Арина Асовская – Шейх. Золотая клетка (страница 2)
– Посмотрите поближе! – прошу и тычу ей под нос телефон, показываю селфи Киры на фоне ворот, что позади арабки. – Вот же фотография! Сестра прислала мне ее, когда заселилась в ваш хостел. И адрес называла…
– Не видела я ее! – стоит на своем хозяйка. – Уходи. Ищи ее в другом месте. В полицию иди.
Разворачивается и так быстро скрывается за воротами, что я не успеваю ее остановить.
Так и стою посреди улицы, не зная, что и думать.
В полиции я уже была. Из аэропорта сразу туда поехала.
Но в участке надо мной только глумливо посмеялись. Всем отделом. Отпускали сальные шуточки и намеками предлагали вечером развлечься. А от их липких взглядов стало совсем неприятно.
Поскандалив, я оказалась в кабинете самого главного, какого-то генерала полиции. Но и от него ничего нового не услышала. Он как заведенный, твердил мне про закон о частной жизни и о том, что Кира сама выйдет на связь. Если захочет.
Ну, хоть за поведение своих подчиненных извинился…
Выйдя из полицейского участка, я поехала в хостел, где жила Кира.
Но и тут меня ждал неприятный “сюрприз”.
Хозяйка хостела врет? Или Кира меня обманывала, называя адрес, по которому не жила?
Но зачем?!
Зачем ей это?
Я запутываюсь еще больше. Теперь уже совсем ничего не понимаю.
Кругом одни вопросы, а ответов нет.
Но зацепки у меня еще есть.
Я вызываю такси и еду по адресу, который указан в пригласительном письме Киры.
Думала, что меня отвезут к отелю, где она работала, но водитель останавливается у головного офиса холдинга, который занимается строительством и управлением отелей.
Красивое здание, в духе старого Дубая.
Вхожу внутрь. Качу свой чемодан на колесах по мраморному полу и уверенным шагом иду к стойке администратора.
– Чем могу помочь? – вежливо спрашивает меня молодой смуглый парень в деловом костюме.
Помня о “теплом” приеме в полиции, я решаю не тратить время и нервы на разговоры с рядовыми менеджерами. Все равно ничего, кроме вежливых размытых фраз я от них не услышу. Без приказа сверху они и пальцем не пошевелят.
А мне нужны сведения.
Может, даже доступ к камерам отеля потребуется.
– Я хочу увидеть вашего начальника. По личному вопросу. Мне нужен тот, кто занимает самую высокую должность.
Парень удивленно вскидывает брови:
– Шейх Сауд ибн Аман аль-Махран?
Киваю неуверенно.
Шейх?!
Он сказал, шейх?
– Вы уверены?
– Да!
– Я не думаю, эм-м…что… – мнется администратор. – Вам лучше поговорить с… господином Джамалом. Я сейчас ему позвоню. Подождите минуту.
Пожимаю плечами. Ладно.
Жду. Минуту.
Ко мне подходит араб лет сорока с густой черной бородой. Его лицо кажется знакомым, но я не придаю этому значения. Все восточные мужчины друг на друга похожи.
Видимо, это и есть тот Джамал, которого я жду.
– О чем вы хотите поговорить с шейхом Саудом? – задает вопрос он и смотрит взглядом стервятника мне в глаза. В его тоне слышится нотка искреннего удивления.
Почти не сомневаюсь в том, что этот мужчина из личной охраны шейха.
Кратко рассказываю ему, зачем пришла. Не упоминаю только о том, что по официальной версии полиции Кира не пропала.
Дослушав меня до конца, он задумчиво проводит рукой по пышной бороде.
– Странно. Мне ничего не известно о сотруднице, которая пропала. Вы говорите, что обращались в полицию… но никто не приходил, не спрашивал о ней. Ее не искали.
– Да, – соглашаюсь. – В полиции работают бездельники и бюрократы.
– Разберемся, – произносит вдруг серьезно Джамал.
Звонит кому-то, разговаривает по телефону на арабском.
– Я отведу вас к шейху, – говорит, когда заканчивает звонок. – Оставьте здесь свой чемодан и идите за мной.
Я отчего-то настораживаюсь.
Слишком легко и быстро шейх согласился на встречу со мной.
Неужели он не мнит себя небожителем и добр к простым людям?
Эдакий старик Хоттабыч с мудрым мягким взглядом и длинной седой бородой.
Но нет.
Сомневаюсь.
У меня стойкое ощущение, что я чего-то не знаю и мне не договаривают…
Подозрительно и то, что Джамал даже документы мои не проверил. На слово поверил.
Оставляю чемодан парню за стойкой и иду за Джамалом.
Он ведет меня к лифту.
Поднимаемся на предпоследний этаж.
Джамал останавливается у кабинета и предупреждает:
– Шейх Сауд из правящей семьи. Будь осторожна со словами и эмоциями. Думай, кому и что ты говоришь.
– Хорошо, – киваю.
А коленки-то дрожат.
Оно и понятно.
Шейх там, за дверью! С ума сойти!
Джамал открывает дверь, и я попадаю в арабскую сказку. “Тысяча и одна ночь” оживает перед глазами и вызывает неподкупный восторг.
Боже, какая роскошь! Интерьер, мебель… вот он, настоящий Восток.