Дмитрий Леванов – На семи ветрах (страница 6)

Настойчиво рисуют нам,

Свои таинственные знаки.

Но разум наш, к Земле причален,

Мы провожаем их до тла.

Летают звёзды не случайно,

Нам оставляют письмена.

И мы читаем по-другому,

Отгадкам время не пришло.

И эти звёзды по земному,

Зовутся кратко НЛО.

Времена года.

Глаза прикрою, вся играя,

Сверкает, плещется Весна.

И песни, чуть хмельного мая,

Звенят у светлого окна.

И где ж уснуть, когда и звёзды,

Весёлый кружат хоровод.

И словно больше у природы,

Других не значится забот.

Но всё ушло, и только эхо,

Порою будит по ночам.

Грозой истрёпанное Лето,

Сгорая, падает к ногам.

Следом Осень золотая,

К нам с листопадами придёт.

За ней Зима, как обгоняя,

Снежинкой тихо упадёт.

Март.

Акварелью синеют дороги,

Ветер влагу приносит с полей.

И роняет капели в ноги,

Старый тополь с корявых ветвей.

По земле из-за краешка тучи

Солнце тёплые стелет лучи.

Март. Месяц, как будто, не лучший,

Только праздник какой для души.

Захочется вдруг улыбнуться,

После стужи холодной и злой,

В первой лужице, розовом блюдце,

Солнце льдинкой плывёт золотой.

Старый тополь.

Ещё и вовсе не весна,

А лишь предчувствие прихода.

Лишился старый тополь сна,

Под синей крышей небосвода.

Да и к чему теперь покой?

Он жизнь опять в себя вбирает,

Качая древней головой,

О чём-то мудро вспоминает.

Быть может, первое прозренье,

Когда далёкою весной,

Из липкой почки с нетерпеньем,

Он брызнул нежною листвой.

А может, ласковое лето,

Закат, что золотом горел,

А может, ветер, что с рассветом,

Тревожной бурей пролетел.

Артистка Осень.

Зима на пороге, уже близко.

Унылая пора, её не признаёт.

Плутовка осень, как артистка,

Свои представления даёт.

То загорится она, красками огня,

Поджигая листву на лету.

Ветром пронесётся, унося,