Я люблю тебя, Питер,
Твои руки мостов,
Обращенные в небо,
И задумчивых львов…
Как давно я там не был!
Кратких белых ночей
Не допил «молока» я
У Ростральных «свечей»…
Вот ведь, штука какая!
На смерть Александра Абдулова
«Ваганьково» в слезах… в который раз…
Холодный ветер, стиснутые скулы…
Ушёл пресветлый человек от нас,
Сын Мельпомены Александр Абдулов…
В конце спектакля, выйдя «на поклон»,
Ты видел зал, восторженные лица…
Теперь не ты пришёл к нему, а он,
Чтоб твоему таланту поклониться!
Людской поток, и в каждом горле ком,
Цветы, венки и траурные ленты…
Ссутулил плечи «маленький» «Ленком»,
В последний раз звучат аплодисменты…
«Ваганьково» в слезах… в который раз…
Течёт рекой людская вереница…
Ты будешь жить, ты будешь среди нас,
Пока твой образ в памяти хранится!
«Ваганьково» в слезах… в который раз…
Портрет
Мне Любовь заказала портрет из стихов.
Я полжизни искал идеальную строчку,
Но, увы, тот портрет до сих пор не готов —
Невозможно его написать в одиночку…
Кожа мыслей моих расцарапана в кровь
От бездарных эскизов, изорванных в клочья.
Однобокой на них получалась Любовь,
И дышали бездушьем стихов междустрочья.
Что без верной стрелы не поёт тетива
Я усвоил, прожив этой жизни две трети…
На взаимности чувств замешал я слова,
И мгновенно Любовь ожила на портрете!
Мой лес
Поляны ландышевых листьев,
Черники кустики ковром…
Не хватит сотни журналистов,
Чтоб описать мой лес пером!
Под сапогами мох упругий,
Прозрачный воздух – чистый мёд!
Кукушка врёт и всей округе
Так щедро годы раздаёт…
Здесь ельник нервы расплетает,
Москвою скрученные в жгут,
И комары, как волчья стая,
Свою добычу стерегут.
Я стал конягою невольно:
Ямщик – проворный паучок
В такт паутинкой хлещет больно,
Приняв картуз за облучок.
Итог привычный уготован:
Шагаю к дому налегке —
Счастливый, рифмами наполнен,
С пустой корзинкою в руке.
В душе приятная истома,
Я лесом утренним пропах…
Я паучка довёз до дома —
Пусть поживёт в моих стихах! 
