Б. Борисон – Любовь на проводе (страница 46)

— Готов поспорить, что можешь.

Она топает ногой, я смеюсь. Где-то рядом Сиско поёт про «грудь, как грузовик, грузовик, грузовик». Кажется, я провалился в параллельную вселенную. Либо я слишком пьян, либо наоборот — слишком трезв.

— Эйден, — снова шепчет она, подходя ближе. — Потанцуй со мной. Пожалуйста.

— Люси, — тихо отвечаю. — Не заставляй меня публично танцевать под «Thong Song».

Она покачивает бёдрами в такт, нижняя губа чуть выпячена. Мне не стоит считать это сексуальным, но я всё равно именно так и думаю.

— Ладно, — стону, стараясь не улыбаться, когда она радостно чирикает, топает и поднимает руки вверх.

Подол её платья приподнимается на пару сантиметров. Я тяну его вниз и сцепляю руки за спиной.

— Я просто покачиваюсь, предупреждаю.

— Покачивания — это нормально, — быстро соглашается она, цепляясь за мою футболку и втягивая нас на середину липкого паркета размером два на два квадрата. Два бородатых мужика у бара переместились на высокий стол и всё ещё явно не понимают, что происходит.

Люси обвивает руки вокруг моей шеи и прижимает щёку к моему плечу. Через пару мгновений я кладу ладонь на её затылок, вплетаю пальцы в волосы. Мы медленно качаемся из стороны в сторону, совершенно не в такт музыке. На другом конце импровизированного танцпола двое подвыпивших парней в одинаковых ярких поло пытаются изобразить пьяный линейный танец.

— Знаешь, несмотря на то, что меня сегодня бросили, вечер всё равно получился неплохим, — Люси поднимает лицо, и я вижу только зелёные-зелёные-зелёные глаза.

Такие насыщенно-зелёные. Самые красивые глаза, что я видел.

— Думаю, это говорит твой третий джин-тоник.

— Ха! — фыркает она. — Тебе так сложно представить, что я могу веселиться с тобой?

— Мало кто назовёт меня хорошей компанией.

— Мне трудно в это поверить, — её взгляд лениво скользит по моему лицу.

Сердце бьётся в ладонях, за коленями, в горле — там, где её пальцы выводят лёгкие узоры на моей шее. Я пытаюсь понять, что она пишет, но понимаю — неважно. Главное, чтобы она не переставала.

Я глажу её спину и прижимаю ближе. Позволяю себе скатиться по скользкой дорожке привязанности, собирая эти моменты, чтобы сохранить их на завтра, когда придётся притворяться, что я не замечаю Люси, входящей в комнату.

— Ты хорошо танцуешь, — бормочу у виска.

— Это не танец, — сонно отвечает она.

— Тогда ты отлично качаешься.

Она невнятно мурлычет в ответ, и я только крепче обнимаю.

— Мне нужно проводить тебя домой, — вздыхаю.

— Что? — откидывается назад, надувая губы. Я улыбаюсь — чёртова милашка.

— Нет, — жалуется она.

Я заправляю прядь её волос за плечо.

— К сожалению, «Thong Song» закончилась.

На самом деле, песня стихла уже минуты две назад, но Люси этого не заметила, и я не собираюсь ей говорить.

— У тебя есть ещё монеты? — спрашивает она. Я качаю головой, и её плечи опускаются.

— В следующий раз, — говорю, ведя её к столу, всё так же держа за талию.

Мы оба чуть неустойчивы, но ей сложнее — эти дурацкие туфли балансируют на грани катастрофы. Она, покачиваясь, собирает вещи, успевает просунуть одну руку в рукав куртки, а остальное оставляет болтаться через плечо. Зевает, прижимая кулак к щеке.

Она выглядит очаровательно.

