Антон Емельянов – "Фантастика 2024-146". Компиляция. Книги 1-24 (страница 377)

— Босс… Простите. Голове дурно… — начал падать на колени один из оставшихся охранников, и я тяжко вздохнул.

— Улии про тренировки трижды в день передайте.

— Хорошо!

— Но это если выступлений нет. Понял?

— ТАК ТОЧНО! ПЕРЕДАТЬ УЛИИ, ЧТО В ДНИ БЕЗ ВЫСТУПЛЕНИЙ ДЕВОЧКИ ТРЯСУТ БУЛОЧКАМИ ПЕРЕД ВОРОТАМИ! РЕКЛАМНАЯ КОМПАНИЯ ПОД НАЗВАНИЕМ «ФИТНЕС»! — выпалил второй, встав по стойке смирно.

— Ну и хорошо. Вот тут пускай фитнесом занимаются… — подошёл я к стене и, положив руки на землю, принялся тратить божественность на создание древесной платформы для выступлений.

И практика хорошая, и сделаем быстрее. Не придётся ждать неделю или даже больше, пока мастера придут и сколотят пристройку.

Деревянный помост с лестницей прижимался прямо к стене и был достаточно большим, чтобы поместить пятьдесят человек. Занял, конечно, половину двора, но это ничего — мелочи. А публике так даже лучше видно будет.

Надо только и впрямь позаботиться о форме для тренировок. Мини-юбки для этого явно не подходят. Это уже бесплатное полноценное шоу будет.

— Ого! Босс и так может, — зашептались два стража за моей спиной, и я ухмыльнулся.

Да я по-всякому могу.

— Эй, дуралей, — на стене внезапно появился странный старик со знакомым лицом. Он был в невероятных доспехах, которые словно пожирали энергию снаружи. Тысячи мелких рун, нанесённых чьей-то талантливой рукой, множество контуров, проводящих ману.

Доспехи не просто казались дорогими и крутыми. Они кричали всем вокруг: «Я ЗДЕСЬ ВЛАСТЬ!» Словно наследие великого прошлого, покрытое могуществом древности и силой, способной изменять будущее. Старик говорил со мной не раскрывая рта. Словно не хотел, чтобы другие его слышали. Это какая-то способность передачи мысли?

«Твоё желание добраться до ада этого мира, чтобы собрать ингредиенты для своего „Пива“ всё ещё сильн о? Если да, я готов помочь в этом славном путешествии. И пусть мои кости стары, в них всё ещё бурлит сила, способная обратить в бегство сильнейших из монстров фронтира. Моё настоящее имя уже давно похоронено в легендах. Но те, кто ныне считаются вершиной развития богов, должны помнить истории о Старом Бесе. Помнить и дрожать от страха. Впрочем, у меня есть парочка условий…»

В мгновение ока мы вместе с ним переместились на улицу, и я понял, что бог просто схватил меня за руку и телепортировал на небольшое расстояние.

«Многовато зрителей ты собрал… Стоят вон, ушами хлопают. Бесят. Иди за мной. Я скрыл нас».

Вот ведь Старый Бес… Я ведь действительно заинтригован. Ведь мы идём по внутреннему двору городской администрации и нас и впрямь НИКТО не видит! А райончик-то закрыт для посторонних…

Повернув за поворот, мы оказались между огромных вилл и шикарных особняков, где время от времени попадались не менее шикарные высотные дома, которых отчего-то не было видно с других частей города. И стоп… А почему это место такое огромное?

Глава 13

— Ты не знал про пространственную аномалию? — удивился старик и прошагал мимо отдыхающей толпы стражников, что только-только вернулись с поля боя и сейчас ждали своего командира. — Да, административный квартал делится на открытую и закрытую часть. В открытой всё без искажений. Для входа практически ничего не требуется, так что там все были. В закрытую же попадают те, кто работает на город. Или по приглашению.

— Ты не похож на того, кто работает на город… — заметил я, с удивлением рассматривая величественный особняк с шикарным садом, мимо которого мы проходили.

— Это верно, на город я не работаю, — согласился старик, сворачивая за угол.

Раз он может телепортироваться, то мог бы сразу к нужному месту нас доставить. Но бог этого не сделал, а значит, хочет поговорить. Что же, я не против.

— И приглашение ты тоже никому не показывал… А вот меня пригласил, но раз Система никак не отреагировала… — продолжил подкидывать я теорий.

— Да, я тут не гость, приглашённый администрацией. И все кто со мной — тоже лишены ограничений.

— А кто же ты тогда? То, что ты Старый Бес, я помню. А для города? — допытывался я, и старик рассмеялся.

— В твоих словах и кроется ответ. Я Старый Бес. В этом мире нет мест, куда мне нужно получать разрешение, чтобы войти. Посмотри на этих богов… Все такие серьёзные, напыщенные. Кто-то выглядит молодо, кто-то — как полумёртвый: глаза выцвели, борода седая, но и та, уже местами выпадает. Сколько им лет? Как давно коптят они эти улицы? Можешь ли ты назвать число?

