D CROW – Лавка мистера Смита (страница 2)
И вошла.
Колокольчик звякнул – мягко, глухо.
Мир снаружи исчез.
Внутри было тепло.
Слишком тепло – как в доме, где давно не открывают окна.
Пахло деревом, лаком, стеклом старых витрин. И ещё чем-то… еле уловимым. Запахом, который невозможно было сразу определить – ни приятным, ни неприятным. Просто чужим.
Эмма огляделась.
Ряды стеклянных витрин. Полки до потолка. И сотни фигурок – маленьких, белёсых, холодных на вид.
Они будто смотрели на неё.
Не пристально.
Не враждебно.
А внимательно.
За столом у стены сидел мистер Смит. Газета была раскрыта где-то посередине, но он не читал.
Он ждал
На вид Смиту лет 45.
И его взгляд – спокойный, собранный – встретился с её взглядом через стекло очков.
– Здравствуй, Эмма, – сказал он тихо.
Его голос был мягким.
– Здравствуйте, мистер Смит.
Она медленно прошла вдоль витрин. Каждая фигурка была вырезана с пугающей точностью – морщинки, складки одежды, тонкие кривые пальцы, странные позы.
Она взяла одну.
Ладонь – раскрытую навстречу пустоте.
Пальцы были тонкие.
Слишком живые.
– Когда будут новинки? – спросила она.
– Завтра, – ответил Смит. – Посылку скоро доставят.
Он улыбнулся.
Но глаза остались тёмными.
Бездвижными.
Она уже повернулась к выходу… и только тогда заметила, что всё ещё держит фигурку в руке. Вернулась к прилавку – чуть смущённо.
Смит аккуратно взял деньги. Медленно, бережно завернул покупку.
– Иногда мне кажется… – сказал он почти шёпотом. – Что фигурки разговаривают со мной.
Эмме стало холодно.
Хотя в магазине было жарко.
– Спасибо, мистер Смит, – тихо сказала она.
Колокольчик звякнул снова.
Дверь закрылась.
Но ощущение взгляда не исчезло.
Он смотрел ей вслед.
Долго.
Слишком долго.
Он уже тянулся к газете, когда дверь резко распахнулась. Внутрь ворвался запах мокрой одежды. Ветер проскользнул по полу.
Вбежал молодой парень – промокший, взволнованный, торопящийся.
Он осматривал витрины быстро, нервно – будто искал что-то конкретное.
Его пальцы дрожали, когда он взял фигурку.
Пара на лавочке.
Лица спокойные.
Удивлённо тихие.
Будто им действительно больше некуда было идти.
– Сколько стоит? – спросил парень.
– Десять долларов, – ответил Смит.
Купюра была влажной. Сжатой.
Его дыхание – частым и неровным.
Человек, который спешит.
Но боится опоздать.
– Заворачивать не надо, – сказал он. – Мне негде носить бумагу… Всё равно дождь.
Он сжал фигурку крепче.
Будто боялся её уронить.
Или отпустить.
Колокольчик звякнул третий раз.
Парень исчез.
Смит ещё долго смотрел на дверь.
И на стекле изнутри
на секунду отразилось его лицо.
Пустое.