Айрин Лакс – Плохой Волк (страница 17)
– А-а-а… Ясно. То есть мне тебе стоит дать, и ты – фьють. Что ж, – я набрала полные легкие. – Приходи послезавтра. Месячные закончатся.
– Я в курсе, что они закончатся у тебя послезавтра, – сверкнул зубами. – Посмотрел по календарю. Но теперь мне мало этого, Ритуля.
– Не поняла…
– Что непонятного? Мало, значит, мало. Хочу от тебя большего!
Волков ходил по моей комнате, брал одну вещицу за другой, крутил их между пальцев, ставил обратно, мурлыкал себе под нос что-то.
Я стояла, пребывая в шоке, и не знала, что сказать или сделать.
Может быть, из баллончика дихлофоса в него пшикнуть? Вдруг проймет?
– Уйди. Прошу. Просто уйди, и все.
– Нет. Сказал же, хочу большего.
– ЧЕГО?!
– Сам не знаю, – развел руками и поклонился, словно клоун на арене цирка. – Но знаю, что, пока не получу чего-то от тебя, тебя в покое не оставлю.
– Да ты охренел. Поди туда, не знаю куда. Принеси то, не знаю что. Так, что ли? Эй, мы не в сказке, парень! Хотя… Есть у меня кое-что.
– И что же это?
– А ты подойди, – поманила я его клюшкой. – Узнаешь.
Волк рассмеялся и смело двинулся в мою сторону, будто совсем не боялся получить в симпатичное табло моей клюшкой.
Спустя секундочку я поняла, почему он не боялся. Потому что ловко совершил обманный маневр, поднырнул. Клюшка, зажатая в моих руках, оказалась за его спиной.
Этот нахальный, демонически красивый мужчина теперь прижимался ко мне и смотрел сверху-вниз, со странной, сумасшедшей улыбкой.
Жарко стало.
По вискам и спине заструились капельки пота.
Я разжала пальцы. Клюшка шлепнулась об пол.
Волк подхватил меня под задницей и сделал несколько шагов по комнате, усадив меня на стол.
– Отпусти!
Он резко дернул мои ноги в стороны и встал между них, упершись вставшим членом в развилку между моих бедер.
– Хочу кончить.
– Иди ты…
Волк нырнул рукой за спину и шмякнул чем-то тяжелым о стол.
Я немного скосила глаза и поперхнулась воздухом, подавилась. Он встал тяжелым комком в горле. В руке Волкова был пистолет. Он чуть-чуть приподнял его и двинул дулом в мою сторону.
– Кончить. Хочу. Ясно? – сказал холодно. – И еще ты об этом напишешь, а потом я почитаю. Потом я снова приду к тебе, когда у тебя кончится менстряк, и отымею тебя во все дыхательно-пихательные, и ты снова об этом напишешь. А я снова почитаю. И так будет продолжаться до тех пор, пока я не потеряю к тебе интерес.
– По-по-потеряй его прямо сейчас. Я скучная, ничем не примечательная баба тридцати с небольшим лет. У меня даже чутка целлюлита имеется, – затараторила я. – Полный отстой. Уверена, тебя ждут модели.
– И ссутся кипятком. Нет. Давай, малышка. Бери агрегат в свои ручонки или в свой ротик и делай дяде Волку приятное. Но учти…
Он сделал паузу и качнул дулом в мою сторону.
– Больше никакого вредительства.
– Да когда я тебе вредила? – возмутилась я. – Не было такого!
– Цыц. Бери. Делай! – качнул бедрами в моем направлении.
Глава 12
Теперь не убежать. От фатальности этой мысли поначалу кроет, а потом становится как-то легко и просто ее принять. Ведь этому озабоченному что нужно? Кончить? И все… Грозился трахнуть меня? Так, не зацикливаемся, решаем проблемы по мере поступления.
Задача номер один – чтобы этот озабоченный решил, будто я готова под него прогнуться.
Так что пусть кончает. Жалко мне, что ли?
Тем более холодный металл пистолета как бы предполагает, что отказы сегодня не принимаются.
– Приступай, – тяжело дышит.
Волк кривит губы. Они у него дергаются так, будто он сам себя сдерживает, чтобы на меня не наброситься.
Ой, мамочки…
Вот теперь мне реально страшно стало.
Такой псих и изнасиловать может.
Так что пора действовать. Добровольно…
– Хорошо.
Я пытаюсь улыбнуться, а самой пипец как стремно от страха.
Чуть в трусы не сикнула, честное слово.
– Можно мне кое-что… взять?
– В рот? Можно, конечно!
Волков отступает, создав свободное пространство. Я спрыгиваю со стола, оказавшись к нему носом к носу. Вернее, носом к яремной впадине, виднеющейся в распахнутом вороте его рубашки.
– Мне нужно кое-что взять. Чтобы лучше… скользило.
– Вперед, – размахивает стволом.
Я все-таки будто нечаянно касаюсь ствола пальцами.
Холодный…
Обжигает.
В глазах Волкова выплясывают сумасшедшие демоны.
– Думала, бутафорский? Нет, девочка. Все по-настоящему. Это не зажигалка. А если у тебя еще остались сомнения, то вот…
Нырнув в карман брюк, он вытаскивает длинную штуковину и закручивает ее на ствол. Глушитель, что ли?!
Замочить он меня планирует?!
– Зажигалка здесь только одна, – кивает в мою сторону. – Это ты. И ты сейчас отполируешь мой член так, чтобы он блестел. Поживее.
– Да-да. Я сейчас…
Меня бросает в холодный пот, потом в жар.
Боже. Мне бы пережить, потом я… Придумаю что-нибудь.
На дно залягу. Черт с ним, с бизнесом, с амбициями. Жизнь – важнее! Намного…