Дмитрий Кубраков – В краю несбывшихся надежд (страница 3)

Из души, и её ковыряет на стену

Оттого мы и любим не Иру, а Лену.

И подвержены этой болезни таксисты,

Замминистра, врачи, даже и трактористы,

Лишь совсем уж по жизни рабам-пофигистам

Эта боль незнакома – стирается быстро.

Мир пропил совершенство и страдает икотой,

Пальцем ткни в пустоту – попадёшь в идиота,

Потому и влюбляемся чаще в бл@дей,

Чем в похожих по сердцу, открытых людей.

12 сентября 2018 года.

Никто не рождается просто

Никто не рождается просто

Для пыли, для взгляда в окно,

Чтоб памяти было непросто,

Разлить на страницы вино.

Ломало чердачного монстра,

То время, то бурей с дождём

Никто не рождается просто,

На досках рисуя углём.

Не время, свой рок заливая,

Гоняло душу через плеть

Чтоб старой побелкою рая

Повымарать мысленно смерть!

Ты сам, завернувшись в холстину,

Себя доживаешь в углу,

Навыворот сняв парусину

Ты пишешь чертей на полу.

А старые, умные книги

Заброшены в кухне под стол,

Залиты вином все вериги,

Всей жизни, назло и в укор.

И пляшут напольные черти

Вкруг самой холстины твоей

Наполнены таинством смерти

И блеск их мертвей и мертвей.

Никто не рождается просто,

И просто нельзя умереть,

Но ты же назло, как короста

Себе сам придумаешь смерть.

Ни ввек, ни во что ты не верил,

Ни в жизнь ничего не зачту!!!

В бездонную яму за дверью

Сметаешь ты прах в пустоту.

Пусть надпись «под синюю краску»

Украсит могилу твою –

"ЗДЕСЬ ЖИЛ ЧЕЛОВЕК, ОН В НЕНАСТЬЕ

ЧЕРТЕЙ РИСОВАЛ НА ПОЛУ!!!"

1998 год.

Летопись

Всё чаще удаляем номера

… Всё чаще удаляем номера,

Чем новые заносим в записную,

Все реже мы клянемся навсегда,

Все чаще пробегаем, не целуя.

И вот, полжизни снегом занесло,

И этот снег под солнцем реже тает,

И с большего, все чаще все равно,

Кому кто должен и кого прощает.

Так пусть всё остается на местах -

Не шелохнется в немощи поклона,

Как инок на чужих похоронах,

Как след снежинки на чужих ладонях…

19 февраля 2026 года.

Ощущение свободы