Дарья Журавлева – Дневник свободной путешественницы (страница 3)
Да, я люблю эту страну такой, какая она есть. Но больше, я люблю то, какой она делает меня. Как будто с души снимают броню, очищают от шелухи, обнажают до розово-младенческой искренности. И в этом состоянии мир воспринимается иначе. И плачешь в Гергети, и стоишь часами, прислонившись к стенам Светицховели, и слышишь тишину, и вдыхаешь безмятежность, и хочешь отдавать и дарить, и видишь маленькие чудеса, и не боишься быть открытым, непонятым, смешным, слишком чувствительным…потому что это и есть ты сам.
Здесь для меня происходит обретение целостности и смысла. Когда ты не состоишь из отдельных ролей: жена, мать, дочь, друг, работник, гражданин. А понимаешь значение слова Человек.
Кто-то за этим едет в Тибет, поднимается в горы, пропадает на затерянном острове, возвращается в деревню детства, стремится в шумный мегаполис – мы все разные…
И вот уже вернулся домой, вновь оброс броней (так проще и безопаснее) и живешь в заданном ритме, забывая, как надо. Но иногда закрываешь глаза, открываешь дверь в ту самую половину сердца… и становишься собой.
При упоминании некоторых стран, мозг выдает такой мощный ассоциативный ряд, будто смотришь кадры на диапроекторе. Лично для меня Армения – это один из самых ярких «фильмов» в моем чемоданчике путешественника.
Я произношу Армения, закрываю глаза и вижу яркие плоды граната, висящие на ветках – дотянись, и сочный плод сорвется в твою ладонь, раскроется и вспыхнет рубиновым огнем. Я слышу потрескивающую тишину морозной ночи в маленьком горном городке и чувствую сладковатый вкус только что выпавшего, самого чистого в мире снега. Сизой дымкой тянется тонкая струйка очага, приятно щекочет нос и приносит с собой запахи крепкого кофе, горячего хлеба, гаты, густого мацуна, сыра, солений…Перед глазами проплывают величественные силуэты гор. Подушечки пальцев ощущают каменную шероховатость храмовых стен и узорчатых хачкаров. В полумраке мерцают и медленно тают в воде восковые свечи. А по телу разливается такое явственное ощущение спокойствия и вечности, что становится не страшно остаться здесь навсегда.
Армения – это многоголосье рынка, шумные стайки детей, безобидное ворчание домашней птицы, умиротворяющий звук дудука, шумные улочки Еревана, бесконечный джаз, шаркающая походка старика, поднимающегося по обветшалым лестницам Конда, еле слышный шепот древнего Норованка…Да, несмотря на все свое многоцветье Армения – это не праздная страна. Она очень созерцательна и мой совет, берите с собой только того попутчика, с которым есть о чем молчать…
Глава 2. Художник, его мастерская и немного о любви
«Сегодня ты играешь джаз, а завтра…»
А завтра будешь вспоминать об этом, как о лучшем времени в своей жизни. И я сейчас не столько о музыке, сколько о состоянии души…
Как часто мы забываем, что жизнь – это своего рода чистая импровизация и никогда не знаешь, как она зазвучит.
Мне кажется, что джаз рождается в тот момент, когда человек нарочно забывает все свои знания, отключает мышление и анализ, и соединяется с тем облачным хранилищем, в котором живут все идеи, роится светлячками творческое вдохновение, летают открытия…
Самые искренние картины получаются, когда не думаешь и даешь своей руке рисовать все, что ей захочется – эдакий джаз-художник…
Самые неожиданные и яркие встречи происходят, когда перестаешь искать и глупо улыбаешься своему отражению в глазах случайного прохожего.
А влюбленность – это разве не импровизация? Никогда не знаешь, что ждать от себя и него. А вместе вы, переплетая пальцы, создаете то безумное творчество, которое ни с кем и никогда не повторится.
Мы все связаны по щиколоткам и запястьям обязательствами, правилами. Мы боимся выйти из своего периметра, нарушить заведенный распорядок, сломать четко выверенную систему, отпустить то, что нам уже не принадлежит. Мы боимся поверить, боимся доверить, коллекционируем травмы, неврозы, бережно храним в ящике стола бесценный опыт.
Мы думаем, что жизнь – это что-то очень длинное и такое же обыденное, как яичница на завтрак: вам глазунью или омлет?
Нет же…Это всего лишь обрывок внезапно услышанной мелодии, которую кто-то запомнит, а кто-то сразу забудет. Как же хочется сыграть ее, вздохнув чуть глубже, чем мы привыкли…И главное, не смотреть в зал, потому что там обязательно окажется тот, кто просто не любит джаз…
Пятница, вечер, начало июня, платье развевается на ветру, в руках большой холст словно белый парус – так и плывем по оживленной улице в разморенной и уставшей за рабочую неделю толпе.
Поворот на университетский мостик через утопающие в зелени овраги. Голуби на площади возле церкви, старые домики Нижегородки, еще один мостик: посмотри вниз, как несутся машины, посмотри вперед, как сверкает купол собора, а над горизонтом нависают грозовые сизые облака, ох и ливень нас ждет!
Входишь в мастерскую, и в нос бьет резкий запах краски, растворителя и дерева – нет ничего вкуснее! Кругом царит невероятный беспорядок: отец собирается на Алтай. У всех свои места силы…
Гремит гром, по крыше начинают барабанить крупные капли, на секунду все затихает и обрушивается размеренным шелестом дождя.
Пьем чай с конфетами, плавленым сыром и килькой в томатном соусе. Да что вы понимаете в гастрономических изысках!
Не знаю, что буду рисовать. Просто хочу сбросить с себя все и стать опять…собой?
«Не знаешь, что рисовать? Пошли», – папа выходит из мастерской в сад. Только что закончился дождь, всюду аромат мокрой земли, крапивы и сиреневой радуги: лиловой, голубой, пурпурной, белой.
Он по пояс в мокрой траве рвет кисти сирени, с переливающимися на них каплями, дотягивается до самых пушистых, самых красивых. А я вдруг становлюсь такой маленькой…девочкой…
Огромный букет, его же не обхватишь руками! Скорее раскладывать краску на палитру, хочется буквально лепить цветом эти эмоции. Нельзя писать сирень и не быть влюбленным!
Спустились сумерки, город включил свои огни, сверкают фонари, отражаясь в мокрой ленте асфальта. А здесь поют соловьи…И так хочется остаться в этом дне. Или хотя бы очень-очень его запомнить.
Мечтай так, как будто у тебя это уже есть. Люби так, как будто уже любишь…
А эту мечту я вполне могу показать. Хотя я до сих пор не верю, что она сбылась…
И совсем не придется подглядывать за ней в замочную скважину, ведь я сама открою дверь мастерской и скажу: «Заходи, тут хорошо».
Еще только взявшись за натертую до блеска медную ручку, уже можно ощутить счастье – счастье от предвкушения чуда. А каждый раз открывая окна и впуская в комнату свет, подумать: «сегодня однозначно лучший день в жизни».
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.