Е. Гитман – 24 секунды до последнего выстрела (страница 14)
– И я снова здесь, – объявила Джоан.
– Сложный день?
– Есть такое.
– Расскажи мне, – попросил Себ. Джоан замялась. – Давай, я не боюсь историй про трупы.
Она вздохнула и ответила с другой интонацией, совсем не игривой.
– Взрыв в Сити, два ограбления, и вот, труп под вечер. Давно не было такого дня, я чуть ли не впервые готова была расцеловать спецслужбы, когда они забрали у нас вчерашнее убийство в Сохо.
Себ закрыл глаза. Вне зависимости от того, что именно говорила Джоан, ему нравилось её слушать.
– Но сейчас ты дома? Можешь отдохнуть?
– Я попытаюсь, – улыбнулась Джоан. – Надо выкинуть это всё из головы. Отстань, мерзкое животное! Прости, Себ, это я коту.
– Точно, ты говорила, что он сумасшедший.
– Лёг на подушку и жрёт мои волосы. Да отвали! – раздалось недовольное мяуканье, тут же перешедшее в басовитое мурлыканье, и Себ отлично представил, как, сняв кота с подушки, Джоан не согнала его на пол, а прижала к груди и принялась чесать свободной рукой.
– А ты что делал сегодня весь день? – спросила она под мурчащий аккомпанемент.
– Не поверишь, развлекал толпу детей младшего школьного возраста. Показывал им оленей.
– Шутишь!
– Честное слово.
Под смех Джоан Себ рассказывал о прогулке со Сьюзен и её друзьями, как-то удивительно легко сообщив, что у него есть дочь, хотя обычно не обременял женщин этой информацией. Джоан фыркала, иногда без стеснения зевала, но говорила:
– Нет, продолжай! У тебя голос расслабляющий.
– Рад стараться, мэм.
– Я тоже хочу оленей… – протянула Джоан задумчиво.
– А потом игру в мяч и вредный жирный бургер с картошкой на обед? – уточнил Себ со смехом.
– Угу.
– Когда у тебя выходной?
– В среду… если не найдут труп.
– Значит, в среду.
Разговор как-то тёк и тёк, перебирался с темы на тему. Джоан засыпала, то и дело теряя нить рассуждений, да и сам Себ ощущал, что язык заплетается, а глаза закрываются.
Он не помнил, кто первым сбросил вызов, зато засыпал, довольно улыбаясь.
Глава 5
Утром телефон молчал и не отображал никаких сообщений. Начиная готовить завтрак, Себ включил телевизор, попал на новости – и едва не сжёг омлет, забыв про него ко всем чертям.
Диктор полностью завладел его вниманием, когда объявил: «Полиция продолжает расследование взрыва в офисе компании „М-Корпорейшн“ в Сити».
Себ повернулся к маленькому экрану в углу кухни и попал на кадры развороченного офиса, обрушившихся стен и груд чёрных выгоревших обломков.
Диктор перешёл к другим новостям, а Себ снял сковородку с пережаренным омлетом и побежал за газетами. Новость занимала половину страницы в «Таймс» и называлась «Теракт в Сити».
«
Дальше шли соболезнования родственникам погибших и справки: о том, какие террористические группировки сейчас активны в Лондоне, об истории «М-Корпорейшн», о мистере Мелтоне и мистере Фоули.
Себ читал заметку снова и снова. Не то чтобы его шокировала мысль о смерти кого-то знакомого. Но Фоули с его безумными замашками и полной уверенностью в своей гениальности, с этим жутким взглядом и умением чуть ли не читать мысли… Себ знал, что смерть – та ещё зубастая сука и грызёт всех подряд, только не думал, что она дотянется до Фоули.
Сотрудники службы безопасности остались безымянными, так что среди них мог быть и Клаус.
Себ набрал его номер и испытал облегчение, когда трубку сняли.
– Хорошо, что позвонил, Себ, – сказал Клаус, как всегда, безэмоционально. – Видел газеты, да?
– Видел. Что случилось?
– Пока не знаем. Слушай, я сам хотел тебя набрать с плохой новостью. Нам пока придётся расторгнуть твой контракт.
В этом Себ и не сомневался.
– Сам понимаешь, сейчас к нам будет много внимания. Да и без Фоули это всё не нужно.
– Мне жаль, – искренне сказал Себ, имея в виду не контракт, конечно, а смерти.
– Дерьмо случается. Я прослежу, чтобы тебе перечислили на счёт неустойку, не переживай. В течение двух недель деньги поступят.
И, коротко попрощавшись, он сбросил звонок.
Себ перебрался с омлетом на кровать и начал медленно жевать. Он не мог уложить в голове, что всё так закончилось. Он снова без работы. Больше никаких странных заданий. Никакого Фоули.
Он вздрогнул, когда зазвонил телефон – так глубоко ушёл в свои мысли. На экране высветилось: «Номер скрыт», и Себ осторожно снял трубку.
– Грустишь, святой Себастиан? – спросил голос, который сложно было перепутать с чьим-то ещё.
– Сэр? – осторожно сказал Себ.
– Попробуй ещё раз.
– Джим, – Себ не был уверен, что нужно говорить человеку, который, по официальной версии, погиб во взрыве, – рад, что вы живы.
– Как трогательно. Я прислал тебе адрес, поторопись и возьми свою игрушку, Себастиан. Может, я и мёртв, но ты работаешь на меня.
Через сорок пять минут Себ уже поднимался на десятый этаж высотки на Колледж-роад, на окраине Лондона.
Указания Фоули были достаточно подробными, так что он без труда нашёл нужную дверь в длинном коридоре и вошёл в просторное помещение – какой-то будущий офис. Здесь недавно побелили стены, воняло краской, зато было пусто. Сам Фоули сидел на мятой картонной коробке в центре. Он выглядел непривычно: вместо костюма надел мятую футболку с надписью: «Хочу вырваться на свободу», синие треники и стоптанные кроссовки.
Увидев Себа, он поднялся, выпустил из пальцев чёрное маленькое распятие, которое закачалось на шнурке, обёрнутом вокруг запястья, и спросил:
– Ну, как я выгляжу после взрыва?
Себ промолчал, поскольку, на его взгляд, вопрос был риторический. Фоули закатил глаза, потом поманил Себа пальцем и указал в открытое окно. Не считая той высотки, в которой они находились, вокруг была малоэтажная застройка, в основном – таунхаусы. Школа слева.
– Устраивайся поудобнее, Себастиан, – велел Фоули и отошёл в сторону, дав Себу собрать винтовку. Опять подошёл, присел рядом и сказал: – Смотри прямо перед собой. Теперь немного правее и ниже. Третья улица отсюда, дом с жёлтой крышей. Второе окно.
Себ нашёл то, что нужно, мысленно отмечая, что всё-таки Фоули – совершеннейший гражданский, с таким-то указанием на цель. Но мысли тут же исчезли из головы, когда он навёл прицел на человека, стоявшего у нужного окна.
– Удивлён? – совсем тихо спросил Фоули.
– Сэр…
Себ держал на прицеле Клауса.