Не почувствуют пальцы снова,
Не обнимут родную клеть…
Я – забытая жизнью навеки,
Безымянный времен пробег:
Волосами играет ветер,
А в глазах тает горный снег…
Улетать
За какими-то там вратами,
прочными, словно огромный камень
мглистого обсидиана
или вовсе – металл титан,
живёт во мне Мураками,
Гёте, Брэдбери – иными словами
сонм талантов и душ, которых
я так тщетно в себе ищу.
В глубине синей-синей, вечной
живёт во мне смех беспечный
надо всеми земными страстями,
недовольствами поутру,
что ложатся настроем на плечи,
будто клавиш расстроенных перечень,
и своим таким глупым грузом
мне бежать вперед не дают.
Под каким из слоёв беспочвенных
мне искать себя или по-че-му?
Из тринадцати направлений
чёртом выбрано лишь одно,
в колесе его прутья прочные,
не сломить, не сломать над кочками,
мне бы в тот экипаж запрыгнуть —
не найдёшь, я уже далеко!
Я за лесом и океанами,
за такими дальними странами,
что и сниться ещё не придумали
душам в самых космических снах.
Улетать – так закончить с драмами,
неприятностей старыми шрамами,
и в ворота войти смело, весело,
с кличем солнечным на устах.
Моя мантра
Я беру тетрадь,
Начинаю жить.
Мой полёт высок,
Моя мантра – высь.
Ускоряя взмах,
Изучая крен,
Свой пою напев,
Свой держу я ритм.
Перьями стихов
Держат на ветру
Мои крылья – дух,
Мои крылья – свет.
Космосом един
Жизненный посыл.
Я не тороплюсь,
Отправляясь ввысь.
Открывая взор,
Открываю мир.
«Каждому своё», —
Мыслями в эфир.
Я берусь за кисть,
Продолжаю жить,
Мой полёт высок,
За руку держись.
Трасса
