Дана Дуняша – «Дана и Садовод с крыш» «Я снова влюбляюсь. И это прекрасно» (страница 1)

«Дана и Садовод с крыш» «Я снова влюбляюсь. И это прекрасно»

Глава 1: Сад на бетоне

Все началось с того, что мне стало скучно. Не просто «ой, все надоело», а глухо, экзистенциально скучно. Город за окном гудел миллионом жизней, а мой мир, такой отлаженный и самодостаточный, вдруг показался мне стерильной стеклянной витриной. В ней было все: просторная квартира в лофте с видом на ночные огни, успешный проект по созданию цифровых арт-пространств для брендов, шкаф, где черное, белое и алый шёлк мирно уживались друг с другом. И полное, оглушительное молчание в той части души, которая просила не отчетов, а запаха дождя на чужой коже.

Я стояла перед зеркалом, рассматривая свое отражение. Дана. Брюнетка с четкой, как геометрический чертеж, черной челкой и каре, острым, как лезвие. Это была броня. Защита от слишком навязчивых взглядов и слишком пустых фраз. Сегодня эта броня меня душила.

«Нужна встряска», – констатировал внутренний голос. Не поездка на Бали – это бегство. Нужно что-то здесь и сейчас. И я нашла ее в приглашении на opening party новой галереи «Вертикаль». Не саму галерею, а ее главную фишку – террасу на крыше, которую, по слухам, превратили в сад. «Озеленение кровли. Новая философия жизни в каменных джунглях», – гласил анонс. Пафосно. Идеально для того, чтобы понаблюдать за людьми и их искусственными восторгами.

Я надела простое черное платье, которое облегало фигуру без лишнего кокетства, и туфли на таком каблуке, который давал ощущение власти, но не отнимал способность ходить. Броня была на месте.

Лифт вынес меня прямиком на небо. Вернее, на его кусочек, отвоеванный у мегаполиса. Галерея оказалась полна правильных людей с правильными коктейлями. Я взяла бокал с чем-то мятным, вышла на террасу и… замерла.

Это был не просто сад. Это была магия. Бетонная плита ожила. Ее покрывали причудливые волны из седумов разных оттенков – от серебристо-голубого до пурпурного. Меж них струились островки лаванды и ковыля, а по невидимым опорам взбирались лианы с мелкими, похожими на звезды, цветами. В центре, в грубоватой кортеновской емкости, стоял молодой клен, его резные листья уже начинали желтеть по краям, ловя отсветы заката. И над всем этим парил тонкий, свежий запах влажной земли, полыни и чего-то незнакомого, пряного.

Люди болтали, смеялись, делали селфи. А я просто стояла и дышала. Броня дала первую трещину.

– Сильно впечатлились? – раздался рядом спокойный, низкий голос, не требовавший ответа.

Я обернулась. Рядом стоял Он. Не в смокинге, как половина гостей, а в простых темных джинсах и серой футболке, на которой едва виднелись следы земли. На вид – лет тридцать пять. Волосы темные, слегка вьющиеся, небрежно откинутые со лба. Лицо не модельерское, а… настоящее. Со следами загара у глаз, с четкой линией скул. Но главное – руки. Он держал в одной длинный узкий нож, а другой поправлял ветку клена. Руки сильные, с выступающими сухожилиями, с темными прожилками земли под коротко подстриженными ногтями. В них не было ни капли агрессии, только сосредоточенная, почти хирургическая точность.

– Это вы все… создали? – спросила я, и мой голос, обычно такой уверенный, прозвучал тише, чем я ожидала.

– Скорее, помог появиться, – он не отрывал взгляда от клена, проводя пальцем по краю листа. – Растения сами знают, как жить. Моя задача – понять их желание и договориться с бетоном, ветром и солнцем. Чтобы им тут было хорошо.

Он говорил не как дизайнер о проекте, а как переводчик с какого-то древнего, зеленого языка. В его тоне была тихая одержимость, которая заставляла слушать.

– Договориться с ветром? – я не удержалась от легкой улыбки.

Наконец он перевел взгляд на меня. Глаза у него были цвета спелого каштана, теплые и в то же время проницательные. Он оценил меня не как женщину (хотя, кажется, и это тоже), а скорее как еще один элемент ландшафта.

– Ветер – главный критик, – сказал он серьезно. – Он проверяет на прочность. Если композиция выживает и радует глаз после его налетов, значит, все сделано верно. Вот эта, например, – он махнул ножом в сторону волн седума, – выдержала шквал на прошлой неделе. Не сломалась. Значит, дух у нее крепкий.

Я рассмеялась. Искренне. От этого странного сочетания практичности и почти поэзии.

– Вы всегда так говорите о растениях? Как о живых существах с характером?

– А они и есть живые существа, – он наконец убрал нож в чехол на поясе. – Просто их характер проявляется в иной временной шкале. Чтобы его увидеть, нужно замедлиться. А здесь, – он обвел рукой пространство террасы, – все обычно торопятся.

