Чулпан Тамга – Колодец желаний. Исполнение наоборот (страница 44)

Только когда фабрика «Большевичка» осталась далеко позади, скрытая за поворотом и грудой сугробов, Вера остановилась. Она не просто остановилась — она облокотилась на ржавый фонарный столб, который не горел уже лет десять, закрыла лицо руками и замерла. Плечи её сначала просто напряглись, а потом начали мелко, предательски дрожать.

— Чёрт, — выдохнула она сквозь пальцы, и её голос сорвался на хриплый, беззвучный смех, больше похожий на приступ кашля. — Чёрт. Чёрт. Чёрт. Он… этот психопат… он в какой-то степени прав. В самом страшном, в самом корне он прав. Наша система — дерьмо. Она душит всё живое. И мы… мы её защитники. Мы сторожа в этом морге.

— Да, — тихо сказал Артём, глядя на пар, который вырывался у него изо рта и таял в неподвижном морозном воздухе. Он почувствовал, как пряжка щита на его поясе наконец затихает, вибрация сходит на нет. Угроза осталась позади. Осталось только чувство полной, беспросветной опустошённости. — В какой-то степени прав. Но быть правым в диагнозе — не значит быть правым в лечении. Он предлагает лекарство, которое убьёт пациента, чтобы избавить его от боли. Наше… наше лекарство может быть просто бесполезным. Или его может не хватить на всех. Но оно хотя бы не является ядом по определению.

— А что мы можем предложить вместо его яда? — Вера опустила руки. Её лицо в тусклом свете далёких уличных фонарей было мокрым от слёз, но глаза горели тем самым холодным, ясным огнём, который Артём начал в ней узнавать. — Твой красивый «гимн» хрупкому балансу? Коллективное желание, собранное из чего? Из обрывков? Как, Артём? Ты инженер. Скажи мне, как мы можем за… — она рывком посмотрела на часы, циферблат которых слабо светился в темноте, — …за десять часов собрать из этого города, из этих испуганных, злых, разочарованных людей что-то, что сможет противостоять целенаправленному вирусу ненависти и алчности? Какая технология? Какая процедура?

Артём долго молчал, глядя на огни спящего, ничего не подозревающего города, раскинувшегося внизу, в долине. Огни эти были жёлтыми, тёплыми, уютными. Они обозначали дома, где люди сейчас наряжали ёлки, спорили о подарках, смотрели глупые комедии по телевизору. Они не знали, что часы тикают. Что завтра в полночь может не наступить.

— Не знаю, — честно, без увёрток, признался он. Он устал врать, в первую очередь — самому себе. — Я не знаю, как это сделать. Никакой технологии нет. Никакого регламента. Есть только… идея. И два человека, которые, кажется, уже почти перестали друг друга ненавидеть. И несколько других, которые, возможно, помогут. Стас не поможет. Система не поможет. Помочь можем только мы. И те, кому этот город так же дорог, как и нам. Пусть они ругают его, ненавидят, мечтают уехать… но они здесь. Значит, он им всё ещё нужен.

Он посмотрел на Веру, и в этот момент в его груди, поверх усталости и страха, что-то ёкнуло — тихо, но неоспоримо.

— Мы должны попытаться. Даже если шанс — один к миллиону. Даже если это выглядит как чистое безумие. Потому что если мы не попробуем, если мы просто сядем и будем ждать… то его слова станут пророчеством. И мы действительно будем просто наблюдателями. А я… — он запнулся, подбирая слова, — я слишком долго был наблюдателем. Составлял отчёты о чужих желаниях. Исполнял их по инструкции. Я не хочу в последний момент своей жизни, в последний момент жизни этого города, понимать, что я так и остался просто клерком. Который видел катастрофу, составил акт о ней и положил в архив под грифом «нецелесообразно к исполнению».

Он протянул руку, не для рукопожатия, а просто жестом, приглашающим идти дальше, в эту ночь, в эту неизвестность.

— Ты со мной? До конца?

Вера вытерла лицо рукавом грубой куртки, глубоко, с присвистом вдохнула морозный воздух, который обжёг лёгкие, но и прочистил голову. Потом она посмотрела на него. Прямо. Без ухмылки, без сарказма. Просто посмотрела.

— Да, — хрипло, но твёрдо сказала она. — Чёрт с ним. Чёрт со всем. Да. Только, ради всего святого, скажи мне, с чего, блин, начать. Если предложишь начать с составления протокола о намерении спасти мир — выброшу тебя в тот самый колодец, даже если он замёрз до дна.

Морфий на её плече слабо шевельнулся, вытянулся в нечто, отдалённо напоминающее длинную, тонкую кошачью спину, и издал звук, похожий на тихий, усталый, но на этот раз почти… теплый вздох. В этом вздохе, кажется, впервые за всё долгое время их странного союза, не было ни капли сарказма.

ГЛАВА 14: ЦЕНА ВОПРОСА

1.

