Антон Кун – Князь Сибирский. Том 3 (страница 24)

— Да мне пофиг на его плащ! — взревел, тот, что с ножом и, резко выхватив клинок, махнул им прямо передо мной.

Если бы я не отклонился, кончик ножа перерезал бы мне горло. Ого! А мужики-то серьезно настроены. Догадываются, что мой байк не пять копеек стоит.

В ту же секунду трое товарищей задиры сделали ко мне по шагу, но за мгновение до этого, я дал короткий разряд по паху чудака с ножом.

Причем я слегка умерил силу молнии, не желая спалить мужика под чистую.

Визг разорвал тишину, а заодно и мои перепонки. Я едва не оглох.

Мужик подпрыгнул, тут же упал, схватившись за свое хозяйство.

Почерневшие края дыры на штанах не способны были скрыть отсутствие того, что там должно было быть. Пошедшая волдырями кожа и хлещущая кровь. Вонь паленого и визг, отныне обреченного на бездетность ушлепка.

Троица на миг замедлилась. Лишь тот, что стоял в стороне, предусмотрительно сделал пару шагов назад. Остальные выхватили ножи, а один даже присовокупил к ним пистолет, на вид энергетический.

— Ребята, давайте жить дружно! — предложил я, изобразив на лице улыбку кота Леопольда, правда немного дополнил ее хищной ухмылочкой.

Но, как и глупые мышата, эти поперли на меня толпой, видимо, рассчитывая задавить массой.

Я повернул руку ладонью вверх и поднял ее на уровень пояса. С пальцев мгновенно сорвались несколько молний и ударили в нападавших.

Я особо не метился, но приоритетными направлениями определил руки, держащие оружие.

В глазах противников я успел заметить отражение сиреневых разрядов. После чего в них появился страх, а спустя мгновение дикая боль.

Кричали теперь все четверо разом.

Троица новых голосов, присоединившихся к кастрату, вопила даже чуть громче. У всех вместо одной из рук осталась по черной культе. Повезло еще, что молния мгновенно запекла сосуды, и кровь не хлестала фонтаном.

Тот, что лишился хозяйства чуть раньше, кажется, вообще не собирался затыкаться.

Мужик, наблюдающий со стороны, вынул пистолет — обычный огнестрел. Я собрался уже было вдарить и по нему, как вдруг, он сделал шаг, направил ствол вниз и выстрелил в голову евнуху. Голова взорвалась спелым арбузом, раскрасив покрытие парковки красно-черным. Вопли тут же стихли. Причем все разом.

— А я вас мудаков предупреждал, что так и будет! — зло сказал товарищ с пистолетом. — Не послушали, бандитами стать хотите. Кишка тонка для такого.

Мне казалось, что я уже чего-то недопонимаю. Последние слова были обращены как будто ко мне. Словно дружок отморозков рассказывал какую-то историю специально для меня.

Я всмотрелся в него. Пожилой, под шестьдесят, слегка морщинистое лицо. Явно старше тех четверых, что пострадали от моего дара.

Трое оставшихся в живых со страхом и неприязнью смотрели то на меня, то на своего товарища.

— Как думаешь, добить этих недоделанных байкеров? Или в живых оставить? — обращаясь ко мне, спросил мужик с пистолетом.

Байкеров? Я быстро глянул по сторонам. У левого угла гипермаркета, в темном закутке парковки действительно скученно стояло несколько мотоциклов. Там же толпилось еще человек пять. Ага, дружки? Странным было то, что пятеро у байков вполне равнодушно смотрели в нашу сторону, а когда я глянул на них, то и вовсе скрылись за углом.

— Байкеру сложновато обходиться одной рукой, — рассудительно начал я, собираясь все свести к тому, что можно и протезы поставить.

Но не успел.

Три выстрела слились в один продолжительный раскат грома.

Тела одноруких бандитов дернулись и тут же замерли, распластанные на земле.

Что-то мне везет последнее время на непонятных типов. Причем в данном случае я сильно подозревал, что за мой счет кто-то провернул кадровые перестановки.

Да и хрен бы с ними, главное, от меня отстаньте.

— Вот так-то лучше, — задумчиво произнес пожилой и убрал пистолет за пояс. — Не дрейфь пацан, это у нас междусобойчик был. Хоть я вижу, ты не из пугливых.

— А чего мне боятся?

Я поднял руку и продемонстрировал растекшиеся по коже крохотные разряды. Выглядело это красиво и впечатляюще, и немного щекотало кожу.

— И то верно, — рассмеялся мужик.

Затем подошел ближе и протянул мне руку.

— Художник, — произнес он, представляясь.

— В смысле? — не понял я.

— В смысле, я рисовать люблю, — усмехнулся мужик.

— Мозгами на асфальте?

— Иногда и так приходится, — вновь рассмеялся Художник.

Я пожал ему руку и представился в ответ.

— Макар.

Говорить, что князь Сибирский, не стоило. Чем дольше я буду оставаться мертвым для окружающих, тем лучше.

— Отлично Макар, считай я у тебя в долгу. Только не думай, что долг слишком большой. Я бы от них и так избавился, но при таком раскладе лучше вышло.

Я не собирался вникать во внутренние разборки байкерской банды, так что просто кивнул.

— Держи, — мужик протянул мне кусочек картона, выуженный из кармана куртки. — Если что, обращайся. Могу байк раскрасить, могу картину в полный рост нарисовать, а могу и морду кому надо набить. Полный комплекс услуг, для своих, — Художник заржал в голос и хлопнул меня по плечу.

Я забрал у него визитку. На кусочке квадратного картона значился адрес и название «Художественная мастерская».

Сунув визитку во внутренний карман, я вдруг наткнулся пальцами на острый угол того, что лежало внутри.

Черт! Визитка, что дал мне дед! А я ведь-таки забыл отогнать снегоход по данному мне адресу. Может попросить в качестве оплаты долга сделать это байкеров? Думаю, такую цену они вполне могли бы заплатить за оказанную услугу.

Я вытащил визитку из кармана, так и не положив туда вторую карточку.

Собрался посмотрел на адрес и обалдело уставился на два одинаковых кусочка картона.

— Нда, не задача, — пробормотал я.

— Что такое? Читать не умеешь? — спросил Художник.

— Умею, но тут такое дело…

Я развернул к нему визитки надписями.

— Откуда это у тебя? — очень серьезно спросил мужик. — В настоящий момент у меня всего лишь три долга, что я имею. И один ушел на тот свет. Если ты пришил кого-то из моих дружков и забрал у него эту карточку, то…

Он замолчал, не договорив, потому что я перебил его.

— Эту визитку мне дал дед. В смысле старик в деревне староверов. Он мне кое чем помог, — я усмехнулся, — как и я ему. В общем, дед попросил оставить его снегоход по этому адресу.

— Дед? — удивился Художник.

— Ага. Слегка двинутый старик, что живет в закрытой для посторонних деревне.

Мужик задумался. Потом посмотрел на мои руки. Затем вновь на меня.

— Твоего роста, лицо слегка квадратное, вечно восхваляет бога, и шарашит такими же молниями, как ты? Это твой старик?

— Лицо все в морщинах, но по форме похоже. Роста ниже, но он древний совсем. А про молнии не знаю, но догадываюсь, что ты прав.

Художник шагнул ко мне, схватил за грудки плаща, но тут же отпустил, отшагнул и схватился за голову.

— Он жив⁈ — он не то спрашивал, не то утверждал. — Как же так? Ты уверен? Давно его видел?

— Вчера, — уже совсем мало понимая в происходящем произнес я.