Д. Ковальски – Код времени (страница 8)
– Вот, – сказала она, тыча пальцем в статью. – Сообщество математиков. Люди науки, которые через числа, вероятности, комбинации пытались определить, как может сложиться будущее. Прогнозировать события. Но здесь никакого гадания. Чистая математика и нотная грамота. И, – она ткнула в угол страницы, – у них был свой знак. Вот он.
Воронцов медленно присел, глядя то на книгу, то на часы, то снова на книгу. Он открыл было рот, но потом закрыл. Потом снова открыл.
– Подожди, ты хочешь сказать… это было тайное общество математиков-музыкантов-предсказателей?
– Не знаю, но, судя по статье, им удалось просчитать вероятность чуть ли не ста процентов событий второй половины двадцатого века. И тогда поняли, что история развивается в единой системе.
– Системе?
– Да. И, по их словам, все – часть системы. Любое событие. Любая встреча. Любая смерть.
– Погоди, – резко сказал Данил, вскакивая с места. Он подскочил к куче белья и, свалив ее, явил миру проигрыватель. Через секунду в руках появилась пластинка с черно-белой фотографией Марка Бернеса.
– Ты серьезно? – спросила Вика, даже не поворачивая головы, но бровь поднялась так высоко, что, казалось, она уже хотела съехать с этого разговора. – Ты хранишь этот мусор?
– Не мусор, а наследство, – кивнул он. – Музыка помогает мне упорядочить мысли, да и вдруг здесь тоже сокрыто послание?
Он сказал это потому, что желание включить Бернеса жгло грудь с того самого момента, как Вика сказала, что не знакома с его творчеством. Хотелось добавить ситуации саундтрек, чтобы покрепче зафиксировать ее в памяти.
Под скрип иглы по винилу он сел ближе, почти вплотную, так, что между ними остался только воздух, слегка пахнущий мятной жвачкой и чем-то цветочным, легким, из тех ароматов. Затем заиграла музыка, тихо и неуверенно, словно была незваным гостем на этом празднике.
– Так-то лучше, – сказал он, даже не понимая, что оборвал человека без имени на самом интересном месте.
Данил склонился над книгой, туда, где Вика держала пальцем статью, и вроде бы смотрел в слова, но глаза все равно ускользали – на прядь волос, на изгиб плеча, на родинку под ухом.
– Может, выключим? – спросила Вика.
– А вдруг нас прослушивают? – пошутил Данил и даже не понял, что попал в точку.
– Вряд ли кто-то вообще догадывается о твоем существовании.
– Нет, ты же как-то меня нашла, – он посмотрел на нее и подмигнул, – тем более Марк Наумович никогда не бывает лишним.
Бернес пел с той самой надрывной теплотой, в которой скрывалась вся послевоенная тоска и светлая вера в добро:
«Три года ты мне снилась…»
А Данил думал только об одном: как странно, нелепо и невероятно складываются события. Он сидит сейчас рядом с ней, с девушкой, которую узнал только сегодня, а кажется, будто знал всегда. Он не думал, к чему это все приведет. Но был уверен, что уже не хочет, чтобы она уходила.
Она была серьезно увлечена подхватившей ее темой и, видимо, не замечала, как сильно на нее пялится Воронцов.
– Откуда у тебя эта книга? – спросил он, стараясь придать голосу легкость и непринужденность.
– Как и твой Бернес, от отца, – спокойно ответила Вика, не делая паузы, словно этот вопрос уже звучал когда-то. – Он у меня тоже любитель истории, – сказал она, чуть поджав губы, – любил рыться в старых бумагах, искать закономерности в хаосе. Наверное, от него у меня эта мания все объяснять. А твой отец, я так полагаю, сыщик? – спросила она, скосив на него взгляд.
– Был следователем. При жизни, – сказал Данил легко, даже с каким-то прежним светом в голосе. – В девяностые. Тогда все было по-другому. Допросы, сигареты, табельный пистолет и подозреваемые, которые сразу во всем признавались.
– Мне кажется, ничего с тех пор не изменилось.
– Ну да ладно, – пресек дальнейший разговор Данил и откинулся на спинку стула, – что делаем дальше?
– Так ты у нас сыщик, ты и скажи, – с иронией произнесла девушка.
Он задумался, сцепил пальцы в замок, посмотрел на часы – все те же «3:14», потом на статью, потом снова на Вику, потом снова на часы. И вдруг выпрямился, приподнялся, хлопнул по коленям, будто только что понял смысл жизни.
– Предлагаю узнать, – торжественно объявил он, – как погибший человек связан с этим кружком математических пророков. – Он прищурился. – Вполне возможно, это убийство не первое и не последнее.
Часы тихо щелкнули. Как будто согласились.