Они молча шли от фабрики к месту, где оставили машину, и каждый их шаг отдавался в ледяной тишине как приговор. Снег снова пошёл — мелкий, колючий, как техническая крошка из архивного дырокола, заметающий их следы методично и безразлично. Он падал на плечи, на головы, таял на разгорячённых от адреналина и спора лицах, и эта смесь физического холода и внутреннего жара казалась идеальной метафорой их состояния: внутри всё горело от ярости, стыда и горького осознания поражения, а снаружи сковывал ледяной, безучастный мир, которому не было дела до их дилемм.

Машина, серая «Лада» десятилетнего возраста, стояла как призрак в пустынном промзоновском переулке — брошенная, немодная, идеально вписывающаяся в пейзаж упадка. Артём вставил ключ, повернул. Мотор затрепетал, долго кашлял, прежде чем выдохнуть густые клубы пара, в которых смешался выхлоп и дыхание мороза. Печка дула еле-еле, слабым потоком воздуха, температура которого примерно соответствовала энтузиазму среднестатистического сотрудника ИИЖ в пятницу после обеда. Они молча сели внутри — он за руль, она на пассажирское сиденье, откинув голову на подголовник и закрыв глаза, будто пытаясь отключиться от реальности хотя бы на несколько минут.

Машина тронулась, медленно поползла по заснеженной, нечищеной дороге обратно к жёлтым огням спальных районов. Первые несколько минут в салоне царила тяжёлая, густая тишина, нарушаемая лишь воем ветра в щелях, монотонным стрекотом дворников, сметающих колючую крупу, и прерывистым, чуть хриплым дыханием Веры. Морфий на её плече принял свою самую незаметную форму — плоское, аморфное тёмное пятно на ткани поношенной куртки, почти неотличимое от тени, лишь изредка подрагивающее, как поверхность воды от упавшей капли.

Артём смотрел на дорогу, подсвеченную тусклым светом фар, но видел не её. Он видел кристалл. Эти чёрные, зловещие прожилки внутри него, пульсирующие в такт какому-то нечеловеческому ритму. Видел спокойное, почти благородное лицо Кирилла, его уверенные, плавные жесты оратора, а не безумца. Слышал его слова. Они звучали в голове, как навязчивый, идеально выстроенный логический алгоритм, и самое ужасное было то, что они не казались бредом сумасшедшего. Они казались… последовательными. Жестоко, пугающе закономерным выводом из тех самых посылок, которые Артём знал наизусть, как свой служебный номер. Именно это и вывело его из оцепенения, заставив нарушить тишину.

— Он прав в одной фундаментальной вещи, — тихо, почти невольно проговорил Артём. Голос его прозвучал хрипло, непривычно громко в маленьком, замкнутом пространстве салона, как будто он признавался в чём-то постыдном.

Вера не открыла глаз. Её веки лишь чуть дрогнули.

— В чём именно? — её голос был плоским, без обычной язвительной обертонов, уставшим до пустоты. — В том, что мы все в итоге умрём, и это будет хотя бы зрелищно? Или в том, что наша работа бессмысленна?

— В диагнозе. В том, что система даёт системный сбой. Что она… не справляется не с внешней угрозой, а с выполнением своей изначальной функции, — Артём сжал руль так, что кожа на костяшках натянулась и побелела. — Мы были созданы для сортировки и фильтрации желаний, категории «Альфа» через «Омега», для предотвращения энтропийных событий. Но в процессе… мы провели обратную операцию: отфильтровали жизнеспособность. Оставили стерильный, безопасный субстрат, годный лишь для архивации, а не для жизни. Пункт 4.7.1: «Минимизация побочных эффектов». Побочный эффект этой самой минимизации — минимизированная, обезжиренная реальность. И люди это чувствуют на клеточном уровне. Они перестают верить не в колодец, а в саму возможность чуда. Их желания становятся блёклыми, потребительскими, как список покупок. А когда приходит кто-то вроде него, кто предлагает им «настоящее», без гарантий и страховок, но зато без этих… этих проклятых ограничений, этой цензуры надежды… — он замолчал, сглотнув ком, который внезапно встал в горле.

— Они бегут к нему, — закончила за него Вера, всё ещё не глядя на него. Она открыла глаза, уставившись в потолок, покрытый трещинами и пятнами. — Как Алёна. Как те, чьи фотографии «до и после» раздавали на площади, словно рекламу диеты. Они так отчаянно, так истово хотят чуда, что готовы принять за чудо любой кошмар, лишь бы он был ярким, лишь бы он вырвал их из этой серой, предсказуемой плоскости. А мы… мы предлагаем им стабильность. Предсказуемость. Постепенное улучшение. Как будто жизнь — это график выплаты ипотечного кредита, где главное — не сорваться по безработице.

— Именно, — выдохнул Артём. Он почувствовал странное, почти болезненное облегчение от того, что она не просто слышит, а понимает. Не высмеивает его профессиональный кризис, а видит ту же трещину. — Он диагностировал болезнь с пугающей точностью. Но… — он резко, почти грубо повернул руль, объезжая глубокую колею, и машина жалко подпрыгнула, — …но его рецепт — это не лечение. Это яд. Красивый, сладкий, с блестящей упаковкой и обещанием вечного праздника. Классика мошенничества, просто применённая к области магии.