— Нет. Не могу. Боги часто называют себя либо стариками, либо молодыми вне зависимости от их возраста. Возраст, скорее, отражение души.

— Именно! Это собственное восприятие заставляет их строить из себя то молодых, то старых. Ну а я… Просто взгляни на меня. Сможешь ли ты сказать, что я старше или младше кого-то из них?

— Нет.

— Но в отличие от них, я всё равно буду старым. Потому что это не про возраст. Это мой титул. Старый Бес. Я пришёл из тех времён, когда сл о ва «Фронтир» ещё не существовало. И сражался тогда, когда предки некоторых из этих богов только начали эволюционировать из простейших организмов.

Всё понятно, старикан себе цену набивает, а и заодно выпендривается. Ну, раз он старый, думаю, ему простительно…

— Я понял, уважаемый Старый Бес. Но, прошу простить глупого безопытного юнца, для чего вы мне это рассказываете? — обезоруживающе улыбнулся и посмотрел на собеседника.

А он остановился и посмотрел на меня.

— К тому, что хрена с два без меня ты пиво сваришь! Я такой старый, что перепробовал всё, что льётся в этом мире! — он пнул ногой калитку, и мы вошли в небольшой двухэтажный домик на огромном участке, украшенном сотней мраморных статуй и скульптур.

Настоящий музей под открытым небом.

Я прошёл следом за Бесом и оказался в весьма уютном и искусно обставленном доме.

— Тапочки надень… — прилетели в меня два мохнатых шлёпка, и я всунул в них свои ноги, окутанные элриловой бронёй.

И как только с размером угадал?

Мы начали спуск в подвал… Прошли мимо разного рода бочек, алмихической мастерской, самогонных аппаратов, складов с различными компонентами для приготовления настоек, сушёных веников из разных трав и прочих приблуд для создания алкоголя. Целых три этажа вниз. И каждый этаж был больше предыдущего примерно в два раза. Вот уж воистину — мастерская бога винокурения. Дионис местного разлива.

Ну а четвёртый оказался под замком, и старый Бес почти пять минут копошился, срывая печати и отключая «сигнализацию».

— Всё, входи. Присаживайся, сейчас я всё организую. Мне надо минут пять, — старик исчез, а я сам не заметил, как очутился в кресле-качалке в стильном помещении с камином и окружённый множеством изысканных предметов интерьера.

— Так вот кто инкогнито всякий шлак скупает на аукционах… —заприметил одну из своих проданных статуэток, лежащую в углу вместе с ещё парой десятков таких же странных экспонатов.

— И не я один, хочу заметить! Этот шлак зачастую скрывает в себе не только эстетику и удовольствие для понимающих, но ещё и выступает отличными заготовками для артефакторики и экспериментов, — открыл для меня очередную мудрость Бес и вынырнул из-за угла, принеся с собой странную статую в виде колонны с двумя краниками.

— А это… — уставился я на удивительную конструкцию.

Чудеса тем временем продолжались. Из центра этой колонны бог вытащил здоровый металлический цилиндр и положил на стол рядом с нами. Затем снова исчез и вернулся, держа в руках странную конструкцию с несколькими золотыми нитями, на которые были нанизаны разноцветные шарики.

— Это хранилище реагентов и аппарат для их смешивания. Алхимическая приблуда древности. Я её перенастроил, улучшил и для дегустации напитков приспособил, — древний бог бережно, словно величайшее сокровище, понёс устройство в своих руках, затем вставил цепочку шариков в металлический цилиндр, закрепил и уже всю эту конструкцию всунул в колонну.

— А как эти шарики…

— Магия сжатия и заклинание гравитационного поля. Нити стабилизируют состояние и вызывают стазисный шок, заставляя замереть полученную жидкость в долговечном стазисе. Алкоголь не портится, не теряет своих вкусовых свойств и качества. В этом мире такая штука есть только у меня.

— Ого… Удивительно. Долго же ты её создавал?

— Исследования вместе с поиском материалов заняли около сорока тысяч лет, — заважничал этот алко-ученый и чем-то щёлкнул над колонной. — Готово!

— И много жидкости в одном шарике?

— По-разному. От бокала до полулитра. Ну что, поищем в моей коллекции что-то похожее на твоё пиво?

— Давай! — с радостью согласился я, понимая, что будет просто замечательно, если оно найдётся, хоть и под другим названием.

Старый бес взял два бокала и подставил их под краник, после чего нажал бокалом на рычажок, и внутрь хрустальной посуды полился ядрёно-зелёный напиток. Немного, буквально на два пальца, но для дегустации самое оно.

— Это и близко не похоже на пиво… Внешне. Впрочем, попробовать стоит. Вдруг на вкус оно не такое, как на вид? — я взял бокал и, повторяя за престарелым сомелье, прополоскал горло этим коктейлем цвета огурца да и проглотил всё залпом. — Вообще алкоголя не ощутил.

— Что же, Франсийский Сирасион я вычёркиваю, — опустошил свой бокал Бес и, снова щёлкнув тумблером сверху, забрал у меня тару, швырнув её прямо в стену.