– Я – Дана, – сказала я, вдруг почувствовав, что хочу, чтобы он знал мое имя.

– Марк, – кивнул он. – Ландшафтный садовник. С лицензией на озеленение крыш и без лицензии на светские беседы, предупреждаю.

– О, это как раз кстати. Я уже насытилась светскими беседами за последние полчаса.

Мы стояли молча, наблюдая, как последние лучи солнца цепляются за верхушки высоток. Тишина между нами не была неловкой. Она была… насыщенной. Как будто мы оба слушали то, что происходило под ногами: тихое биение жизни в этом рукотворном саду.

– Хотите увидеть главный секрет этого места? – неожиданно предложил он.

Мое внутреннее «я», выверенное и осторожное, забило тревогу: «Незнакомый мужчина, крыша, вечер». Но глаза Марка были чистыми и спокойными. А еще мне отчаянно хотелось увидеть этот секрет.

– Конечно.

Он провел меня за клен, к неприметной технической нише, скрытой панелью из того же кортеновского железа. Сдвинул ее, и передо мной открылся не люк в бездну, а еще одна, крошечная терраска, метр на метр. Здесь, в глубоких ящиках, росли не декоративные травы, а… овощи. Помидоры черри, гроздьями свисающие с опор, пряная зелень, несколько кустиков клубники.

– Это мой тайный огород, – сказал Марк, и в его голосе прозвучала нотка мальчишеской гордости. – Клиент думает, что это система автополива. А это – запас витаминов и душевного равновесия. Городская еда – мертвая. А это – живое. Можно потрогать.

Он сорвал ярко-красный помидорчик, протер его пальцами о футболку и протянул мне. Жест был настолько простой и естественный, что отказываться было немыслимо. Я взяла. Кожица лопнула на зубах, выпустив взрыв сладости, кислоты и того самого, настоящего, забытого вкуса лета. Я закрыла глаза.

– Боже, – вырвалось у меня. – Я и не помнила, что они могут быть такими.

Когда я открыла глаза, он смотрел на меня с легкой улыбкой.

– Вот видите. Маленькое чудо на тридцать пятом этаже.

В этот момент порыв ветра, тот самый главный критик, рванул с новой силой. Он сорвал с моего плеча шелковую накидку, которую я набросила поверх платья. Я вскрикнула, пытаясь поймать ее, но ветер уже уносил сиреневый шелк к парапету. Марк среагировал мгновенно. Длинный шаг – и его рука ловко перехватила ткань, едва не коснувшись ограждения.

Он вернулся, протягивая накидку. Наши пальцы встретились на тонкой шелковой ткани. Его прикосновение было кратким, но я ощутила всю текстуру его кожи – шероховатую, теплую, реальную. Искра пробежала от кончиков пальцев до самого затылка. Я резко подняла на него глаза. В его взгляде что-то промелькнуло – осознание, удивление, интерес. Он тоже почувствовал.

– Спасибо, – выдавила я, забирая накидку. Броня треснула окончательно.

– Вам следует спуститься, – сказал он, и его голос снова стал деловым, но в глубине глаз еще играли отсветы. – Ветер крепчает. А я еще поработаю, нужно кое-что закрепить.

Он выпроваживал меня. И это было… приятно. Не навязчивое «провожу», а забота о безопасности и уважение к своему делу.

– Да, конечно, – кивнула я, чувствуя себя странно взволнованной школьницей. – Это было… невероятно. Ваш сад.

– Если хотите увидеть больше чудес – приходите на Восточную набережную, к элеватору номер семь, в субботу, в десять утра, – бросил он, уже поворачиваясь к своим ящикам с инструментами. – Там я обживаю новую крышу. Без помидоров, но с одним редким видом полыни, который пахнет, как грозовое небо.

И он ушел. Просто отвернулся и погрузился в свой мир, оставив меня стоять с бокалом теплого коктейля, с вкусом помидора на губах и с щекочущим чувством в груди.

Всю дорогу домой я думала о его руках. О том, как они обращались с землей и растениями. Нежно, но твердо. И о том, как эти же руки могли бы… Я прервала себя. Фантазии – опасная территория для женщины, которая привыкла все контролировать.

Суббота. Восточная набережная. Элеватор номер семь. Я запомнила все, как пароль. И всю пятницу боролась с собой. Зачем? Он – странный садовник, живущий, как выяснилось из пары наводящих вопросов знакомым, в каком-то переделанном фургоне. У него нет Instagram с тысячами подписчиков, нет блестящей карьеры в моем понимании. У него есть земля под ногтями и философия. Это не мой тип. Совсем.

Но в субботу в 9:30 я уже стояла перед зеркалом, сменив черное платье на практичные, но отлично сидящие темные джинсы, простую белую футболку и кожаные кеды. Челку заколола зажимом. Броня была снята, осталась только удобная оболочка.

Элеватор номер семь оказался старым кирпичным зданием, которое превращали в арт-кластер. Сторож, услышав про Марка, махнул рукой: «На крыше, там только один сумасшедший и работает в субботу».