реклама
Бургер менюБургер меню

Артур Сперанский – Философия грусти (страница 10)

18

Обнимать сладкий ветер,

И впускать в сердце новые страны,

Где ещё не был.

«Мой образ завсегдатаего гостя»

И не был в этих улицах убит

Мой образ завтсегдатаего гостя,

Что с виду может саваном накрыт

Средь старого брусчатого погоста.

Смеялся здесь я пьяный и живой,

А жизнь мне отворяла двери в реку,

Куда я чуть шатаясь с мостовой

В пучину падал иногда с разбегу.

И та река несёт меня сей день,

И бьет о грязные московские пороги.

Но к счастью жить я не устал и мне не лень

Предаться вечности как смерть или налоги.

Да, я расходный для вселенной материал,

Да, я не лучше остальных кто даром

Из полу полный круг дозамыкал

Всем непонятного кольца Сансары.

И я грущу уже который раз

О том, что временно мое существованье.

И нету больше времени на вас

Достопочтенные мои желанья.

О вольной прыти, жизни аппетит,

Что проникает в душу через ноздри,

И не был в этих улицах убит

Мой образ завтсегдатаего гостя…

«И где-нибудь на кухне потанцуй»

Когда жизнь становится привычкой,

Ты разбей скорей свинью-копилку.

И Прикупи в киоске за наличку

Коньяку или вина бутылку.

И куда-нибудь воткни магнитофон,

И где-нибудь на кухне потанцуй.

А взор твой лишь на люстру обращён,

Ты вспоминаешь первый поцелуй.

Топчи – топчи, паркет твой заскучал,

И пусть соседям – штукатурка гость.

И вспомни как рассветы ты встречал,

Когда идти уж больше не моглось.

На утро дождь, на вечер зной,

Погода переменчива как ты:

Сегодня добрый, завтра злой,

То был здоров, а то простыл.

Цикличный круг с одним концом…

Харон весь в чёрном и с веслом,

По миру катишься как шар,

То праздник, то сплошной кошмар.

И если же наскучат – покури,

Быть может «Winston», может и чулум.

У нас ещё пол века впереди,

Другого не приходит мне на ум.

«Венчание»

Любовь не имеет цвета, Она ощутима чувством. Как будто на краю Света Пари́шь над ангельским руслом. И словно араб в пустыне Увидел оазис нежный, И больше тебя мартини Не опьянит как прежде. Не станет мёд тебе слаще Губ той, что хранит твоё сердце, И бьется в руках её чаще