Чулпан Тамга – Колодец желаний. Исполнение наоборот (страница 66)

Он развернулся и вышел, оставив Артёма наедине с его мыслями.

Артём лежал и смотрел на потолок. Чувство выполненного долга было, но оно не радовало. Скорее, давало странное умиротворение. Они сделали то, что должны были. Больше ничего не требовалось.

Он снова повернул голову к Вере. И увидел, что она смотрит на него. Её зелёные глаза были ясными, хоть и уставшими.

— Слышал? — спросила она тихо, без предисловий.

— Да.

— Герои-инвалиды. Звучит... как название рок-группы.

Артём хмыкнул, и это причинило боль в груди, но приятную. — Да.

Она помолчала. — Я помню... всё. И тот хаос. И то, как мы собирали... эти тихие мысли. Они были такими... простыми. И такими сильными.

— Да.

— И знаешь что? — она перевела взгляд на потолок. — Я всё ещё не верю в магию. Но я верю... в это. В то, что когда много людей хотят одного и того же... даже если они сами не знают, как это сформулировать... это становится силой. Настоящей.

— Коллективное бессознательное, — сказал Артём. — Только без мистики. Простая физика. Пси-физика.

— Какая разница, как называть, — она слабо махнула рукой. — Это сработало.

— Сработало.

Они лежали молча, каждый в своих мыслях, но это молчание было комфортным. Общим. Как после долгой, трудной работы, когда можно просто молчать и знать, что другой человек понимает тебя без слов.

Потом Вера спросила: — Что теперь?

— Не знаю, — честно ответил Артём. — Лечиться. Восстанавливаться. Писать отчёты.

— Скучно.

— Да.

— А потом?

Артём задумался. — Потом... наверное, работать. Систему надо менять. То, что мы сделали... это не должно быть разовым героическим актом. Это должно стать... частью работы. Надо учиться слушать не только громкие «хочу», но и тихие «пусть будет». Находить баланс.

Вера повернула голову, смотря на него с интересом. — Ты серьёзно? После всего этого ты хочешь остаться в этой конторе и всё менять изнутри?

— А куда деваться? — Артём пожал плечами, и снова поморщился от боли. — Это моя работа. Только теперь... я, кажется, лучше понимаю, зачем она.

Она усмехнулась. — Ну что ж... пожалуй, я тоже кое-что поняла. Разоблачать бюрократию — это одно. А помогать ей стать... человечнее — это другое. Может, стоит попробовать.

Артём посмотрел на неё с удивлением. — Ты хочешь... работать в ИИЖ?

— Боги, нет! — она фыркнула. — Но... сотрудничать. Консультировать. Как эксперт по «тихим желаниям» и прочей человеческой мишуре. У меня же теперь уникальный опыт. И напарник.

Она сказала это так легко, так естественно, что Артём даже не сразу понял. Напарник. Он. Они. После всего.

— Согласен, — просто сказал он.

— Вот и договорились, — Вера закрыла глаза. — А сейчас я снова спать. Умираю.

— Спи. Утро уже скоро.

— С новым годом, Артём.

— С новым годом, Вера.

Она уже не ответила, погрузившись в сон. Артём лежал и смотрел в окно, где за плотными шторами угадывался первый, зимний, хмурый рассвет нового дня. Нового года. Новой эры, возможно.

Он думал о том, что они нашли. Не «хочу». «Будет». Не требование, а надежда. Не сила одного, а сила всех. Это было хрупко. Это было неидеально. Это можно было сломать, растоптать, заглушить. Но пока оно было живо, пока люди могли шептать свои тихие «пусть будет...», город будет стоять. И они будут его беречь. Уже не как служащие системы, а как его часть. Как те, кто услышал его шёпот и ответил.

Следующие дни слились в одно длинное, тёплое, сонное существование. Артём и Вера лежали в соседних койках, их дни проходили в процедурах, осмотрах, тихих разговорах и долгих часах молчания, когда каждый был погружён в свои мысли.

Через два дня Веру перевели из реанимации в общую палату. Её состояние стабилизировалось, хотя врачи всё ещё качали головами, глядя на её сканы. «Вы должны были умереть, — сказал один из них, пожилой невролог с умными, усталыми глазами. — По всем медицинским канонам, такая нагрузка на сосуды мозга... Но вы живы. И, кажется, даже в здравом уме. Это или чудо, или у вас какая-то невероятная сила воли».

— Или у меня есть друг, который не даёт сойти с ума, — ответила Вера, глядя на Морфия. Тот, свернувшись на подушке, лишь слабо мурлыкал в ответ, его медное свечение стало мягче, теплее, менее агрессивным.

Артёму повезло меньше — ожог оказался глубоким, и хотя «Осколок» выгорел, не успев причинить критического вреда внутренним органам, восстановление обещало быть долгим. Ему делали перевязки, кололи антибиотики, а главное — наблюдали за нервной системой. Временами у него возникали странные ощущения — будто кто-то касается его мыслей изнутри, или он слышит отголоски чужих эмоций. Врачи объясняли это остаточными эффектами перегрузки, но Артём знал, что это не так. Это был след того самого слияния с Верой. Канал, который они открыли, не закрылся до конца. Он остался — тонкий, едва заметный, но живой.

