Дарина Королёва – Измена. Ухожу к ней (страница 2)

Машу рукой, пытаясь поймать такси. Снова такси. Как же достало! Первая машина проезжает мимо, вторая, третья... Господи, ну почему именно сегодня?! На улице моросит противный осенний дождь, от сырости волосы начинают виться, превращаясь в воронье гнездо.

Наконец какой-то "Логан" притормаживает у обочины. Забираюсь на заднее сиденье, стараясь не думать о том, как выберусь — в последнее время это целый квест.

Ноги гудят, будто по ним катком проехались, в спину отдаёт тупой болью. В сорок беременность — это вам не в двадцать пробежки устраивать. Каждое движение отзывается тяжестью во всём теле, словно я не ребёнка ношу, а мешок с кирпичами.

За окном проплывает город. Серый, осенний, промозглый. Пробка на светофоре заставляет вспомнить о том, как раньше я сама крутила баранку.

Моя любимая крошка “Тойота” — удобная, как любимые тапочки.

Пять лет на ней отъездила без единой царапины. Но нет — "милая, у меня временные трудности в бизнесе, давай на продажу выставим."

Свой “Мерседес” он и не подумал продавать — как же, коммерческий директор крупной логистической компании не может ездить на чём попало, статус не позволяет! На деловые встречи нужно прибывать соответственно.

А то, что жена на седьмом месяце по такси мотается, это ничего, это можно. И конечно — "тебе же нельзя за руль в положении, это опасно, побереги себя и малыша".

Заботливый какой! А мотаться по всему городу на седьмом месяце в душном такси, значит, можно? Трястись по ямам, глотать выхлопные газы в пробках, каждый раз молясь, чтобы водитель попался адекватный?

"Тебе нужно больше отдыхать, дорогая", — раздаётся в голове его голос. Как будто издевается.

Как же! Попробуй тут отдохнуть, когда от одной проблемы к другой на такси гоняешь, как пинг-понговый шарик. То Сашка в школе вазу разбил, то Дениска с температурой, то Кирюша в садике подрался... А теперь ещё и эта история с квартирой.

— Девушка, приехали, — голос таксиста выдергивает из горьких мыслей.

Расплачиваюсь, с трудом выбираюсь из машины. Перед глазами — родной до боли дом. Сталинка. Третий этаж без лифта. Раньше в студенческие годы я взлетала по этим ступенькам, перепрыгивая через две, когда приезжала к бабушке на выходные.

Теперь каждая ступенька — как восхождение на Эверест. Останавливаюсь передохнуть на площадке второго этажа, прислоняюсь к стене.

Старые перила все такие же — чуть шершавые, с витиеватым узором, местами потёртые до блеска тысячами прикосновений. Провожу по ним кончиками пальцев, и память услужливо подбрасывает картинки из детства: вот я, семилетняя, съезжаю по ним тайком, пока бабуля на кухне печёт свои знаменитые пирожки с капустой. Вот подруга Ленка визжит от восторга, когда я показываю ей этот трюк. "Только тихо, а то бабушка услышит!"

Бабушкина квартира. Теперь моя. Тут всё родное до последней трещинки на потолке — просторная гостинная, высоченные потолки, лепнина, которую я в детстве разглядывала, лёжа на диване. Придумывала истории про каждый завиток, каждый цветок. "У тебя богатая фантазия, Мариночка", — говорила бабуля, поправляя очки.

Дубовый паркет, который мы с Ярославом реставрировали своими руками, когда только поженились. Я до сих помню тот август: жара под тридцать, окна нараспашку, а мы на коленях, с наждачкой и лаком... Ярослав то и дело отвлекался, чтобы чмокнуть меня в нос, перепачканный пылью.

"Ты даже чихаешь очаровательно, Мариша!"

Тогда мы были другими. Молодыми, влюблёнными, готовыми свернуть горы. Каждый вечер, закончив с паркетом, сидели на кухне, делили одно яблоко на двоих и строили планы.

— Детей у нас будет много, — мечтательно говорил он, обнимая меня за плечи. — Не меньше троих!

— Почему именно трое? — смеялась я, прижимаясь щекой к его плечу.

— Чтобы шумно было, весело. Как в моём детстве...

На следующий день он притащил откуда-то старое кресло-качалку:

— Вот, для будущей мамочки! Будешь в нём нашего первенца укачивать.

