D CROW – Лавка мистера Смита (страница 23)

Чужой игры.

Смит проводил её взглядом.

В груди – тёплое, густое удовлетворение.

Не от продажи.

От признания.

От того, что кто-то искренне полюбил его работу.

Его искусство.

Не подозревая, какой ценой оно рождается.

Он закрыл магазин.

Опустил засов.

Выключил свет в зале.

И тишина медленно вернулась на полки.

Он прошёл в коридор.

Отодвинул ковёр.

Открыл люк.

Холод поднялся снизу.

Такой знакомый.

Он спустился вниз.

Навстречу тому миру, который никогда не видел витрины.

Глава 15. Пять

В подвале время шло иначе.

Там не существовало суток – не было «утра» и «вечера», только один и тот же, жёсткий, невозмутимый свет ламп.

Он не давал надежды.

Он не давал сна.

Он просто существовал.

Как часть конструкции ада.

Смит подошёл к столу.

Резная поверхность потемнела от лет и прикосновений. Бортики блестели, словно их протирали не тканью – а временем. На этом столе всё было всегда одинаково на своих местах.

И кубик – тоже.

Белёсый.

Гладкий.

С вырезанными цифрами, которые он мог узнать даже в полной темноте.

Он взял его в руку.

Перевернул.

Провёл большим пальцем по краю.

Как будто прислушивался к тишине.

И бросил.

Кубик покатился по столешнице.

Звук удара о дерево отозвался в подвале глухим эхом, будто стены запомнили его давно и навсегда.

Кубик ударился о бортик.

Отскочил.

Замер.

Пять.

Никаких эмоций.

Никаких сомнений.

Решение – принято.

Смит открыл полку.

Чемодан лежал там, как неизменная константа.

Тот же.

Всегда тот же.

Ручка знакомо легла в ладонь, будто подстраивалась под его пальцы.

Он повернулся к двери.

Палата №5 ждала.

Засов щёлкнул.

Металл стукнул.

Дверь распахнулась.

Она лежала на столе.

Беременная.

Седьмой месяц.

Тело – тонкое, почти сломанное, как пересушенная ветка. Лицо похудело до острых линий. Щёки впали. Губы потрескались.

Живот казался чужеродным.

Слишком большим для хрупкого тела.

Одной ноги уже не было.

Культя была туго перебинтована.

Под бинтами – жизнь и боль одновременно.