Даша Черничная – Развод. Ты разрушил нас (страница 3)
— Хозяин яхты? — округляет глаза. — Хозяин яхты не будет против.
Дрейфуем, легонько покачиваясь. Внутри в такт волнам качается мое горе. Я не знаю, кто этот мужчина. Даже не знаю его имени, но благодарна за то, что он увез меня сюда.
К сожалению, как бы далеко я ни уехала, боль не уйдет. Беги-не беги, она внутри. Трепыхается раненым зверем, мучается в предсмертной агонии.
К горлу снова подкатывают рыдания.
К черту все.
Встаю на ноги и срываю с себя платье. Подо мной вполне себе приличный комплект белья, да и плевать мне на то, как я выгляжу со стороны.
Отталкиваясь пятками и лечу вниз головой. Ныряю в черную воду, погружаясь в бездну. Замираю, расслабляю ноги и руки, закрываю глаза. Зависаю над пропастью, слушая свое сердцебиение.
Раз. Два. Три.
Вот так хорошо. Концентрация на задержке дыхания и ровных ударах. Я не думаю о муже, член которого ритмично погружался в его секретаршу, я не думаю о нашей семье и жизни. Есть только миг, и я в нем.
Хорошо.
Неожиданно меня подхватывают под грудь сильные руки и рывком вытягивают на поверхность.
— Ты совсем больная? — орет бородач, прижимая к себе.
— Почему это? — даже обидно как-то.
Машинально хватаюсь за его широкие плечи и прижимаюсь к мужчине, чтобы ему было проще держать меня.
— Ты была под водой больше двух минут! — орет он.
— Я десять лет занималась плаванием, — поясняю. — Могу и дольше не дышать.
— Спасибо, что предупредила, перед тем как нырнуть! — язвит он.
Поджимаю губы и рассматриваю лицо бородача вблизи. У него красивые, какие-то медовые глаза. И он младше, чем я думала. Лет тридцать пять, может даже меньше. Его кожа даже в прохладной воде горячая.
Он опускает взгляд на мой белый лифчик, который стал полупрозрачным и не скрывает больше ничего. Сглатывает.
По позвоночнику вверх ползет какой-то неконтролируемый ужас.
Я в открытом море. С мужчиной, имени которого не знаю. Полуголая.
— Быстро наверх! — командует он, будто чувствуя смену моего настроения.
Быстро поднимаюсь по лестнице, стараясь не думать о том, что бородач сейчас смотрит на мою попу. На палубе подхватываю полотенце и кутаюсь в него.
Мужчина, не глядя на меня, вылезает следом за мной и тут же идет к штурвалу, заводит мотор и начинает движение, разворачивается. Да. Так лучше будет.
Я сижу на диванчике, смотрю на удаляющийся горизонт и прощаюсь с ним. А мне бы так хотелось провести тут весь день. Или всю оставшуюся жизнь.
Когда мы пришвартовываемся, я надеваю сарафан. Белье еще не высохло, и ткань моментально пропитывается водой. Отжимаю волосы, захожу внутрь, где бородач уже переоделся в сухую одежду.
— Как тебя зовут хоть? — спрашиваю его.
Он усмехается:
— Забей, русалочка, — усмехается он. — Эта информация тебе не поможет ничем. А теперь беги. И не тони больше.
— Спасибо за все, и… я хорошо плаваю.
Мужчина провожает меня взглядом, и я ухожу.
Я не успеваю уйти далеко. Меня перехватывают руки, до боли сжимая мои предплечья.
— Ксюша, блять! — орет муж. — Какого хера ты тут делаешь?!
Далеко убежать не получилось…
Глава 3
Кирилл
— Леша, блять! — ору на начальника службы безопасности. — Где она? Найди мне ее!
— Кирилл Юрич, мы делаем все возможное. Нам нужно время.
— Работай!
Наливаю себе в граненый стакан вискарь, выпиваю залпом.
— Кирилл Юрьевич, я могу что-то сделать для вас? — секретарша появляется передо мной в халате.
— Дина, я сказал тебе — скройся с глаз моих! — рычу.
Дина, мать ее, будто не понимая русского языка, садится ко мне в ноги и смотрит преданно:
— Почему помешала она, а виновата я?
— Слыш, Дин, ты берега не путай, ясно? Не она, а Ксения Александровна. И уважения в тон добавь, понятно?! — злюсь, хочется зарядить секретарше, чтобы свалила наконец. — И она не виновата в том, что я трахнул тебя.
Дина, сука такая, поднимается на ноги и вертит жопой:
— Мне кажется, если бы она удовлетворяла тебя, ты бы не трахнул меня, — улыбается зазывно.
А мне хочется пойти и проблеваться. Господи, что со мной не так? Нахера я устроил все это? Как бес попутал. Можно ли ненавидеть себя еще сильнее?
— Дина, свали нахуй из поля моего зрения, — кровь приливает к глазам. — Чтобы сегодня же вернулась в город.
— Но, — округляет глаза, — выставка… мы же должны…
— Мы ничего не должны! Я должен найти свою жену! Нахер выставку.
— Я поняла вас, Кирилл Юрьевич, — выпрямляется. — Все будет исполнено.
Она наконец-то сваливает, а я наливаю себе еще стакан.
Так. Ладно. Ничего страшного не произошло. Я ошибся. С кем не бывает? Никто не идеален. Ксюша поймет. Я объясню ей все, она простит. Мы отдохнем тут недельку, как и планировали, а потом вернемся в город, домой. Все будет по-прежнему.
Она любит меня и простит.
Хватаюсь за гудящую голову.
Нахера я выпил вчера столько? Жрал как не в себя — и вот, пожалуйста.
У Ксюши невероятно большое сердце, она обязательно поймет, что я оступился, и простит. Не сможет не простить. Мы родим ребенка, и наш брак станет еще прочнее.
С ревом смахиваю со стола стаканы и бухло, валюсь на кровать.
Не сплю, но и не бодрствую, нахожусь где-то в пограничном состоянии. А мне хочется вернуться во вчера и не ехать сюда. Звонит телефон, я подрываюсь, чтобы ответить.
— Кир, она зарегистрировалась в отеле ***.
— Спасибо! — вскакиваю, собираясь направиться туда.
— Да погоди ты! — тормозит меня Леха. — Ее геолокация не там.
— А где? Скажи, я поеду туда.
— Не сможешь. Дело в том, что она… в море.