Екатерина Богданова – Всё остаётся людям… Сборник современной поэзии и прозы (страница 4)
«Белой птицей спасенья»** любим и храним!
И запел так, как прежде не пел никогда,
И внимала певцу вновь родная вода
И родные леса, и родные поля,
Дорогая ему и родная земля,
Что сумела его без расспросов принять
И на жизнь на чужбине ему не пенять!
Пред талантом склонилась в поклоне страна,
Что была Соловью больше жизни нужна.
И он пел для неё до скончания дней,
И она становилась ему все родней!
Только сердце однажды его взорвалось…
Стать ему достояньем Руси довелось!
Шансонье величайший, Поэт и Актёр
Вписан в книгу Культуры России с тех пор!
Пусть на Родине званий ему не дано,
Он Всемирное званье имеет давно!!!
*, ** – так Александр Вертинский называл свою жену и подругу жизни Лидию Вертинскую.
Поэтам Серебряного века
Спектакль был назван «Нездешний вечер».
В подсвечниках грустно горели свечи,
И лица поэтов с экранов, как лики,
И строки стихов, как из прошлого крики.
А зал не дышал, этим крикам внимая
И искренность строчек стихов понимая.
Начала XX-го века поэты…
Как много в их жизнях осталось неспето!
Их время Серебряным веком назвали,
Они же об этом мечтали едва ли!
Им доля совсем непростая досталась:
Из них лишь немногие живы остались!
Одни уходили по собственной воле,
Другие томились в забвенья неволе.
Чужие народу и новой России,
Они ими поняты быть не просили,
А просто того, что в душе берегли,
Они умолчать и скрывать не могли.
Безвременно в жизнях поставлены точки,
Но стали навеки бессмертны их строчки.
И каждый поймёт, кто страдал и любил, —
Воистину век их Серебряным был!
В стихах их – любовь, красота и добро!
Сверкает чистейшее в них серебро!
Памяти Булата Окуджавы
Он был певцом Москвы, Арбатского двора
С челом высоким, головой курчавой
И нёс сердцам людей стихов своих слова,
Не замутнённые погонею за славой.
Он в детстве столько тягот перенёс:
В ГУЛАГ угнали мать, отец же был расстрелян.
Весь детства путь его – одни шипы без роз,
Он бедами, невзгодами измерен.
Ушёл на фронт Булат всего в шестнадцать лет,
Служил там миномётчиком, был ранен,
И там в огне войны родился в нём поэт,
Не смог убить в нём душу даже Сталин.
Плакатному Отцу он ни за что не мстил
И счёт не вёл былым своим потерям,
Но помня горечь детства, потерь тех не простил
И ненависти к Сталину был верен.
И так любил Москву и свой родной Арбат,
Что воспевал в стихах своих чудесных.
Пел про ушедших на войну ребят, девчат
В своих военных и бессмертных песнях.
Он жизнью яркой творческою жил, 
