Егор Конюшенко – Охотник на колдунов (страница 1)

Егор Конюшенко

Охотник на колдунов

Глава 1. Зов из тени

Я сидел за компьютером уже несколько часов. Бесполезные поиски, пустые форумы, очередные байки, которые даже не хочется проверять. Время высасывало силы, но я не мог просто взять и уйти. Эта работа — быть охотником на нечисть — давно стала частью меня. Как дыхание. Или как чувство постоянной тревоги, которое никогда не отключается.

Я просматривал сообщения в одном из закрытых каналов, куда стекается разная информация. В основном мусор. Но внутренний радар работал на полную, автоматически отсеивая ложное и выхватывая то, что действительно может иметь значение. И вдруг заголовок, заставивший меня замереть: «Семья Костиных — не верьте их добрым словам». По спине пробежал холодок. Что-то в этой фразе было не так, как в обычных городских легендах. Слишком конкретно. Слишком зло.

Я кликнул по ссылке. На экране вспыхнуло видео, снятое ночью в лесу. Лунный свет пробивался сквозь ветви, освещая фигуры в капюшонах. Они стояли кругом, и их движения были слишком плавными — нечеловечески плавными. Я смотрел и понимал, что это не постановка. Слишком много деталей, которые любители обычно упускают. Фигуры замерли, и я услышал тихие слова на незнакомом языке. Латынь. Мой опыт подсказывал — это именно она. Почти вся серьёзная оккультная литература написана на ней.

После произнесённых слов огонь в центре круга взметнулся до верхушек деревьев. Он бушевал, словно живой, а двое из фигур читали всё громче. Это была не просто магия — чистая, неуправляемая сила. И тут оператор резко бросил камень в одного из колдунов. Точный замах. Камень попал в голову. Процессия остановилась, как по команде, а неизвестный уже нажимал на газ — я буквально услышал это — и убегал в темноту. Видео оборвалось.

Я переключился на аудиозапись. Шёпоты, смех, тихие вздохи — всё это переплеталось и разносилось по лесу. Тяжёлое дыхание того же оператора, одышка, звук заведённого двигателя. А потом — выстрелы. Глухие, зловещие. Визг резины, скрежет металла, удар. И тишина. Запись оборвалась.

На экране появились текстовые заметки — списки имён пропавших, даты исчезновений, ссылки на города. Стандартный набор, но в этот раз всё совпадало. Я проверил по базам данных и архивам новостей. Все люди из списков действительно пропали без вести в одном и том же районе. Небольшой город — Краснолукский. Слишком много совпадений для случайности. Новости подтверждали: власти встревожены, ищут виновных, но безрезультатно.

Аноним, приславший материалы, написал в конце: «Надеюсь, эта информация поможет тебе найти правду. Если решишь вмешаться — готовься ко всему».

Я закрыл сообщение и повернулся к окну. Шпили многоэтажек смотрели на меня равнодушно. Всё, что мне нужно — это новые данные о Костиных. Понять, что скрывает этот город, куда ведут его тени. Даже если всё это подделка, подобных фальшивок я давно не встречал. А если нет — тогда всё серьёзнее, чем кажется.

Я встал из-за стола. Время готовиться к поездке. К охоте.

Глава 2. Город без теней

Дорога до Краснолукского тянулась монотонной лентой. Часы за рулём дали мне возможность разложить по полочкам всё, что удалось собрать. Списки пропавших, странное видео, оборванная аудиозапись — всё это крутилось в голове, создавая зловещую мозаику. Но пока это была просто мозаика без связующей нити. Я въехал в город и сразу ощутил эту обыденность. Время здесь словно остановилось. Ни тени тревоги, ни скрытых глаз. Люди мирно шли по улицам, заходили в магазины с авоськами, из дворов доносился детский смех. Жизнь шла своим чередом, будто за этим городом не пряталось ничего опасного.

Я медленно двигался по центральной улице, впитывая эту картину спокойствия. Даже закралась мысль: а может, аноним всё преувеличил? Может, это искусная постановка? Профессиональный скептицизм не давал расслабиться. Слишком много я видел, чтобы поверить первому впечатлению. Над этим фасадом спокойствия лежала тень — истории, которые я прочитал, имена исчезнувших людей. Их отсутствие здесь не было случайностью.

Я остановился на одной из центральных улиц, вышел из машины и вдохнул воздух. Смесь пыли, свежей выпечки и чего-то ещё, неуловимого. Внутренний радар снова проснулся. Может, это просто игра воображения, подогретая прочитанным? Я прошёлся по улицам, прислушиваясь к обрывкам разговоров. Жалобы на погоду, новости, сплетни. Ничего необычного. Ни слова о пропавших, ни намёка на сверхъестественное. Даже разочарование появилось — я приехал сюда за неведомым, а нашёл обычную жизнь.

Но я знал: зло редко кричит о себе на каждом шагу. Оно прячется, маскируется под нормальность, вплетается в повседневную рутину. Моя задача — найти его. Мой взгляд остановился на небольшой вывеске над дверью — «Уютный уголок». Кафе. В таких местах люди собираются, делятся новостями и, кто знает, слухами, которые могут стать ключом.

