Антон Панарин – Император песчаных карьеров (страница 9)

— Ну что, Александр Сергеевич, есть идеи, как такое возможно? — спросил я вслух, глядя на экран монитора, в котором отражалось моё лицо.

Молодое лицо. Двадцати пяти лет. Не моё. Но с моей памятью внутри. Серые глаза, растрёпанные русые волосы, загоревшая кожа и мозолистые руки. Я сидел в своей квартире, которая находилась в другом мире, и пытался понять, как весь этот дом перенесло сюда. Вместе с мебелью, вещами, даже с граффити на стене.

За спиной послышался топот. Громкий. Десятки ног спускались по лестнице. Я резко обернулся, выхватывая топор. В прихожую ворвались люди. Человек десять, а может, и больше. Оборванцы в грязной одежде, с короткими ножами в руках. Мародёры. Падальщики, которые рыскали по погребённым зданиям в поисках чего-нибудь ценного.

— Наконец-то кто-то открыл эту халупу! — заорал один из них, тощий парень с всклокоченными волосами и гнилыми зубами. — Продадим барахло и выпьем сегодня!

Остальные загоготали, размахивая оружием. Они ввалились в квартиру, растекаясь по комнатам, сметая всё на своём пути. Один полез к шкафу. Другой к дивану. Третий на кухню. Четвёртый направился прямо ко мне, в кладовку. Кажется, именно он валялся пьяным в стельку на ступенях, когда я спускался сюда. Ну, всё ясно. Пришли на звук открывающейся двери.

Я вышел из кабинета, сжимая в руке топор. Мародёр замер, увидев меня. Оскалился, демонстрируя гнилой рот.

— А ты кто такой? — прорычал он. — Тоже за барахлом пришёл?

Я посмотрел на него. Потом на остальных. Потом на квартиру, которую они уже начали грабить. В голове промелькнула мысль, что я мог бы их всех перебить. Легко. Призвать Шуссуву и за минуту все они превратились бы в кровавые ошмётки. Кровь на стенах, трупы на полу, тишина.

Но зачем? Ради чего? Здесь не было ничего ценного. Старая мебель. Сломанная техника. Книги, которые никому не нужны. Истлевшая одежда и ничего более. Ничего, за что стоило бы убивать. Даже ничего, за что стоило бы драться.

Профессиональный опыт менеджера подсказывал, что иногда лучше отступить, чем тратить ресурсы на бессмысленный конфликт.

— Загляни на кухню. В шкафчике должна быть банка тушенки. — Сказал я, обходя мародёра.

— Ништяк! Спасибо, братиш! — выкрикнул оборванец и рванул в указанном мной направлении.

Остальные были заняты грабежом и не обратили на меня внимания. Один тащил занавески. Другой ковырял стену, пытаясь вытащить розетку. Третий пинал телевизор, думая, что это какой-то ящик с ценностями.

Я вышел из квартиры, закрыл за собой дверь и поднялся по лестнице наверх. Выбрался через то же окно, через которое влез. Стоя на песке, я смотрел на здание. На граффити «Факел чемпион!». На разбитые окна. На свой дом, который больше не был моим домом.

Потом повернулся, чтобы сесть на Васю и уехать отсюда подальше. Но Васи не было. Место, где я оставил верблюда, пустовало. Только следы копыт, ведущие куда-то между зданиями. И следы нескольких человек рядом.

Василия украли. Моего терпеливого, вонючего, но верного верблюда, которого я назвал в честь бывшего начальника, украли, пока я исследовал собственную квартиру. Я стоял посреди погребённого под песком Воронежа, с горстью медяков в кармане, с демоническим волком за пазухой и меткой на руке, и думал о том, что день явно не задался. Впрочем, меня никто не пытался убить. А значит, день всё же отличный.

И тут раздался крик.

— Я не хотел! Это духи велели! Духи!

Голос был истеричный. Отчаянный. Я заглянул за здание и увидел толпу, образовавшую круг. В центре, мужик средних лет в грязном песочном балахоне. Худой. Небритый. С всклокоченными волосами и безумными глазами.

На голове, нечто, отдалённо напоминающее головной убор. Или гнездо. Перья, кости, какие-то амулеты, всё это было связано в кучу верёвками и держалось на башке лишь чудом. Если он не городской сумасшедший, то, должно быть, какой-то шаман. Напротив него стояла дородная тётка с красным от возмущения лицом. Она размахивала руками и орала:

— Духи⁈ Какие духи⁈ Ты меня за задницу лапал! Своими грязными руками! Духи, видите ли!

— Я не виноват! — оправдывался шаман, пятясь. — Духи сказали, что твоя аура нуждается в… в гармонизации через физический контакт!

— Гармонизация через физический контакт⁈ — взвизгнула тётка. — Да я тебя сейчас гармонизирую через сковородку по башке!

Толпа хихикала. Явно не первый раз наблюдали подобное представление. Шаман выглядел отчаянным. Но не пьяным. Не обдолбанным. Просто… странным. Как будто и правда слышал что-то, чего не слышали остальные.

— Стража! — крикнул кто-то из толпы. — Зовите стражу!

Шаман побледнел. Огляделся. Увидел приближающихся двух здоровых мужиков в кожаных доспехах и с дубинками на поясах.

