Дарья Быкова – Вербера. Ветер перемен (СИ) (страница 125)
Демону всё равно. А мне нет. И мне надо с ним.
– А другую услугу? – просительно заглядываю в жёлтые звериные
глаза. – Можно? Ма-а-аленькую.
– Ну? – рыкает демон. Впрочем, мне уже не страшно.
– Перенаправь низших. Туда, куда меня доставишь.
Вместо ответа демон достаёт из воздуха флягу Достаточно большую, если речь идёт о том, чтобы наполнить её всю кровью. Молча
демонстрирует мне.
Вздохнув, киваю. Хорошо, что фляга, а не ведро. Надеюсь, фляга не
бездонная. И демон, надеюсь, честный. И всё как-то образуется… В
общем, только и остаётся, что надеяться. Вспоминая вампира, буду
надеяться ещё и на то, что никаких поцелуев потом демон не
потребует…
– Тебя там убьют, – буднично сообщает мне демон, с хорошо читаемым
блаженством и предвкушением принюхиваясь к крови. Я молча на него
смотрю, а он ухмыляется: – Может, ещё пару фляг наполнишь? Что
такому сокровищу пропадать?..
– Веди, – отзываюсь я, заращивая порез на руке. Хамить ему я не буду, но и на лишнюю кровь пусть не рассчитывает. – И не забудь отправить
демонов.
Тут же начинает кружиться голова – то ли от потери крови, то ли из-за
портала – не предназначены люди и метаморфы для прохождения
сквозь пространство, никак не предназначены… Я успеваю ещё
услышать, а может, мне уже чудится “демоны не тронут тебя и твою
кровь… если доживёшь”, а дальше – тёмная бесконечная воронка, и в
себя я прихожу уже лёжа на холодном полу неизвестно где.
Перестраиваю зрение, ибо вокруг так же темно, как в беспамятстве. Как
и следовало ожидать, я за решёткой. В клетке. Толстые прутья, сквозь
которые можно разве что просунуть руку… или же обратившись змеёй
ускользнуть.
Нет ни лежанки, ничего – только холодный, неровный пол. Зато есть
сосед. Он неподвижно стоит в своей клетке, и ему едва хватает высоты
темницы, чтобы не упираться головой.
– Эй, – тихонько говорю я.
Мужчина смотрит куда-то мимо меня и даже не вздрогнул. Я понимаю, что лишения и злоключения кого угодно сделают недружелюбным, но
хоть немного любопытства он мог бы и проявить… Выглядит мужчина, надо сказать, неважно. Одежду, когда-то роскошную, явно не менял уже
не одну неделю – она мятая и пахнет, на лице неряшливая борода, недлинная, но уже и щетиной не назовёшь. А главное – он слишком
неподвижен и напряжён. Как струна, которая вот-вот порвётся.
– Киррон? – наугад говорю я, чуть не проколовшись и не назвав его
“Ваше Величество”. Впрочем, мужчина и тут не реагирует.
Интересно, как далеко мы сейчас от той деревни, откуда демон меня
забрал? И сколько я валялась в беспамятстве? Когда придут уже низшие
демоны и устроят сюрприз какому-то самонадеянному магу? Кстати…
что там демон говорил про кровь?
Я действую по наитию. Меняю облик на змейку, выскальзываю из своего
заточения в соседнее…
Когда я оказалась в его клетке и приняла облик Кирреи, мужчина так и не
шелохнулся. Теперь он стоял ко мне спиной, и никаких сомнений в том, что заколдован, не осталось.
За неимением других средств, я решила поделиться с ним кровью. В
конце концов, ничего я не теряю, моя кровь – не яд, хуже стать ему не
должно… А демон что-то бормотал – я почти уверена, что это всё же
был он, а не моё подсознание – что низшие не тронут меня и мою кровь.
Хорошо бы ещё они не тронули и Киррона… если это он. И если не он –
тоже, пусть не тронут.
Напоить его кровью получилось не сразу. Мысленно извиняясь перед
королём – рассмотрев вблизи, я уверилась, что это он, я мазнула
окровавленными пальцами по его губам. И ничего не произошло. Не
шелохнулся, не облизал. От извинений я перешла к ругательствам.
Разумеется, всё также мысленно. Мне пришлось обращаться с королём
как с щенком, которому нужно дать лекарство, и я надеюсь, что он
никогда этого не вспомнит. Наконец, он всё же сглотнул.
Решив, что сделала всё, что могла, я вернулась в клетку, оделась… и
напоролась на пристальный взгляд. Теперь он точно смотрел на меня, и
даже казалось, что глаза стали синее.
– У тебя есть план, метаморф? – тихо спрашивает он. Так тихо, что я
слышу только лишь потому, что все мои органы чувств сейчас работают
на недоступном человеку максимуме.