Я вошёл. Внутри было тепло, пахло кофе и выпечкой. Несколько человек сидели за столиками, тихо переговариваясь. Типичное провинциальное кафе, таких тысячи. Я выбрал место у стойки — поближе к бармену. В таких заведениях он знает больше всех. За стойкой стоял мужчина средних лет, с усами и добродушным лицом, протирал стаканы. Я присел на высокий стул, кивнул.

— Здравствуйте, — сказал я.

— Добрый вечер. Что желаете? — ответил он без лишнего любопытства.

Я заказал что-то простое, чтобы не привлекать внимания. Пока он готовил, начал разговор, стараясь говорить непринуждённо.

— Я проездом. Красивый у вас город.

Бармен улыбнулся:

— Спасибо.

Я запнулся на секунду, подбирая слова.

— Слышал кое-что о местных легендах. О колдунах, что ли.

Он остановился, кружка замерла в руках, улыбка исчезла.

— Легенды? Ну, в любом городке, есть свои истории. В основном сказки.

Я кивнул, стараясь выглядеть заинтересованным, но не навязчивым.

— А что за сказки? Про семью Костиных, кажется?

Название сработало. Бармен поставил кружку на стойку, скрестил руки на груди. В глазах появился скептицизм, смешанный с лёгкой досадой.

— Костины... Да, есть такая семья. Живут на окраине. Про них много разговоров — всяких небылиц.

— Небылицы? — я поднял бровь.

— Да, небылицы. Что они там обряды проводят, с нечистью якшаются. Всякая чушь, честно говоря.

Его скептицизм был настолько очевидным, что я почти почувствовал разочарование. Или он действительно ничего не знает, или умело скрывает.

— Но пропажи людей, — осторожно добавил я, — это ведь не выдумки?

Бармен вздохнул.

— Пропажи... Да, беда. Власти ищут, но пока без толку.

Он явно не хотел развивать тему. Я сменил тактику.

— А есть кто-то в городе, кто может знать больше? Кто-то более открытый к этим историям?

Бармен задумался, взглянул куда-то в сторону.

— Ну... есть одна старушка. Живёт на улице Заречной, дом номер четырнадцать. Баба Маша. Она старая, много чего помнит. Говорят, во всякое верит. Может, тебе что-то расскажет.

Он произнёс это так, будто отправлял меня к местной сумасшедшей. Но для меня это была зацепка.

Я расплатился, вышел из кафе. Солнце клонилось к закату, окрашивая небо в оранжевое и розовое. Краснолукский продолжал казаться мирным. Но теперь, зная о бабе Маше, я чувствовал, что могу начать проникать под эту обманчивую поверхность. Скептицизм никуда не делся, он лишь смешался с растущим интересом. Бармен, возможно, прав — это всего лишь слухи. Но слишком много совпадений, слишком много тревожных деталей. Я был здесь, чтобы узнать правду. А баба Маша — следующий шаг.

Глава 3. Баба Маша

Я легко нашёл улицу Заречную. Она располагалась на окраине, там, где дома редели, уступая место полям и лесу. Дом номер четырнадцать выглядел старым и немного запущенным, но не ветхим. Окна закрыты тяжёлыми шторами, перед домом — запущенный палисадник с дикими цветами. Ничем не выделялся, если бы не цель моего визита.

Я подошёл к калитке. Она скрипнула под моим натиском. На ступеньках зашуршали сухие листья. Я поднял руку и постучал. Тихо, уверенно. Несколько секунд ничего не происходило. Я уже собирался постучать снова, как дверь медленно приоткрылась. В проёме стояла невысокая пожилая женщина с морщинистым лицом и проницательными глазами. Она смотрела на меня с явным недовольством и настороженностью.

— Что вам нужно? — спросила она резким голосом, не открывая дверь полностью.

— Здравствуйте, — ответил я, стараясь говорить вежливо. — Меня зовут Сергей. Я ищу информацию о некоторых вещах, которые происходят в вашем городе.

Её взгляд стал ещё более подозрительным. Она хранила молчание, словно взвешивая каждое слово.

— Ничего не знаю, — сказала она. — И ничего вам не скажу. Уходите.

Она уже собиралась захлопнуть дверь, но я быстро протянул руку и показал ей папку, которую держал. Внутри были распечатки с информацией о пропавших, фотографии и особенно стоп-кадр из того самого видео — там было видно нечто неестественное. Я не показывал ей всё, только намёк. Её глаза расширились, когда она увидела содержимое. Взгляд сменился с недовольства на тревогу и, возможно, узнавание. Она чуть шире приоткрыла дверь.

— Откуда у вас это? — спросила она тише, но с той же настороженностью.

— Я занимаюсь такими вещами, — сказал я. — Мне нужна ваша помощь. Говорят, вы можете знать больше о семье Костиных. О том, что происходит с людьми.