3
Она ушла поздно вечером, оставив Данила один на один с мыслями, которые, как непрошеные гости, тут же заняли весь чердак и принялись громыхать, топать и разводить сплетни. Он ворочался до глубокой ночи, разглядывая трещины на потолке, пытаясь поймать хоть одну завершенную мысль, но каждая ускользала. То часы, то девушка, то лицо убитого профессора, которое почему-то казалось забавным. То ли это был страх, то ли азарт, но к утру Данил чувствовал себя не как человек, а как чайник, из которого уже выкипела вся вода, но никто не убрал его с плиты.
Он не знал, когда именно уснул, но точно знал, что проснулся мгновенно. Стоило только первому лучу коснуться потолка, как он тут же вскочил, будто кто-то прошептал на ушко: «Вперед, Воронцов, настал твой час».
Все с той же фанатичной осторожностью, чтобы, не дай бог, не разбудить соседку снизу, он на цыпочках пробрался в коридор. По пути накинул рубашку с жилеткой. Посмотрел на старенькую кожанку, но решил, что уже достаточно тепло. По ощущениям, градусов двадцать тепла. Натянул туфли, предварительно смахнув губкой пыль с носков. Затем выскользнул за дверь и вышел на улицу, где воздух встретил его как старого знакомого.
Он пах… особенно.
В нем был ранний май, весенний ветер, цветущая сирень, сдобренная утренней влагой, и нечто еще. Что-то неуловимое вроде легкой тревоги перед первым свиданием или волнения перед контрольной, к которой не готов.
Проходя мимо кофейни на первом этаже дома, где стены выкрашены в пастель, лампы свисают на длинных проводах, а меню написано так, что не каждый гуманитарий разберет названий, Данил задержался у входа. Запах кофе схватил его за нос и, как мышь из мультфильма, завел внутрь.
– Салют, – поприветствовал его бариста. Высокий парень в фартуке цвета кофе с молоком – специально, чтобы скрывать пятна.
– Есть предложение, – Данил усмехнулся, облокотившись на стойку. – Сегодня ты мне, завтра я тебе.
– Снова пустой? – мягко уточнил бариста, будто это был их старый ритуал.
– Так точно, – ответил Воронцов, не теряя достоинства.
Бариста пожал плечами, достал с витрины круассан, налил в бумажный стакан черный батч и поставил все перед ним, наградив в конце теплой улыбкой.
– За счет заведения, потом сочтемся, – кивнул он.
– Когда стану успешным, обязательно верну сполна, – подмигнул Данил, схватил завтрак и, попрощавшись с кофейней звоном бронзовых колокольчиков, вышел на улицу.
Как-то он помог парню раскусить официанта, который подворовывал из кассы, и теперь изредка, в минуты особой надобности, пользовался его благодарностью. И каждый раз мысленно давал слово, что обязательно, когда будут лишние деньги, он закроет все долги.
– Лишние деньги – какое странное сочетание, – думал Воронцов, жуя хрустящее слоеное тесто с миндальной начинкой. – Такое вообще бывает?
Воронцов не шел к квартире профессора, а летел. Сквозь город, который расцветал и становился краше из-за радужных фантазий. Внутри него что-то гудело, будто внутренний голос уже знал, что день станет особенным.
Впереди ждала тайна. Самая настоящая, с убийством и красивой девушкой. А для Воронцова это было все равно что для рыцаря дракон. Ну или родительская кассета с фильмом «18+», которую ты случайно обнаружил в двенадцать лет.
Если бы улыбка могла освещать, то солнце в этот день вполне могло бы взять выходной, спрятаться за тучу и спокойно попивать чаек, пока Воронцов сиял за двоих. Воздух вокруг него вибрировал. Все светофоры встречали только зеленым сигналом, и автомобили пропускали, и двери сами распахивались. Ну вот если день задался, то тут и не поспорить. Может, стоило заскочить в магазин и взять лотерейный билет?
– Зачем? – отмахнулся от дурацких мыслей Данил.
Свой джекпот он уже сорвал. Дабы не упустить его, прибыл на место встречи раньше положенного срока.
Чтобы встретить ее достойно, как подобает, прислонился спиной к стене и сложил руки на груди. Выражение лица решил сделать отстраненно важным. Пусть понимает, что не все вокруг нее вертится.
Затем ослабил галстук.
Постоял.
Показалось слишком небрежно.
Затянул.
Постоял.
Теперь слишком строго.
Снова ослабил, расправил легкую складку на рубашке, поправил волосы, вытащил из кармана телефон, сделал вид, что пишет важное сообщение, хотя просто гонял иконки туда-сюда. Проверил блеск носков на туфлях. Вздохнул. Последний раз они сияли пару лет назад. Ну, ничего, одно дело – и успех не за горами. А там и до новой пары туфель недалеко.
Когда задумался и потерял этот важный вид, из-за угла появилась она. Спокойная, как раннее утро, и деловая, как дедлайн. Вика шла, уставившись на тротуар, на голове – белые наушники, волосы собраны в высокий хвост, легкий ветер развивал пряди по сторонам, и с каждым ее шагом Воронцову становилось все сложнее принять невозмутимый вид. Он выпрямился, постучал каблуком, как будто проверял прочность асфальта, и сделал шаг вперед.