Артём Соболь – Волокита (страница 3)

— Любимый, приезжай скорее! — верещит в телефон девка. — Я человека задавила. Как-как? Педальки перепутала. Снова... Нет не пьяная. Пара мартини... На глушняк. Любимый, у него голова лопнула.

— Алло, полиция, — говорит в свой телефон соседка. — Машина человека сбила. Скорая... Я сама врач. Там... Там не надо уже. Приезжайте, адрес...

Ощупываю себя, не найдя повреждений сглатываю и иду к машине. В клубах вырывающегося из уничтоженного радиатора пара... На смятом и залитом кровью капоте серебристого внедорожника, вижу загнутую в другую сторону руку. Мою руку.

Вздрагивая иду ближе, ожидая увидеть страшное...

— Не надо этого делать, — звучит за спиной красивый и до безобразия спокойный женский голос.

— Вы кто? Что за глупые шутки. Это розыгрыш. Я...

— Ты умер, — улыбается мне красивая черноволосая женщина разодетая как секретарша. — Такое бывает.

— Но я жив. Я... Не надо так шутить. Это не смешно!

В подтверждении бью кулаком по машине. Понимая что рука прошла сквозь кузов охаю. Подпрыгиваю...

— Как?

— Тебя сбил внедорожник. Машина тяжёлая, плюс за рулём идиотина.

— Ты смерть? А...

— Нет. Скорее наоборот. Но Смерть рядом. Просто пока в твоём искалеченном теле ещё не угасли последние искры жизни. Пара минут и она заберёт тебя. Я могу отменить это.

— Отменить смерть?

— Ага. Ты ведь не хочешь окончательно умирать? Там ничего интересного нет. А со мной будет. Поговорим?

Что за бред? Что вообще тут происходит. Так, возможно это розыгрыш. Машина... Голограмма? Ага... А что...

Подъезжают все. На месте ДТП, собирается народ. Полиция, скорая, пузатый наглый мужик на джипе. Одни спорят, другие устраивают свидетелям допрос.

Спасатели прибывают.

— Не хочу торопить тебя, — улыбается черноволосая. — Но осталось десять секунд. Девять... Восемь...

Чуть в стороне, на дороге сгущается тьма. Из тьмы поднимается высокая фигура в чёрном, рваном, почти истлевшем балахоне. Откидывает капюшон, являя лик бледной седой девушки с белыми глазами, смотрит на меня и жестом зовёт к себе.

— Не пойдёшь со мной, она заберёт тебя, — вздыхает черноволосая. — Решайся. Если хочешь новую жизнь, возьми меня за руку. Времени не осталось... Быстрее.

Одна... Излучает тепло, приятная. Пахнет цветами. Вторая, несмотря на то что красивая, вызывает дрожь, обдаёт могильным холодом и пахнет землёй.

Обе шагают ко мне. Обе тянут руки. Обе ждут.

— Я долго не смогу, — морщится черноволосая. — Удерживать Смерть, не так просто. Решайся.

— Я не есть зло, — ласково улыбаясь говорит как я понимаю Смерть. — Я есть начало нового пути. Не смотри на внешность. Не бойся. Так устроено. Все живые умирают. В конце-концов, я приду за каждым. Ты должен завершить свой путь. Должен прийти в мои объятия.

— Девушка, вы очень красивая. Обнять вас... Я бы с радостью. Но мне рано. Вы прекрасна, а такие красавицы как вы, наверняка ещё и очень добрые. Давайте ненадолго перенесём нашу встречу. А вот потом, потом я с радостью.

Смерть округляет глаза, икает. Наклоняет голову на бок...

— Ты меня не боишься?

— Нисколько, наоборот. Я очень рад знакомству. Честно признаюсь, я думал вы выглядите по-другому. А тут... Я сражён вашей красотой. Ранен в самое сердце. Но поймите, о прекрасная дева, мне ещё рано.

— Глупый мальчишка, — погладив потемневшую щёку вздыхает Смерть. — Заставил меня смущаться. Такое впервые. Ладно. Я тебя запомню. Мы всё равно встретимся.

— Не скоро, — смотрит на Смерть черноволосая.

— И с тобой тоже, Еления. И с тобой тоже.

— Уходи. Он выбрал меня.