Я стою посреди бара и смотрю на неё, вдруг понимая, что пропал окончательно. Дело не только в том, как её ноги выглядят под тонкой тканью платья, или как нос морщится, когда она смеётся, или в её вечном оптимизме. Это всё вместе. Она умна, остра, щедра, открыта, прекрасна и добра. И ни одна из этих черт не стоит особняком — все они значат одинаково много.

Я помогаю ей надеть куртку, застёгиваю верхние две пуговицы, неловко возясь с мелкими застёжками. Костяшки касаются изгиба груди, и она резко вдыхает.

— Я провожу тебя домой, — говорю, медленно продвигаясь вниз по ряду пуговиц, надеясь, что к концу этой ненужной процедуры соберу остатки здравого смысла.

— Хорошо, — шепчет Люси, не двигаясь, и её нос касается моего.

Я отпускаю весь самоконтроль, словно воздушный шар, и наблюдаю, как он уплывает.

— Люси… — выдыхаю, тщетно пытаясь удержаться, если уж разум не помогает.

Она пьяна, как и я. Я не могу её поцеловать, даже если чёрт на плече орёт, подзадоривая проверить, так ли она сладка, как звучит. Пальцы дёргаются, и я отпускаю её куртку. Но, к несчастью, она всё так же близко.

— Я провожу тебя домой, — повторяю, надеясь, что хоть один из нас в это поверит.

Её веки смыкаются, и тёмные ресницы мягким веером ложатся на скулы. Кончик носа вновь задевает мой, и по телу, начиная с плеч, пробегает дрожь. От неё пахнет джином… и тёплым, почти домашним ароматом упрямого, уютного парфюма.

— Люси… — шепчу я.

Голос звучит так, будто я о чём-то прошу, хотя сам не знаю, о чём именно. Чтобы отпустила. Чтобы притянула ближе.

Кто-то задевает её сзади, и она, пошатнувшись, почти теряет равновесие, цепляясь пальцами за ткань моей футболки. Я обхватываю её за талию, ладонь скользит чуть ниже, и большой палец едва касается линии бедра.

— Эй, поосторожнее, — резко бросаю я через плечо идиоту за её спиной.

Люси утыкается лбом в мою грудь и тяжело опирается на меня. Выдохнув, я беру её пальто, закидываю его на руку и осторожно веду её к выходу. Она слегка покачивается, пока мы пробираемся сквозь толпу, и лишь на мраморных ступенях перед «Мошенничеством» я останавливаюсь.

Она смотрит на меня сонными, чуть затуманенными глазами; в лёгком наклоне головы читается немой вопрос.

Я опускаюсь на нижнюю ступень и, бросив взгляд через плечо, говорю:

— Запрыгивай.

— Что? — она моргает.

— В этих туфлях по брусчатке ты не пойдёшь. — Я чуть наклоняюсь вперёд. — Запрыгивай.

— На спину?

— Да.

— Ты упадёшь.

— Не упаду.

Она прикусывает губу, и мне приходится сглотнуть, чтобы сдержать тихий, глухой стон, рвущийся изнутри.

— Люси, я тебя не уроню. Давай, поехали домой.

— Могу и босиком пройтись, — неуверенно предлагает она.

— Ага, по улицам Балтимора в марте. Отличная идея. — Киваю вперёд. — Давай, садись.

— Ты командуешь.

— И не скрываю, — отвечаю я.

Она чуть смущённо отводит взгляд, но я замечаю, как она переступает с ноги на ногу.

— Ладно, — наконец соглашается она.

Люси обхватывает меня за плечи, прижимаясь животом к моей спине, её колено упирается в бок. Это либо лучшее, либо худшее из моих решений — потому что, поднимаясь, я хватаю её за крепкие, гладкие бёдра, и каждый шаг заставляет её шевелиться.

Она кладёт подбородок мне на плечо, довольно вздыхает и переплетает руки у меня на груди. Мне отчаянно хочется провести её ладонь ниже, под футболку, почувствовать тепло кожи о кожу.