Артур Сафин – Замкнутый двор (страница 1)

Артур Сафин

Замкнутый двор

ГЛАВА 1

Открытие глаз

Он открыл глаза так резко, будто кто-то выдернул его из холодной воды.

Первое, что он почувствовал – запах сырости. Второе – тишину, слишком плотную, слишком настороженную, словно двор выжидал, что он сделает первым.

Герой лежал на грубой щебёнке, между двумя облупившимися гаражами. Пальцы подрагивали, дыхание сбивалось, в голове – пустота. Никакого воспоминания о том, что было до. Только ощущение: это место ему чужое. И в то же время… смутно знакомое.

Он поднялся, опираясь на колено.

Двор был небольшим, тесным, замкнутым. Высокие дома стояли вплотную друг к другу, окна смотрели на него пустыми чёрными глазницами. На стенах – серые пятна влаги. Старая детская площадка посередине, проржавевшие качели. Ветер трепал рваный пакет, и каждый его вздох бил по нервам.

Герой провёл ладонью по лицу. Кожа была холодной.

Он не знал ни своего имени, ни того, как сюда попал. Но знал одно: отсюда нужно выбраться.

Арка – единственная дыра во всех этих стенах. Она была узкой, длинной, как горло зверя. Сквозь неё виднелась улица, тусклый дневной свет, обещание выхода.

Он шагнул. Один. Второй.

И вдруг услышал голоса.

Громкие, наглые, молодые. Смех, перебранка, лай собаки.

Он подошёл ближе.

Внутри арки стояла компания – человек восемь, может, десять. Подростки и молодые парни разных возрастов: от мелких на вид двенадцатилетних до крепких, уверенных в себе двадцатипятилетних. Они сидели на старом шлагбауме, кто-то курил, кто-то возился с собакой – огромной, чёрной. Та рычала, задрав морду.

Когда он вошёл в тень арки, разговоры стихли.

– Ты кто? – спросил один. Средний рост, короткая стрижка, глаза – как у дворняги: настороженные, голодные на конфликт.

– Что надо? – бросил второй.

Собака залаяла, так громко, что у героя задребезжали зубы.

Он пытался говорить спокойно, хотя внутри всё сжималось.

– Я… попал сюда случайно. Я просто… хочу выйти.

Слова звучали жалко, глухо, будто не он их произносил.

– Случайно? – протянул высокий парень, усмехнувшись так, что сразу стало ясно: ему всё понятно и одновременно ничто не понятно – но главное, что это весело.

– Это наш двор, – сказал другой. – А ты кто?

Герой чувствовал, что должен отступить. Должен уйти назад, в центр двора, где хоть как-то безопаснее. Но арка была здесь, за несколько шагов. Свобода – за их спинами.

– Мне нужно пройти, – произнёс он, сжав кулаки.

– А мы говорим: нельзя.

Они двинулись. Не быстро. Размеренно.

Как хищники, которые точно знают исход.

Он сделал то, что сделает любой, кого загнали в угол: оттолкнул ближайшего. Тот оступился, задел плечом второго. Собака взвизгнула. В следующее мгновение все крикнули разом – и он понял, что уже не контролирует ничего.

Удар слева. Сверху. Сзади.

Крики подростков слились с лаем собаки.

Каменная стена приближалась к лицу.

Последнее, что он увидел – слабую полоску света за аркой.

Свободу.

И всё потонуло в темноте.

ГЛАВА 2

Вторая попытка

Он вдохнул резко, будто вынырнул из глубины.

Грудь сдавило – и первое, что он увидел, был всё тот же двор. Те же гаражи. Та же ржавая качеля. Та же тишина, сгустившаяся, как дождевые тучи перед грозой.

Он сидел на земле в том же месте, где очнулся в прошлый раз.

Нет… этого не может быть.

Герой вскочил. Руки дрожали. Он обернулся на арку – темнеющую, будто она проглотила солнечный свет. Там, казалось, всё ещё должен был быть шум драки, голоса, лай собаки.

Но не было ничего.

Только пустота.

Он коснулся головы: ни крови, ни синяков.

Будто его вовсе не били.

Он прошёл несколько шагов, почти спотыкаясь. Ветер потянул за край его куртки – тот же ветер. Та же температура. Тот же запах сырого бетона.

Это сон.

Либо я… сошёл с ума.

Он двинулся по двору, теперь уже медленно, всматриваясь в каждую деталь.

Площадка.

Стекло на земле.

Окна.

Он остановился.

На третьем этаже, прямо напротив арки, в одном из окон что-то мелькнуло. Вроде шторка двинулась – или силуэт? Он прищурился, но окно застыло, как рисунок на выцветшей стене.

Ему стало холодно.

Нужно искать другие выходы. Если арка – тупик, значит, где-то должно быть другое решение. Лестницы, двери, подъезды.

Он направился к первому подъезду – высоким, серым трёхпролётным дверям с облупившейся зелёной краской. Потянул за ручку – дверь открылась, скрипнув, будто давно не смазывалась.

Внутри подъезд встретил его запахом старых тряпок и сырого бетона.

Почтовые ящики – металлические, все одинаковые, без номеров. Как будто жильцы здесь были, но у каждого – одинаковое имя, одна жизнь.

Он поднялся на первый пролёт.

Ступени под ногами были влажными, а звук шагов отдавался необычно громко, будто подъезд пустой на десятки этажей вверх.

На втором этаже он услышал звук.