Что много тает без следа,
Но всё, что было дорогого,
В нас остаётся навсегда!
Прольются строк волшебных реки
На поле чистого листа.
Отдал себя стихам навеки,
И успокоилась душа.
Я рад тому, что просто есть
Я рад тому, что просто есть,
Что я на свете существую.
И пусть таких, как я, не счесть,
Я жизнь по-своему рисую…
Душа людей, как холст, чиста,
Мы подбираем сами краски;
Кому-то ближе простота,
А есть и те, кто любит сказки.
Рисуем будни без опаски
И ищем в них полутона.
Мы словно в детстве носим маски,
Чтоб яркость всю познать сполна.
Палитра цвета велика,
И в жизни нет штрихов напрасных.
В любом из нас течёт река
Из красок сказочно-прекрасных!
Не тронь поэта
Не тронь поэта, не суди
За сердцем сказанные строки.
Ручонки к горлу не тяни
И не бросай в лицо упрёки.
Не смей поэта обижать
За то, что душу обнажает.
Тебе спесивому не знать,
Что он в себе переживает.
Поэт нередко «сирота»,
Один в своём чудесном мире.
В нём только свет и чистота,
Он видит всё намного шире.
Зачем противимся себе?
Как мало преданных друзей,
Как мало искренних улыбок,
Как мало в жизни светлых дней,
Как много сделано ошибок.
Как часто с близкими молчим,
Как часто сердце запираем,
Как часто боль в себе храним
И болью душу разрываем!
Зачем противимся себе?
Зачем с собой нередко спорим?
Зачем идём в кромешной тьме?
Зачем с чужими планы строим?
Пусть сердце вам подскажет суть!
Пусть сердце настежь распахнётся!
Пусть сердце лишь укажет путь
Туда, где свет в душе зажжётся!
Никто над временем не властен
Никто над временем не властен,
Мы все, увы, в его плену.
Оно стирать, что было, мастер
И обвиняет в том судьбу.
Оно бежит, когда стареем,
Когда мы дети – не спешит.
Стоит, как столб, когда болеем,
И словно с нами говорит.
У стрелок бег всегда ужасен,
Назад их нам не повернуть, 