— Нет-нет-нет, — забормотал шаман. — Не сейчас. Духи, ну почему вы не предупредили⁈

Он развернулся и рванул через толпу. Удивительно шустро для человека с гнездом на голове. Стража кинулась следом. Толпа расступилась, наслаждаясь представлением. А я подумал: «А почему бы и нет?». За три дня в пустыне я соскучился по веселью. Погоня за безумным шаманом — вполне себе развлечение.

К тому же, городская стража — хороший источник информации. Если я пойду за ними, узнаю, где тут участок, который мне следует обходить стороной. А там, может, и новости какие услышу. Про имперцев. Про оазис. Про пиратов. Профессиональная привычка собирать информацию. В корпоративном мире она называлась «разведка обстановки». Здесь работала так же.

Не спеша, я двинулся следом за шаманом и стражниками. Шаман петлял между палатками. Нырял под навесы. Обегал столбы. Гнездо на голове развевалось, как знамя. Стража отставала. Доспехи и дубинки явно не способствовали спринту.

На меня же никто не обращал внимания. Обычный оборванец бредёт куда глаза глядят. Не ворует и ладно.

Я заметил, как шаман вынырнул из лабиринта палаток и прыгнул в один из полуразрушенных домов. Точнее, в то, что от него осталось на поверхности. Два верхних этажа, торчащие из песка.

Стража остановилась у входа. Переглянулась. Один полез внутрь. Второй остался сторожить проход. Я подошёл ближе и услышал истошные вопли, доносившиеся из здания. Грохот, звук падающих вещей. Потом наступила тишина. Стражник, оставшийся снаружи, нервно переминался с ноги на ногу, то и дело заглядывая в провал двери.

— Эй, младшой! — крикнул он. — Ты там как?

Ответа не было. Стражник выругался и полез внутрь следом. Я подождал секунд тридцать. Потом тоже подошёл ко входу. Заглянул внутрь. Темнота. Только слабые полосы света пробивались сквозь щели в стенах. Запах сырости и плесени. А ещё тишина. Полная тишина.

— Малой⁈ — позвал второй стражник где-то в глубине здания. Его голос дрожал.

Я шагнул внутрь. Рука сама собой легла на рукоять топора. Другая сжала хрустальный глаз за поясом. Я никогда не был любителем острых ощущений, однако то ли обладание демоном, то ли жара напекла голову, но я лез в тёмное здание за сумасшедшим шаманом и пропавшими стражниками. Потому что мне стало интересно, что там стряслось?

Я не успел сделать и трёх шагов, как услышал звуки драки. Стараясь не шуметь, я быстро спустился вниз и увидел, что двое стражников загнали шамана в угол. Один держал его за балахон, сплёвывая кровавую слюну на пол. Второй с яростью бил кулаком в живот. Шаман хрипел, кашлял и пытался вырваться, отчего гнездо на его голове съехало набок.

— Сколько раз говорили! — рычал стражник, бивший шамана. — Не лапать горожанок! Не воровать! Не малевать на домах свои каракули! Духи-духи! Задолбали твои духи!

Удар. Ещё удар. Я стоял у входа в чью-то квартиру и наблюдал.

Профессиональная оценка ситуации:

Двое против одного.

Один безоружный и избиваемый.

Двое вооруженных и уверенных в своём превосходстве.

Меня они не видят — стоят спиной.

В прошлой жизни я бы прошёл мимо. Не моё дело. Не мои проблемы. Может, вызвал бы полицию. Но сейчас всё происходило не в прошлой жизни. И полиции здесь не было. Были эти двое. Которые избивали весьма странного человека. А ещё у меня за последние недели появился скверный характер. И привычка лезть в неприятности.

Я достал топор и медленно подошёл сзади к ближайшему стражнику, тому, что держал шамана. И врезал по шлему обухом топора со всей дури. Звук был потрясающий. Будто звякнули в гонг. Стражник рухнул как подкошенный. Руки разжались. Шаман упал следом, но хотя бы живой. Второй стражник резко обернулся.

— Какого…

Договорить он не успел. Я уже был в движении. Шаг вперёд и боковой в челюсть. Голова стражника дёрнулась вправо, но я решил не останавливаться и для верности добавил ещё один удар прямо в нос. Нос хрустнул… Прости меня, страж порядка, приёдся теперь тебе править носовую перегородку, если, конечно, хочешь дышать.

Стражник рухнул на колени, зажимая разбитый нос. Я развернулся к нему спиной, нацелившись на первого, того, кого огрел топором. Но он не вставал. Лежал, слабо подергиваясь. Хорошо. Один нейтрализован. Остался второй.

Когда я обернулся, стражник уже поднимался, доставая дубинку с пояса. Кровь текла из носа. Глаза горели яростью.

— Ты… Я тебя узнал! Ты же… — прохрипел он.

— Ага. Я это ты, а ты это я, и никого не надо нам, — усмехнулся я.

Старинная песня стражнику не понравилась, и он рванул вперёд, замахиваясь на меня шипастой дубиной. Я отступил, сместился с линии атаки, пропуская дубину мимо. Контратака, удар обухом топора по запястью. Снова раздался хруст, и дубинка выпала из руки стражника. Однако тот не остановился. Он попытался схватить меня за горло уцелевшей рукой. Я нырнул под руку и нанёс два боковых. Один в печень, а другой в бороду. Стражник снова оказался на земле, но силился подняться. Упрямый.