Ая Кучер – В постели с бандитом (страница 27)

Иногда ловлю себя на том, что специально выбираю маршруты в доме, чтобы с ней не пересекаться.

Настолько, что обхожу кухню через служебный коридор, как ёбаный слуга. Барин в собственном доме прячется от девки, которую сам сюда притащил.

Но даже это не спасает.

Гудит в крови. Чёртова девчонка. Как мина под кожей. Тянет к ней. Жжёт внутри, зудит, сводит.

Сука, думал, закрою гештальт — и всё. Нашёл, забрал, получил. Дальше по накатанной: держу под рукой, слежу, чтобы не вякала. И постепенно отпустит.

Не отпустило.

Только сильнее стало.

Иногда хочется схватить её за шею и тряхнуть. Чтобы рот прикусила.

Чтобы перестала мелькать на краю зрения, чтобы не пахла так — сладко, наивно, как девочка, у которой под кожей горит то, что должно было принадлежать мне.

Мне, блядь, а не этим двум годам свободы, которых я ей не давал. Не разрешал.

Хорошо, что дел дохера. Пашу как проклятый. Фонды. Переговоры. Махинации, которые нельзя доверить никому. Люди, которых вербую. Враги, которых вычисляю.

Почти не бываю дома. Возвращаюсь — только поспать. Иногда даже ночую в офисе, в апартаментах над залом.

Потому что знаю: если останусь, если снова её увижу — сорвусь. А мне пока нельзя. Ещё не время.

Я наливаю себе воды. Пью большими глотками — чтобы заглушить жар внутри. Потому что мысли опять уводят не туда. Опять к ней.

Подхожу к камину. Тот уже разожжён. Слишком тепло, даже жарко, но я всё равно стою близко. Смотрю в огонь.

Прикрываю глаза. И будто в голове — гудок тепловоза. Глухо, гулко, с нарастающим давлением.

Не просто гудит — давит изнутри, будто череп сдавливают тисками. Третий день на трёх часах сна. Спарринги. Совещания. Переговоры. Проверки объектов. И снова, сука, спарринги.

Лишь бы не сорваться. Лишь бы держать себя в кулаке.

Когда жил в той чертовой дыре под названием клиника, лежал на койке и плевался собственной болью — пообещал себе. Всё. Хватит.

Больше никакой вседозволенности. Никакой разболтанности. Никаких веществ, размывающих мозги.

Я был тем, кто прожигал жизнь. Прожигал тела, судьбы, бабки. И себя.

Теперь — нет.

Теперь я холод. Я структура. Я контроль.

Но, сука… Эта девчонка — как заноза в мозгу.

Даже не делает ничего. Просто… Есть. В доме. В пространстве. В воздухе. В тишине. В ебучем эхо в коридоре.

Я могу не видеть её сутками, и всё равно — она в моей крови. Живёт там. Как вирус, которому плевать на иммунитет.

— Мансур? — раздаётся её голос.

Я разворачиваюсь. Охереваю. Потому что она впервые сама нашла меня.

Тамила стоит в дверях, как непрошенный гость. В глазах — неуверенность, но губы поджаты, плечи выпрямлены.

Девчонка обычно прячется. Молчит. Умная. Понимает, где находится, с кем. Не нарывается.

— Потерялась? — я делаю глоток воды. — Или осмелела?

— Осмелела, — отвечает она с дрожью. — Я… О, ты камин разжёг?

— Да.

— Ну, это мило. Вообще, у тебя здесь очень красиво. И…

— Манипуляции — это не твоё. Ближе к делу.

Поджимает губы, краснея из-за того, что поймал её на манипуляции.

Хорошо краснеет, сука. Прямо как надо. Натурально, по-женски. Грех не оценить.

— Да, прости, — она заламывает пальцы. — Я просто… Я думала… Я хотела с тобой договориться.

— Мы уже.

Я тянусь за пачкой сигарет на каминной полке. Щёлкаю зажигалкой. Вдох. Дым ложится в лёгкие, как старый друг.

— Я помню, — кивает. — Но… Слушай, я знаю, что ты откажешь. Но мне нужно попробовать. Возможно… Возможно, мы как-то могли бы договориться о выходном?

Я выдыхаю медленно. Что за хуйня? Будто мы, блядь, в офисе. Словно я — её начальник, а она — ассистентка, просит отгул на свадьбу сестры.

Не догоняю. И от этого внутри начинается движение. Тяжёлое. Медленное. Как разогревающийся котёл.

А потом — закипает. Грудную клетку будто раздувает от гнева.

— Сбежать решила? — цежу сквозь зубы.

— Нет! — вскрикивает. Делает шаг ко мне. — Нет, не так! Я просто… Мне нужно время для себя. Я понимаю, как это звучит! Хочешь, с жучком пойду? Ну, будешь отслеживать.

— Если тебе куда-то нужно — пойдёшь в сопровождении моих людей.

— Нет! Это не… Это касается не меня. А моих родных, и… Мне очень нужно их увидеть. Невероятно. Я соскучилась и…

Она отворачивается от меня. Её нижняя губа подрагивает, выпячиваясь вперёд.

На глазах блестит влага, но девчонка быстро мотает головой, стараясь справиться с эмоциями.

Тело её трясёт еле заметно. Считываю всё. Каждую чёрточку, каждый изгиб.

Кого, сука, она так хочет увидеть?

Меня выносит. Словно кто-то вставил в грудь раскалённый лом. Ревность? Злость? Паранойя?

Да всё сразу. Я не делю на эмоции. Я их глотаю, я из них строю себя.

А сейчас — хочу знать. Кто. Это. И насколько сильно он ей дорог.

Потому что, если она по-настоящему соскучилась по кому-то — значит, кто-то, кроме меня, живёт у неё под кожей.

А это, милая, проблема.

Очень, сука, большая проблема.

— Забудь, — мотает головой. — Глупый вопрос.

— Кого ты хочешь увидеть? — рявкую. — М? Что за мужик?

— Да не мужчина! Просто семья. Я очень скучала. И я обещала приехать, а теперь опаздываю и… Они просто будут волноваться, понимаешь? Но забудь, правда. Это был глупый вопрос. О, а это что?

Она выдыхает и подскакивает к столику у дивана. На нём — бумаги. Старые. Те, что я откладывал, чтобы сжечь к хуям.

Я не двигаюсь. Пусть. Там нет ничего важного. Она бросает взгляд на меня, нерешительный, но, не получив окрика, тянется к бумагам.

Мне похер. Половина — мусор, половина — остатки прошлого, которые давно пора было выбросить.

Старые акты, пара контрактов с давно закрытыми фирмами, счета и…