Арно Штробель – Игра в месть (страница 2)
Губы медленно растянулись в ухмылке.
Он отвернулся и плотнее стянул шерстяной шарф на шее. Холод пробирал до костей. Последний раз обвёл взглядом аппаратуру — кабели змеились по серому бетону, уползая к дальней стене. Всё на местах.
Стальная дверь глухо лязгнула за спиной. Коридор уводил вправо, узкий, с недавно побелёнными стенами, ещё хранившими запах сырой извести. Через несколько шагов по обеим сторонам потянулись новые двери, стальные, вмурованные в бетон, одна за другой.
Он свернул влево, отпер замок и заглянул внутрь. Первая фигура лежала на месте. Невредима. Замок щёлкнул снова, и он двинулся дальше.
Лабиринт коридоров давно стал привычен, каждый поворот заучен наизусть. Вот и лестница. Он остановился на нижней ступени и положил ладонь на холодные перила.
Всё готово.
Игра могла начинаться.
ГЛАВА 01
Франк Гайсслер получил конверт в субботу утром.
Стоял погожий сентябрьский день — из тех, что случаются как запоздалое извинение за дурное лето. Солнце словно спохватилось после недель дождя и нелепого холода, и теперь старалось за один день наверстать всё упущенное разом.
Около одиннадцати Франк заглушил газонокосилку, выпрямился, потянулся за бутылкой воды. Термометр в тени садового домика показывал двадцать пять. Впереди оставался час-другой работы — участок раскинулся на добрые две тысячи квадратных метров, — но это скорее радовало. Можно было давно нанять садовника. Он не хотел. Всю рабочую неделю тело томилось в офисном кресле его софтверной компании, а по субботам требовало иного — простого, осязаемого, мышечного.
Жёлтый почтовый фургон притормозил у ворот, когда Франк пересекал подстриженный газон, подбирая разбросанный инструмент. Он направился к почтальонше и принял стопку корреспонденции.
Сверху лежал коричневый пузырчатый конверт формата А5. Без обратного адреса. Остальное не стоило внимания — счета, реклама.
У дома Франк сложил почту на подоконник и надорвал конверт по верхнему краю. Внутри казалось пусто, но стоило раздвинуть края шире — на самом дне, между пузырчатыми стенками, блеснул маленький предмет.
Флешка.
Серебристая, гладкая, без единой надписи. Франк покрутил её в пальцах, заглянул в конверт ещё раз и отложил его к остальной почте.
Никто не приходил на ум. Оставалось посмотреть.
Он сгрёб почту с подоконника и двинулся вокруг дома к террасе. На ходу мысль зацепилась за очевидное: носитель мог оказаться ловушкой. Троян — из тех, что вгрызаются в систему, едва флешка коснётся разъёма. Тихо обшаривают компьютер, а потом исправно переправляют добычу по адресу, вшитому в код. Попытки добраться до секретов его фирмы подобным способом случались и прежде — не раз и не два.
На террасе Франк сбросил обувь и шагнул в гостиную.
Дом встретил тишиной. Беата увезла Лауру за покупками — пятнадцатилетней дочери понадобились новые туфли. Раньше позднего вечера можно не ждать.
Коридор, кабинет. Франк подкатил кресло к узкому столу у дальней стены — напротив основного рабочего места. Здесь стоял старенький компьютер, собранный для единственной задачи: просмотра чужих носителей. Ни выхода в сеть, ни личных файлов. Чистая песочница.
Его рабочая машина была, разумеется, защищена — свежие антивирусы, шифрованные каталоги для всего мало-мальски ценного. Но Франк предпочитал перестраховаться. Банковский софт, который разрабатывала его фирма, продавался хорошо, и хакеры уже не единожды проверяли корпоративную сеть на прочность.
Удар по пробелу — машина работала круглосуточно, рабочий стол возник мгновенно. Мимолётное колебание. Флешка вошла в передний разъём. Проводник. Щелчок.
Один файл. Текстовый. Один килобайт.
Три строки:
Франк перечитал дважды и медленно откинулся в кресле.
Он откатился к рабочему столу, запустил браузер и набрал адрес. Чёрная страница. Посередине — крупно, кроваво-красным:
Ничего больше. Курсор прошёлся по экрану вдоль и поперёк — ни ссылки, ни кнопки, ни единого скрытого элемента. Только это слово, раскалённое на чёрном.
На миг мелькнула мысль о полиции и тут же погасла.
Франк вернулся к старому компьютеру, выдернул флешку и бросил на стол.
Без малого в три он закончил газон. К пяти справился с одной стороной лавровишневой изгороди, огибавшей дальний край сада. Вторая подождёт. На сегодня довольно.
Убирая инструменты, Франк поймал себя на том, что прислушивается. Тихо. Ни голосов за дверью, ни хлопка калитки. Жена с дочерью так и не вернулись. Он набрал Беату — автоответчик включился после первого гудка. Оставил просьбу перезвонить и ушёл в душ.
Семь вечера. Никого. Ни звонка, ни сообщения.
Тревога шевельнулась под рёбрами — глухая, вязкая. Франк вышел из кухни, где наскоро соорудил тост с сыром, и, жуя на ходу, вернулся в кабинет. Набрал адрес. С экрана ударило всё то же слово — неподвижное, кроваво-красное:
Он откинулся в кресле, глядя на монитор. Взгляд скользнул в нижний угол экрана. 19:17.
Беата с Лаурой могли бродить по трирским магазинам до бесконечности — это нормально. Но не позвонить, не предупредить — на них непохоже.
Трубка. Номер жены. Длинная пауза. Механическое приветствие автоответчика.
— Это я.
Собственный голос прозвучал суше, чем хотелось. Франк прикрыл глаза, выдохнул и заговорил мягче:
— Ну что, вы две, весь Трир уже скупили? Мы собирались ужинать вместе, помнишь? Половина восьмого. Если скоро не появитесь, ехать куда-то уже не имеет смысла.
Он помедлил.