Ая Кучер – Девочка под запретом (страница 52)
– Арс! – пищит. – Омлет остынет!
– Омлет подождёт, – рычу ей в ухо.
Она изо всех сил делает вид, что возмущена. Отворачивается. Пытается отодвинуться.
Но всё это хуйня. Я уже знаю каждую реакцию.
Покрываю поцелуями линию позвоночника, там, где шея переходит в плечо. Она замирает. Только дышит чаще.
Девчонка пытается лягнуть локтем, но я перехватываю.
Прижимаю ближе. Целую. В висок. В щеку. В губы.
И в какой-то момент она сдаётся. Обнимает за шею. Утыкается в меня лбом.
– Слушай, – начинаю, не отпуская её. – Тебе там очень нравится? В этом пансионе? Прям вот без него никак?
Она молчит. Медлит с ответом. Ну правильно. Она не дура. Понимает, к чему веду.
Нахуй брак, если мы в разных городах тусить будем?
А мне сейчас никак нельзя здесь не бросить работу.
– Я могу тебе подогнать тут любой вуз, – продолжаю. – Любой. Частный, государственный – хоть академию магии. С дипломом, с расписанием, с проживанием, если захочешь. Решим.
Она молчит. Сжимается чуть. Думает. Я знаю её эту позу. Когда затихает, но глаза бегают.
– У меня с нервами и так не очень, – усмехаюсь. – Потому что, если я приеду туда и узнаю, что какой-то хер на тебя пялился… Пиздец будет. Пожалей случайных жертв. Перебирайся ко мне нормально.
– Ты меня подкупить пытаешься? – удивляется. – Или шантажировать?
Я скалюсь. Прикусываю её ухо, из-за чего она дёргается, хохочет и сжимает мои запястья.
– Признаю. Подкупаю, – киваю. – Хочу, чтобы ты жила тут. Чтобы не нужно было никому звонить, бегать, ловить, спасать. Просто чтоб ты была рядом.
– Я бы переехала… – шепчет. – Даже если бы пришлось поступать в самый злачный университет. С крысами и тараканами. Конечно, я согласна.
– И почему же?
Я прищуриваюсь. Она хлопает ресницами. Её щёки вспыхивают. Глаза бегают.
Ох, сука.
Тяну за подбородок. Смотрю в глаза. Притягиваю ближе, чтобы не сбежала.
– Не скажешь? – уточняю. Она смущённо мотает головой. – Тогда я скажу первым. Я тебя люблю, голубоглазка. С каждым твоим фиаско, каждым разбитым стаканом, каждым твоим «ой» люблю сильнее. Поняла?
Молчит. Только губы дрожат. Я кладу ладонь на её шею.
Слегка прижимаю. Притягиваю ко лбу. Закрываю глаза.
– Всё. Теперь ты. Давай. Без фокусов. Говори.
Она выдыхает. Руки дрожат. Губы прижимаются к моим. И я знаю. Даже если молчит – знаю.
– Я люблю тебя, Арс. И ты был прав…
– Когда же?
– Когда сказал, что нельзя с незнакомыми мужчинами ездить. Вот так поехала и замуж выхожу.
– Жалеешь?
– Никогда!
И я не жалею. Нихуя.
Эта беда – лучшее, что со мной случалось.
Лия
Последний месяц как спрессованная каша из нервов, бумаг, звонков и встреч. Утром я бегаю в университет, днём выбираю всё для свадьбы.
А по вечерам стараюсь найти время, чтобы прижаться к Арсу.
Марк всё усложняет. Нет, брат вроде как смирился. И помогает даже, поддерживает свадьбу.
Но как старший брат – настаивает на своём. Он бурчит, возмущается, кидает идеи с размахом миллиардера и плотно проверяет всё.
Я сижу за ноутбуком, разбираю почту. Лирс бегает под ногами, скользит по кафелю, тащит куда-то тапок и чуть не заваливает веник.
Я усмехаюсь, гладя его по макушке. Пёс фыркает, лезет мордой под руку. Упрямый, бешеный. Но свой.
Дверь хлопает. Я вскидываю голову.
– Привет, – голос Арса. Усталый, с хрипотцой.
Я вскакиваю, бросаюсь к нему. Вижу: тени под глазами, взгляд жёсткий. Куртка пахнет сигаретами и улицей.
– Всё нормально? – шепчу.
Арс кивает. Садится на стул. Молчит.
Я не спрашиваю больше. Знаю, что сейчас у него много работы. И что эта работа не всегда законна.
Что у Марка тоже не всё белое. Но я не лезу. Не хочу. Не могу.
Я люблю Истомина таким. Даже если это тьма, я всё равно останусь рядом.
– А что на ужин? – наконец, хрипло спрашивает Арс, растирая пальцами виски.
Я замираю. А потом резко выдыхаю:
– Боже. Я забыла! Совсем. Я… Весь день с этими переводами и документами, я не успела. Вообще не думала. Прости.
Голос дрожит. Щёки горят. Мне стыдно. Я же должна была. Он устал. А я… Как всегда.
Но Арс не злится. Подходит, обнимает. Прижимает к себе так, будто весь этот день просто хотел вернуться сюда – ко мне.
– Всё нормально, голубоглазка, – шепчет он, целуя в висок. – Я тоже нихрена не успеваю. Закажем. Устала?
– Очень, – выдыхаю, прижимаясь. – Сильно. Эти подготовительные – я как будто на свадьбу десяти президентов иду, а не свою. Достало.
– Уточнение сразу. Ты не хочешь эту свадьбу?
– Хочу! Я очень хочу свадьбу с тобой. Просто эти пафосные праздники… Не хочу их. Просто хочу стать твоей женой.
– Чисто подписи подойдут?
– Что?
– Роспись. Только ты и я. Без фанфар, без всей этой ебанистики. Хочешь?
– Да!