Понял по-нутру.
Чтобы не писал я
Каверзных стихов.
Чтоб на этих граблях
Я быстрее сдох.
Но спокойно принял
Я свою судьбу: —
Я же буду мыслить
В смерти, и в гробу.
И меня любили…
За мои стихи.
Люди отмолили
Все мои грехи.
Кто-то взял лопату,
Чтоб я мог писать,
Кто-то часть зарплаты
Стал мне отдавать.
Я увидел умных,
Волевых людей: —
Сильных и не шумных
Воинов идей.
Тех, кто защищает
В мире красоту.
Тех, кто сохраняет
Для других мечту.
«Я жизнь прожил простую…»
Я жизнь прожил простую,
Не врал, не воровал,
Не подгонял гнедую,
Но много где бывал.
Любил людей, и слушал,
Что думают они…
И обращаясь к душам,
Я видел в них огни.
Но гасли, словно свечи
В ночи мои друзья.
И наступивший вечер
Теперь моя семья.
А мне осталась память
О тысячах людей:
Негаснущее пламя
Их мыслей и страстей.
Живут теперь их мысли
В моих простых стихах.
Другим их светят жизни,
Как звёзды в облаках.
«Что происходит со мною?..»
Что происходит со мною?
Где я летаю во сне?
Всё растворится с зарёю,
Утром, что грезилось мне.
Снова куда-то сквозь дали
Ночью летала душа.
В море вселенской печали
Ищет чего чуть дыша?
Сотни миров за крылами,
Тысячи схваток и встреч.
Жизнь пролегла между снами,
Спала с натруженных плеч.
Что же ты ищешь родная?
Где мой потерянный дом?
Здесь иногда засыпая,
Где-я рождаюсь потом.
Но просыпаясь под утро,
Слушаю трель соловья. 
