Morgan Farrell no tenía idea de dónde estaba o de dónde acababa de venir. Se sentía como si estuviera saliendo de una niebla profunda y espesa. Algo o alguien estaba delante de ella.

Se inclinó hacia delante y vio la cara de una mujer mirándola. La mujer parecía igual de perdida y confundida como Morgan se sentía.

—¿Quién eres tú? —le preguntó a la mujer.

La cara articuló las palabras al unísono con ella, lo cual hizo a Morgan darse cuenta: «Es mi reflejo.»

Estaba mirándose en un espejo.

Se sentía estúpida por no haberse reconocido de inmediato, pero no completamente sorprendida.

«Es mi reflejo», volvió a pensar.

Aunque sabía que estaba mirándose en un espejo, se sentía como si estuviera mirando a una extraña. Esta era la cara que siempre había tenido, la cara que la gente llamaba elegante y bella. Ahora parecía artificial.

La cara en el espejo no parecía… viva.

Por unos momentos, Morgan se preguntó si había muerto. Pero sentía su respiración ligeramente entrecortada. También sentía que su corazón latía rápido.

No, no estaba muerta. Pero parecía estar perdida.

Trató de poner sus ideas en orden.

«¿Dónde estoy? ¿Qué estaba haciendo antes de llegar aquí?», se preguntó.

Raro como se sentía por no saber, este era un problema familiar. Esta no era la primera vez que se había encontrado en alguna parte de la enorme casa sin saber cómo había llegado allí. Su sonambulismo era causado por los múltiples tranquilizantes que el médico le había recetado, además de demasiado whisky.

Morgan solo sabía que no podía permitir que Andrew la viera así. No tenía maquillaje, y su cabello era un desastre. Levantó una mano para alejar un mechón de cabello de su frente y luego vio:

«Mi mano. Está roja. Está cubierta de sangre.»

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