Помню, как нескольо лет спустя действительно качала в нём Дениску. Крохотный свёрток, от которого я глаз не могла оторвать. Ярослав тогда всю ночь мастерил детскую кроватку, а я кормила малыша, глядя, как лепнина на потолке отбрасывает причудливые тени. Шептала ему колыбельные, которые когда-то пела мне бабушка...

Память услужливо подбрасывает другие картинки прошлого — как мы с Ярославом въехали в бабушкину квартиру после свадьбы. Молодые, счастливые, без гроша за душой. Я — начинающий юрист на первой работе, он — менеджер в небольшой фирме. По вечерам сидели на кухне, пили чай из старых бабушкиных чашек с розами, мечтали о будущем. Денег хватало впритык, но мы были счастливы.

А потом... Потом всё закружилось в водовороте жизни.

Второй ребёнок, третий, переезд в новостройку.

"Освежим ремонт и сдадим квартирантам, будет хорошая прибавка к бюджету, район пользуется спросом", — говорил он, когда мы встали на ноги и купили себе новую квартиру побольше.

И правда, все эти годы лет Семёновы исправно платили, тихие, интеллигентные...

Сердце колотится где-то в горле — то ли от подъёма, то ли от нехорошего предчувствия. В животе тревожно шевелится малыш, словно чувствует моё состояние. Глажу живот успокаивающе: "Тише, кроха, всё хорошо..."

"Пожалуйста, пусть это будет просто недоразумение", — мысленно молюсь я, доставая ключи. — "Может, Семёновы правда решили устроить вечеринку. В первый раз за пять лет, но мало ли..."

Ключ в замке поворачивается неожиданно легко. Слишком легко.

Дверь открывается и...

Всё вокруг замирает. Как в замедленной съемке. Как будто кто-то нажал "паузу" в фильме моей жизни.

Воздух становится густым, вязким, его невозможно вдохнуть. Сердце пропускает удар, потом ещё один.

А потом эта застывшая картинка резко рассыпается на осколки, которые вонзаются прямо в сердце. Каждый — острый, болезненный, неотвратимый.

Ярослав. Мой муж. В трусах.

Тех самых, синих в белую полоску, которые я подарила ему на прошлое 23 февраля.

"Любимому мужу от любящей жены," — было написано на подарочной упаковке.

Тогда это казалось милым, интимным. Сейчас — пошлым и жалким.

А на кровати — девица, лет девятнадцати, в каком-то нелепом блестящем костюме кошки, с волосами цвета выгоревшей соломы. Пышная грудь в тугом ярко розовом корсете, стройные ноги в латексных чулках...

Она немного старше нашего Дениски!

Ярослав замечает меня. Оборачивается и резко бледнеет.

— Марина??! Нет! Блин! Это не то, что ты думаешь!

Его голос срывается, лицо покрывается красными пятнами.

— Я всё объясню!!! Это просто знакомая… Я здесь случайно... по делу заехал...

"По делу". В трусах. С девицей в костюме кошки.

В нашей старой квартире, полной воспоминаний о первой любви, первом ребёнке, первых шагах нашей семьи.

Конверт с полом ребёнка, тот самый, который я так бережно прижимала к груди весь день, летит ему в лицо.

Белый прямоугольник планирует в воздухе, как последний лист календаря нашей совместной жизни.

"Вот тебе и гендер-вечеринка", — проносится в голове, пока я разворачиваюсь к двери.

У мужа, видимо, своя вечеринка… и совсем недетская…

В животе шевелится наш будущий ребёнок. Наш?

Нет. Теперь уже только мой.

ГЛАВА 2

Я вылетела на улицу. Не помню, как оказалась возле дороги. Махнула рукой. Поймала такси и села в салон.

На автомате. На автомате назвала адрес. На автомате пристегнулась. Даже на автомате приготовила оплату.

Перед глазами стоят эти кадры...

Ярослав в трусах. Тех самых, что я выбирала с такой любовью. Обошла весь торговый центр, хотела найти идеальные. Такие же синие, как его глаза. Такие же мягкие, как его нежность по утрам.

Каждую складочку разглаживала, когда складывала в подарочную коробку.

А перед ним она…

Почти голая девка с ярким макияжем, с этими дурацкими пушистыми ушами и чулками. Как дешевая кукла из секс-шопа!

Они делали это…

На той самой кровати, где у нас когда-то с Ярославом случился первый раз. Где я впервые почувствовала его нежные, неумелые поцелуи.