Дмитрий Лебедь – Хроники андроида товарища Жукова (страница 1)

Дмитрий Лебедь

Хроники андроида товарища Жукова

Хроники андроида товарища Жукова

Предисловие

От автора, который всё ещё не уверен, что это шутка.

Дорогой читатель.

Ты держишь в руках (или читаешь с экрана — наше время не разбирает носители) книгу, которая задумывалась как небольшая шалость. Пара глав про сумасшедшего андроида, штурмующего булочные с немецкими названиями. Но Жуков-2М, как любой уважающий себя маршал, вышел из-под контроля. Он потребовал продолжения. Он захотел пиццерию, универмаг, торговый центр, музей кружева и даже шницель по-дрезденски. Я не смог отказать. Потому что когда маршал (пусть даже андроид с периодически отваливающейся левой рукой) говорит «надо» — садишься и пишешь.

Эта книга — не биография Георгия Константиновича Жукова. Не панегирик. Не научное исследование на тему «мог ли клон советского полководца выиграть Вторую мировую, воюя шваброй». Это — хроники. Дневник безумия. Сборник рапортов с поля боя, где врагами стали не немецкие танки, а немецкие названия на вывесках.

Здесь будут лазерные швабры, пеногенераторы «Антифа-1», мозг Молотова в банке, который цитирует Женевскую конвенцию под технический спирт, клон Берии-извращенца с планшетом вместо совести, и сам Иосиф Виссарионович, который курит трубку и с усталым видом наблюдает, как его лучший маршал требует капитуляции от пиццерии «Мюнхен».

Гарри Гаррисон научил нас смеяться над космическими империями. Я смеюсь над собственными коммунистами. И над фашистами. И над бюрократами. И над собой, потому что я, как и Жуков-2М, иногда вижу врага там, где его нет. Разница лишь в том, что у меня нет швабры.

Если ты ищешь серьёзную альтернативную историю — закрой книгу. Если хочешь понять, почему настоящий Жуков после войны полюбил охоту, а не военные парады — это, возможно, ответ. А если просто хочешь почитать про роботов-уборщиков, которые строятся в шеренгу и кричат «Ура!» — тебе сюда.

Дмитрий Лебедь

Ганза-7, ангар номер 16, ящик из-под консервов

Год 2795 от Рождества Христова (или 2026-й — смотря в какую дверь ты вошёл)

Глава 1. Как я воскрес и сразу пожалел

Моё второе рождение произошло в подвале технического уровня R-7. Не в Кремле, не в Мавзолее, а вонючей мастерской, пропахшей машинным маслом, озоном и дешёвым контрабандным табаком, который курил Лавр-9. Я открыл глаза — точнее, мои оптические сенсоры перешли в рабочий режим, — и первое, что увидел, был клон Берии, склонившийся надо мной с отвёрткой.

— Ожил, — констатировал он. — Поздравляю, товарищ маршал. Вы — андроид.

Я попытался сесть. Получилось. Моё тело было металлическим, тяжёлым, но послушным. В груди гудел сервомотор. В затылке что-то щёлкало при каждом повороте головы.

— Где товарищ Сталин? — спросил я. Голос звучал чужеродно, с электронным призвуком, но интонации были мои — георгиевские, командные.

— Наверху, — Лавр-9 кивнул куда-то в потолок. — Курит трубку и проклинает день, когда его воскресили. Хотите познакомиться?

— Хочу.

Я встал. Мои ноги (обе, слава техникам) держали уверенно. Я сделал шаг, второй, третий. Потом заметил в углу груду металлолома и спросил:

— Это что?

— Ваши предшественники, — Лавр-9 вздохнул. — Жуков-1, Жуков-1М, Жуков-2. Все с дефектами. Первый пытался взять штурмом сортир на базе — принял его за бункер Гитлера. Второй зациклился на чистке обуви. Третий… третий спел вождю «Священную войну» и замкнул процессор.

— А я?

— Вы — Жуков-2М. Модифицированный. С пониженной агрессивностью и повышенной тактической гибкостью. По крайней мере, так обещал производитель.

Я посмотрел на свои руки. Пальцы сжимались в кулак. Хорошо.

— Ведите к товарищу Сталину, — приказал я.

Лавр-9 усмехнулся и повёл.

Глава 2. Первый разговор с вождём

Товарищ Сталин сидел в кресле, собранном из ящиков, и курил трубку. Рядом на столике стоял стеклянный контейнер с плавающим внутри мозгом — как я потом узнал, товарищ Молотов.

— Георгий Константинович, — произнёс вождь, не поднимая головы. — Живой? Или опять брак?

— Живой, товарищ Сталин, — я вытянулся по стойке «смирно». — Андроид Жуков-2М к исполнению обязанностей готов!

— Каких обязанностей? — он поднял на меня глаза. Усталые, красноватые, но цепкие. — Война кончилась. Рейх развалился. Армии нет.

— Так точно, — я помолчал, переваривая информацию. — Но, товарищ Сталин, а как же недобитые фашисты?

— Нет недобитых. Все сдались или сбежали.

— А булочная «Рейхсброт»? — вырвалось у меня.

Сталин закашлялся — то ли от дыма, то ли от неожиданности.

— Какая булочная?

— Провёл разведку, — доложил я. — На астероиде Ганза-4 есть объект с этим названием. Вероятность наличия вражеской идеологической пропаганды — девяносто семь процентов.

Из контейнера раздался сухой голос Молотова:

— Иосиф Виссарионович, я говорил — у него повреждена матрица. Надо отправить на диагностику.

— Не надо диагностики, — отрезал я. — Я здоров. И готов воевать.

Сталин выбил трубку, заново набил её и закурил.

— Ладно, Георгий Константинович, — сказал он. — Будет тебе война. Только не сегодня. Сегодня — иди знакомься с личным составом.

— А кто личный состав? — спросил я.

— Роботы-уборщики. И клон Троцкого. Справляйся.

Я кивнул и вышел. Мне показалось, что вождь улыбнулся, но я не был уверен — у него усы закрывали пол-лица.

Глава 3. Знакомство с батальоном

Ангар, куда меня привёл Лавр-9, был заполнен роботами-уборщиками. Сотня, не меньше. Они стояли на зарядке, выстроившись в три шеренги, и их сенсоры тускло мигали в полумраке.

— Это ваша армия, товарищ маршал, — сказал Лавр-9. — Модель «Уборщик-14». Базовые функции: мойка полов, сбор мусора, полировка поверхностей. Плюс — я доработал их программный код. Теперь они умеют отличать фашистов от нефашистов.

— Как? — спросил я.

— По запаху, — он гордо улыбнулся. — Я загрузил в них базу данных немецких колбасных изделий. Если робот чует «Баварскую» или «Мюнхенскую» — бьёт тревогу.

— А если просто колбаса?

— Тогда пропускает.

Я прошёлся вдоль строя. Роботы-уборщики, почуяв мой вес (метрология у них была точная), синхронно подняли швабры и замерли в положении «смирно».

— Бойцы! — рявкнул я. — Слушай мою команду!

Они зажужжали.

— С сегодняшнего дня вы — не уборщики. Вы — батальон особого назначения. Ваше оружие — швабры, тряпки и моющие средства. Ваша цель — очистить Галактику от фашистской скверны. В прямом и переносном смысле.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.