Даша Черничная – Измена. Ты больше не моя (страница 7)

Рывком поднимает меня и взваливает себе на плечи.

Я брыкаюсь, кричу, пытаюсь достучаться до него, но все бесполезно, он словно обезумел. Взгляд неадекватный, будто принял большую дозу наркотика.

Муж выволакивает меня на улицу босую, в домашней одежде. Бросает на заднее сиденье машины.

— Миша, что ты творишь?! Остановись! Ты пугаешь меня!

— Хер тебе, а не развод! — он вообще не слышит меня, топит педаль газа в пол. — Сейчас подсадку тебе сделаем, и будешь рожать от меня.

Меня окатывает ледяной паникой.

— Миш, — пищу, — Миша, пожалуйста, не надо. Так нельзя.

— Уйти она от меня вздумала. Нет, Варюшка. Моя ты. Моя. Моя.

Я понимаю, что муж везет меня в клинику. Двери заблокированы, мне не выбраться.

В кармане брюк нащупываю свой телефон.

Трясущимися пальцами, промазывая мимо нужных букв, пишу сообщение одному-единственному человеку, который может остановить моего мужа.

Глава 8. Иначе не могу

Булат

— Булат, что с Фомой делать?

— А что с ним? — спрашиваю равнодушно.

— Мне кажется или он пошел вразнос? После того как он женился, вроде стал более собранным, адекватным. А в последнее время не в себе. Я не уверен, что его стоит брать на встречу с Джамалом.

Выдвигаю ящик и достаю пачку сигарет.

Кручу ее на столе. Не курить. Не курить. Не курить.

Достаю сигарету и затягиваюсь. Дым заполняет легкие. Да-а, вот так хорошо.

Откидываю голову на спинку кресла, закрываю свинцовые веки.

Сколько я нормально не спал? Сутки? Двое? Больше? Это не сон, так, херня какая-то. А мне нормальная башка нужна, тем более перед встречей с Джамалом. Один Аллах знает, чем она вообще закончится.

Фома — верный солдат.

Мы с ним вместе почти двадцать лет — сколько говна он сожрал вместе со мной, вспомнить страшно. Но сейчас он и вправду двинулся.

Открываю глаза, смотрю на Али.

Али относительно новый человек по сравнению с Фомой. Ему тридцать, со мной он восемь лет. Дельный пацан, умный. Сразу прошарил про Фому, увидел, что тот стал создавать проблемы.

— Али, отправь послезавтра Фому на склад в Авдеево. Придумай что-нибудь.

— Будет сделано, шеф.

— Железо все продали?

— Нет, остался последний вагон. На него есть покупатель, надо только доставить. С этим небольшая проблема. Фура повезет его через ментов, на которых у нас нет выхода. Как только найду человека — отправлю.

— Реши через Костю. Он мой должник, пусть подключается.

— Понял, считай, все готово, — опускает взгляд на сцепленные руки.

Мнется. А вот это уже интересно.

— Говори, — тушу сигарету и выпиваю воду из бутылки.

Али поднимает на меня заинтересованный взгляд.

— Мне кажется или у тебя с Фомой конфликт?

Выгибаю бровь.

— На почве?

— Не знаю. Личный. Если лезу не туда, только скажи, — тут же осекается. — В любом случае знай, я верен тебе.

— Нет никакого конфликта, Али. Показалось тебе.

Есть нечто совершенно другое. То, что сложно объяснить. И понять тоже сложно. И, само собой, обсуждать я это не собираюсь. Ни с кем. Даже, блять, с самим собой.

Мы продолжаем с Али обсуждать рабочие моменты, но я замираю, когда мне на телефон падает сообщение.

У меня есть номер Варвары, как и у нее мой. Созванивались мы как-то, когда я терял Михаила. Но последнее, чего я ожидал, так это того, что она напишет мне.

«Булат, помоги. Он сошел с ума и везет меня в клинику».

— Али, скажи Ворону и Ивану, чтобы ехали на Октябрьскую, в клинику. Сейчас же. А ты едешь со мной.

Поднимаемся с Али. Тот не задает вопросов, знает, что раз я сразу не сказал, то и не сделаю этого.

А мне что, блять, сказать? Когда я действую на инстинктах, когда голова горячая и перед глазами пелена?

Выходим на улицу. Али садится за руль, я рядом. Тачка тонированная, настоящий танк.

— Парни уже практически подъехали, — рапортует Али.

Он видит, что происходит какая-то дрянь, и спешит. Нарушает, летит под камеры и на красный. Я не останавливаю.

Сам проверяю пистолет, пристегнутый к кобуре. Это я тоже делаю инстинктивно, не задумываясь.

Когда подъезжаем к клинике, Ворон и Ваня уже тут.

— Вы двое прикрываете. Помните: мы у гражданских. Без моего приказа не лезть. Али, страхуешь меня.

Когда мы входим внутрь, понимаем, что что-то не так.

У персонала паника. Администратор бледная, глаза на мокром месте.

— Булат? — Али бросает на меня встревоженный взгляд.

— Это Фома, — поясняю.

— Блять, я надеюсь без трупов? — спрашивает меня охреневше.

— Не знаю, Али.

Мы явно не достопочтенные граждане. И замешаны в криминальных делах. Но мы никогда не жестим с гражданскими. Это разные миры, и мы не объединяем их. Если Михаил переступил какую-то черту, я первый его размажу в мокрое место.

— Где? — спрашиваю у администратора, женщины лет сорока.

Она знает меня и все понимает без слов.

— Второй этаж, там… там… — закрывает рот рукой.

— Ментов вызвала? — киваю на трубку в ее руке.

— Н-нет.

— Али, — бросаю я, а сам иду с парнями дальше.