Дарина Белелиева – Двойной подарок (страница 4)
Почему так плохо? Мы же всего лишь пили вино…
Я нахмурилась, вспоминая, что было дальше. Вино… торт… разговоры… А потом…
Ах да. Виски. Чёртово виски Никиты, которое мы нашли в шкафу и решили «не оставлять изменщику».
‒ Дура, ‒ пробормотала я, осуждая саму себя, и, кряхтя, приподнялась на локтях.
Тело тут же отозвалось недовольными протестующими звуками ‒ то ли от жёсткой поверхности, то ли от позы, в которой я спала.
Я приоткрыла один глаз, затем второй.
Огляделась.
И осознала, что это…
Не моя комната.
Я застыла, уставившись на потолок. Это не мой потолок. И не мои шторы. И не моя кровать.
‒ Что за… ‒ пробормотала я, осторожно приподнимаясь.
Память услужливо пыталась сложить пазл, но пока это больше походило на помятую газетную вырезку ‒ обрывки фраз, смех, чей-то голос… Но как я здесь оказалась, я не помнила.
Чьё это вообще место?
И, самое главное…
Я одна здесь?
Я посмотрела вниз и только сейчас осознала, что на мне не моя одежда.
Боже…
Я в мужской футболке.
Я судорожно дернула подол, словно он мог внезапно удлиниться до колен. Затем тут же нащупала резинку нижнего белья и вздохнула с облегчением ‒ оно было на месте.
Ну хоть что-то хорошее.
Перевела взгляд на тумбочку рядом с кроватью. Вода. Аспирин.
Какой заботливый кто бы то ни был…
Я взяла таблетку, запила водой и, медленно соскользнув с кровати, ступила босыми ногами на пол.
Тихо, осторожно, стараясь не шуметь, двинулась к выходу из комнаты.
В коридоре было тихо, но до слуха донеслись приглушённые голоса.
Я пошла на звук.
И уже через пару шагов оказалась на пороге кухни.
Два мужских силуэта, один у плиты, второй ‒ за столом. Запах кофе и жареных тостов.
Костя, всё такой же хмурый и сосредоточенный, листал в руках телефон. Глеб, весёлый и расслабленный, помешивал что-то в сковороде.
Мои соседи.
Они одновременно повернули головы в мою сторону.
Я застыла, босая, растрёпанная, в их футболке.
‒ Доброе утро, ‒ ухмыльнулся Глеб.
‒ Эля, ты наконец очнулась, ‒ сухо добавил Костя.
Я моргнула.
‒ Кажется, мне нужна… гм… краткая сводка новостей.
‒ Ты ничего не помнишь? ‒ уточнил Глеб, приподняв бровь.
Я скривилась.
‒ Смутно… Какие-то танцы…
Костя с Глебом переглянулись.
‒ Ну, танцы были, да, ‒ кивнул Глеб, подмигнув.
‒ И не только, ‒ добавил Костя, вздохнув.
Я напряглась.
‒ В каком смысле «не только»?
Глеб довольно улыбнулся и уперся на столешницу.
‒ Ты пришла к нам где-то к полуночи, пьяная в зюзю, встала в дверях и заявила, что мы красавчики.
Я нахмурилась.
‒ Это… допустим.
‒ Потом добавила, что твоя подруга посоветовала тебе попробовать что-то новое… ‒ продолжил он, наблюдая за мной с интересом.
Я напряглась ещё сильнее.
‒ А потом… начала раздеваться, танцуя прямо в коридоре, ‒ закончил Костя, явно сдерживая смех.
Я застыла.
‒ Что?..
‒ Мы затащили тебя в квартиру, чтобы никто этого не увидел, ‒ отрезал Костя.
Я закрыла лицо руками.
‒ Боже…
Наступила тишина.
Я медленно опустила ладони и прищурилась.
‒ И что было дальше?
Глеб вдруг как-то странно замолчал.
Костя сжал челюсть и отвернулся.
Меня пробрала дрожь.
‒ Так… Что. Было. Дальше?
Ответа не последовало.
Но вот память наконец соизволила подкинуть мне кусочек вчерашнего вечера.