что я не смела назвать.

В телевизоре заговорил президент.

Я слышала его голос — знакомый, спокойный, но слов не разбирала. Они были просто фоном, как шум дождя за окном или далёкие фейерверки. Я смотрела на экран, где мелькали кадры Кремля, новогодней ёлки, улыбающихся людей, но не видела ничего, кроме его профиля, освещённого разноцветными огоньками.

Он смотрел на экран, и я смотрела на него. На то, как свет падает на его лицо, как тени ложатся под скулы, как его ресницы чуть дрожат. Я думала о том, как странно устроена жизнь. Ещё месяц назад я не знала, что он существует. Ещё неделю назад он был просто врачом, который заходил в палату, проверял давление и уходил. А теперь он сидел рядом со мной в новогоднюю ночь, держал меня за руку, и я не могла представить, как жила без него.

— О чём задумались? — спросил он, поворачиваясь ко мне.

— О вас, — ответила я честно. — О том, как странно.

— Что странно?

— То, что мы встретились, — я посмотрела на ёлку, на игрушки, которые мы вместе вешали. — Если бы не авария, если бы не больница, мы бы никогда не узнали друг друга.

— Судьба, — сказал он, и в его голосе не было насмешки.

— Вы же не верите в судьбу, — напомнила я.

— Не верил, — он улыбнулся. — А теперь начинаю.

Я почувствовала, как щёки заливает краска. Хорошо, что в палате темно — он не увидит.

— А вы? — спросил он. — Вы верите в судьбу?

Я задумалась. Раньше я не верила. Мне казалось, что человек сам выбирает свой путь. Что нет никакого предопределения, есть только наши решения, наши ошибки, наши победы. Но сейчас, сидя здесь, в этой палате, с ним, я начинала сомневаться.

— Наверное, верю, — сказала я. — Потому что иначе как объяснить, что я здесь? Что мы здесь?

— Может быть, это просто случайность, — сказал он.

— А вы верите в случайности?