Арсений Ли – Невеста по контракту (страница 3)
Я сняла цепочку.
— Заходите, — сказала я. — Раз уж пришли.
Он вошёл.
Фикус на подоконнике замер.
Мне показалось, или он одобрительно шевельнул листом?
Вру. Он просто испугался.
Как и я.
Но дверь за Ильёй я закрыла.
ГЛАВА 1
«Доставка — 29 минут»
Домофон взвизгнул так неожиданно, что я пролила чай на клавиатуру.
— Марина Сергеевна? — голос из динамика звучал ровно, без вопросительной интонации. — Ваш заказ.
Я замерла с кружкой в руке. Фикус на подоконнике напрягся. Я прямо видела, как он медленно наклоняет лист в сторону двери, будто прислушивается.
— Я ничего не заказывала, — автоматически выдала я.
Пауза. Потом тот же голос, спокойный, без тени раздражения:
— Заказ № 2120-М-42. «Муж под ключ». Оплачен пятнадцатого февраля. Списание прошло успешно.
Я посмотрела на телефон. Экран горел уведомлением от банка:
Твою ж за ногу.
— Это ошибка, — сказала я в домофон слабеющим голосом. — Я просто тыкала… там была кнопка…
— Отмена заказа недоступна после оплаты, — перебил голос. — Я поднимусь. Код подъезда 2120.
— Откуда вы знаете код?!
— Стандартный для всех клиентов. В целях безопасности мы устанавливаем единый пароль.
— Какая безопасность?! Я не давала согласие…
— Договор оферты вы приняли, когда нажали «Оплатить», — терпеливо объяснил голос. — Пункт 3.4. Читали?
Я зажмурилась. Вспомнила длинный простынястый текст, который пролистала вниз даже не глядя, потому что там всегда пишут какую-то юридическую чушь, а на самом деле просто хочешь посмотреть, дойдёт ли оплата, а потом удалить приложение и сделать вид, что ничего не было.
— Так, стойте, — я схватилась за голову. — Давайте я вам сейчас перезвоню. Или вы мне. Или мы вообще забудем этот разговор, я напишу в поддержку…
— Я уже на лестнице.
— Как на лестнице?!
— Восьмой этаж, пешком. Лифт сломан.
— У нас лифт работает! — почему-то возмутилась я.
— Временно не работает. Я проверил.
Я открыла рот. Закрыла. Посмотрела на фикус. Фикус смотрел на меня с немым укором: «Ну и вляпалась ты, хозяйка».
В дверь постучали.
Не позвонили. Постучали. Три раза, чётко, без истерики. Как к врачу.
Я подошла к двери, прильнула к глазку. И замерла.
На площадке стоял мужчина.
Высокий. Очень высокий, пришлось даже чуть привстать на цыпочки, чтобы разглядеть лицо. Пальто. Дорогое, шерстяное, тёмно-серое, не московское — у нас в таком либо замёрзнешь, либо вспотеешь, но он стоял ровно, даже воротник не поднял. В одной руке — чёрный дипломат, похожий на те, с которыми ходили чиновники в старых фильмах. В другой — ничего.
Лицо. Спокойное, без улыбки. Не злое, не скучающее, просто… нейтральное. Как у диспетчера в аэропорту.
Я открыла дверь на цепочку, высунула нос в щель:
— Вы вообще кто?
— Илья, — сказал он.
И всё. Ни фамилии, ни должности, ни «здравствуйте, я ваш новый муж, принимайте товар». Просто «Илья». Как будто этого достаточно.
— Илья кто? — уточнила я.
Он чуть склонил голову, будто обдумывая вопрос. Потом сказал:
— Ваш заказ.
— Я не заказывала человека!
— Вы заказали «Мужчину под ключ», — он говорил терпеливо, как с ребёнком, который никак не может запомнить таблицу умножения. — Пакет «Базовый». Без вредных привычек, с чувством юмора, не жадный.
— А вы… — я сглотнула. — У вас чувство юмора есть?
Илья подумал. Секунду. Две.
— Я работаю над этим.
Я почему-то фыркнула.
— Ладно, допустим. А доказательства?
— Договор, — он открыл дипломат одним чётким движением, достал папку. — Ваша электронная подпись. Печать сервиса. Печать платёжного агрегатора.
Я тупо смотрела на бумаги. Всё выглядело… настоящим. Слишком настоящим.
— Послушайте, — я сняла цепочку и распахнула дверь, потому что стоять в щели и пялиться на мужчину с дипломатом было уже совсем дико. — Давайте так. Я не знаю, кто вы и что это за развод, но денег у меня больше нет, карту я сейчас заблокирую, а вас попрошу…
— У вас розетки где? — перебил Илья.
— Что?
— Розетки. В квартире. Мне нужно зарядить коммуникатор.
Я открыла рот. Закрыла. Потом молча отступила в сторону, пропуская его в прихожую.
Он вошёл. Не оглядываясь, не осматриваясь, как нормальные люди, которые впервые попадают в чужую квартиру. Просто снял пальто, повесил на крючок (идеально ровно, плечики потом нашёл в шкафу сам), поставил дипломат у стены и посмотрел на меня.
— Где?
— В кухне, — выдохнула я. — У холодильника.
Он кивнул и ушёл влево.
Я осталась в прихожей. Фикус молчал. Я тоже.