Азрет Зеушев – «Последний Легионер». Наследник Империи (страница 2)

Я замер.

Предательство. Кто-то из своих ударил в спину. Не враг — союзник. И бросил здесь, на поле, вместе с остальными. Добивать не стали. То ли торопились, то ли были уверены, что не выживет. Почти угадали.

Только теперь в теле был я.

И я не собирался подыхать ради чужой ошибки.

Нагнулся подобрать арбалет — и пальцы сами сжались на чём-то под рубахой. Медальон. Серебряный орёл с распростёртыми крыльями на потемневшей цепочке. Я не помнил, как схватился за него. Тело среагировало само — рефлекс, вбитый в мышечную память прежнего хозяина.

Перевернул медальон. На обороте гравировка. Тонкая, почти стёртая. «Арден. Помни, кто ты.»

— Помню, — сказал я вслух. Голос чужой, молодой, но интонации уже мои. — Ты — Кайрон Арден. А я — тот, кто за тебя отомстит.

Спрятал орла под одежду. Затянул ремни потуже. Осмотрел поле в последний раз.

И услышал голоса.

— Говорю тебе, там кто-то шевелился.

— Показалось. Кому там шевелиться? Трупы, они и есть трупы.

— А я говорю, проверю. Не нравится мне это.

Из-за деревьев, окаймлявших поле с востока, вышли трое. Оборванцы. У первого — щербатая ухмылка, ржавый тесак на поясе и дырявый шлем-мисюрка на голове. Второй, коротконогий крепыш, держал копьё с зазубренным наконечником. Третий, самый высокий, нёс арбалет на изготовку.

Мародёры.

Увидели меня. Остановились. Переглянулись.

— О, — сказал щербатый. — А вот и живой. Господин хороший, а мы уж думали, тут одна падаль.

Он шагнул ко мне. Остальные расходились полукругом. Высокий держал арбалет наведённым, палец на спусковом крючке.

Я стоял молча. Опустил плечи, сделал вид, что едва держусь на ногах. Левая рука чуть отведена, правая ближе к короткому клинку на поясе. Расстояние — пятнадцать шагов. Арбалетчик на семь часов. Копейщик заходит справа. Щербатый — центр, приманка.

Мышцы болели, но голова была ясная. Холодная. Как перед любой дракой, в которой не собираешься проигрывать.

— Слушай, парень, — щербатый говорил вкрадчиво, с этакой ласковой гнильцой. — Мы люди простые, мы помочь хотим. Ты раненый, один. Давай мы тебя проводим. А за труды возьмём, что не жалко. Плащик там, сапоги. И кошель, если есть.

Кошеля не было. Но ему это было неважно.

— Эй, ты что, язык проглотил? — он нахмурился. — Не тупи. Мы же по-хорошему.

Подошёл вплотную. Протянул руку к воротнику моего дублета. Пальцы грязные, с жёлтыми ногтями. От него пахло луком и застарелым потом.

Я не стал ждать.

Шаг вперёд — короткий, слитный. Клинок пошёл снизу вверх, под челюсть, где нет кости, только мясо, трахея и артерии. Лезвие вошло мягко, вышло с хрустом. Щербатый захрипел, выронил тесак, захлопал руками по воздуху, будто пытался взлететь. Кровь хлынула на траву, на мои сапоги.

Я уже уходил влево. Арбалетчик выстрелил. Болт просвистел над плечом, чиркнул по коже, разорвал ткань. Царапина. Больно, но не смертельно.

Копейщик дёрнулся вперёд, выставил копьё. Медленный. Слишком медленный. Я перехватил древко левой рукой, крутанул корпусом, выламывая оружие из его пальцев. Правая рука тем временем всадила клинок ему в живот. Снизу вверх. Мясо, хруст, горячая кровь на костяшках.

Арбалетчик перезаряжал. Трясущиеся пальцы скользили по тетиве, болт никак не ложился в паз. Он смотрел на меня, и в его глазах я видел то, что видел сотни раз до этого. Осознание. Он понял, что ошибся адресом. Что перед ним не жертва.

— Стой! — заорал он. — Стой, я уйду! Я всё брошу! Клянусь!

Я шагнул к нему. Молча. Он видел моё лицо — и знал, что я не остановлюсь.

Бросил арбалет. Побежал.

Тяжёлый меч догнал его у кромки леса. Удар наискось, между шеей и плечом. Он рухнул лицом в палую листву. Не вскрикнул. Просто упал.

Тишина.

Вороньё снова заорало. Ветер шелестел травой. Три тела лежали на земле, и кровь впитывалась в сухую почву.

Я вытер клинки об одежду мертвецов. Руки не тряслись. Дыхание было ровным. Три минуты, три трупа. Тело мальчишки работало хуже моего старого, но рефлексы остались. А рефлексы — это то, что не пропьёшь и не потеряешь.

Присел над щербатым. Обыскал. Несколько медяков, кусок вяленого мяса, огниво. У копейщика срезал сапоги — грубая кожа, зато оба на одну ногу и почти не дырявые. Наконец-то. У арбалетчика забрал болты и сам арбалет, повесил на плечо.

И только закончив, заметил, что правая ладонь снова сжимает медальон. Орёл. Я не помнил, когда достал его. Тело жило своей жизнью, цеплялось за этот кусок серебра, как за спасательный круг.

Разжал пальцы. Посмотрел на орла.

— Ладно, — сказал я ему. — Разберёмся.

Солнце цеплялось за верхушки деревьев. Скоро стемнеет. Нужно уходить.

Чужая память услужливо подсказала направление. На восток. Там, в дне пути, стояла старая мельница. Заброшенная, спрятанная в овраге. О ней знали только свои. И там, если верить обрывкам мыслей Кайрона, пряталась его сестра. Лира. Если её ещё не нашли люди барона Вальдена. Если она ещё жива.

Я забросил арбалет на плечо, поправил меч и зашагал вниз по склону. На восток, к лесу.

За спиной осталось поле. Трупы. Вороньё.

Впереди была дорога. И где-то в конце этой дороги — ответы. Кто предал Кайрона? Почему барон Вальден напал на соседа? И главное — какого чёрта я оказался в этом теле и что мне теперь со всем этим делать?

Шагал и слушал лес. Птицы молчали. Ветра почти не было. Только хруст веток под ногами и далёкий стук сердца в ушах.

Выжить. Для начала — просто выжить. Остальное потом.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.