Однажды ночью, когда в палате горел лишь ночник, а за окном падал тихий, новогодний снег, Артём не спал. Он лежал и смотрел на тень от ветки на потолке. И вдруг почувствовал — не голос, не образ, а просто... присутствие. Тёплое, знакомое, немного едкое.

Ты не спишь.

Он не удивился. Просто повернул голову к соседней койке. Вера лежала на боку, смотря на него. Её глаза светились в полутьме.

— Ты тоже? — тихо спросил он.

Она кивнула. — Не могу. Мысли крутятся. И ещё... я чувствую, как болит твоя грудь. Или мне кажется?

— Не кажется, — признался Артём. — Иногда... я чувствую, как у тебя ноет голова. Или как Морфий шевелится.

Она улыбнулась — впервые за эти дни по-настоящему, без боли и усталости. — Значит, не глюки. Хорошо. А то я уже думала, что сошла с ума окончательно.

Они помолчали. Тишина в палате была густой, уютной.

— Знаешь, о чём я думаю? — сказала Вера. — О том, что мы сейчас лежим тут, как два разбитых горшка, а город там, снаружи... он живёт. Люди ходят на работу, покупают хлеб, ссорятся, мирятся... И они даже не знают, что произошло. Ну, знают, что было какое-то ЧП, что-то с колодцем, но... они не знают деталей. Им не сказали.

— Так и надо, — сказал Артём. — Если бы они узнали всю правду... началась бы паника. Или, что хуже, начали бы требовать большего. Система работает лучше всего, когда её не замечают.

— Да, твоя любимая бюрократия, — Вера усмехнулась, но без злости. — Но я не об этом. Я о том, что... они просто живут. И это... приятно. Знать, что ты защищал именно это. Не какую-то великую идею, не систему... а вот эту обыденность. Потому что она и есть самое ценное.

Артём посмотрел на неё с удивлением. За эти несколько дней она изменилась. Не внешне — она всё ещё была бледной, исхудавшей, с синяками под глазами. Но внутри... что-то сдвинулось. Какая-то стена рухнула. Или, наоборот, построилась — но другая. Не стена цинизма, а что-то более прочное, более тихое.

— Ты стала другой, — сказал он вслух.

— Да, — она не стала отрицать. — И ты тоже. Ты теперь не просто инженер, следующий протоколам. Ты... тот, кто их меняет. Или, по крайней мере, пытается.

— Это страшно, — признался Артём неожиданно для себя. — Раньше у меня были правила. Чёткие, понятные. Я знал, что делать в любой ситуации. А теперь... теперь я знаю, что правила могут быть неправильными. И что иногда их нужно нарушать. И это... страшнее любой боли.

Вера протянула руку через промежуток между койками. Он взял её ладонь. Она была тёплой, живой.

— Зато теперь у тебя есть я, — сказала она просто. — Чтобы говорить тебе, когда ты снова становишься занудным бюрократом. И у меня есть ты — чтобы говорить мне, когда я снова начинаю всё разрушать. Баланс, понимаешь?

Артём улыбнулся. — Баланс. Да, это хорошее слово.

Они лежали, держась за руки, и смотрели на потолок. И в этот момент Артём почувствовал нечто новое — не боль, не усталость, не пустоту. Что-то тёплое, тихое, растущее где-то глубоко внутри. Не «хочу». Даже не «будет». Просто... «есть». Они есть. Город есть. И этого достаточно. Пока что.

На пятый день к ним пришёл Стас Воробьёв, но не один. С ним была Любовь Петровна и... неожиданно, Дед Михаил. Старик выглядел как обычно — в старом ватнике, с палкой, лицо в морщинах, но глаза ясные, спокойные. Он стоял у порога палаты, оглядывая их обоих, и кивнул, будто удовлетворённо.

— Живы, — сказал он просто. — И целы. Хорошо.

— Спасибо вам, — сказала Вера искренне. — За жетон. Он... помог.

— Не мне благодарить, — ответил Дедушка. — Вы сами помогли себе. И городу. Я просто дал инструмент. А вы им воспользовались правильно.

Любовь Петровна поставила на тумбочку у Веры небольшой термос и свёрток в ткани. — Варенье из облепихи. И сухарики. Для сил. Вы оба выглядите как выжившие из ума приведения.

— Мы и есть, — усмехнулся Артём.

Стас тяжело вздохнул и присел на свободный стул. — Ладно, к делу. Новости, не все хорошие. Во-первых, комиссия из центра приедет через неделю. Будут разбираться с инцидентом. Официальная версия — теракт с использованием неизвестного химического агента, вызвавшего массовые галлюцинации. ИИЖ представлен как организация, оперативно устранившая угрозу. Вы оба — сотрудники, получившие травмы при исполнении. Никакой магии, никакого Кирилла, никаких «основных тонов». Всё чисто, сухо, скучно.

— А как же правда? — спросила Вера, но без прежней ярости. Скорее, с усталым интересом.

— Правда останется здесь, — сказала Любовь Петровна, поправляя очки. — В архиве. В специальной папке с грифом «Особые случаи». Для тех, кому это действительно нужно будет знать. Для истории. А для всех остальных... лучше так.