Анна Волкова – Волковы. Книга 4. Там, где ты (страница 6)

— Я не знаю, — сказала она.

— Это просто ужин, — сказал он. — Не свидание. Просто ужин.

Она хотела сказать, что не может. Что у неё есть дочь. Что она не готова. Но она посмотрела в его глаза и поняла: она хочет этого.

— Хорошо, — сказала она. — Когда?

— Завтра, — сказал он. — В восемь. Я заеду за вами.

Она кивнула, чувствуя, как внутри неё поднимается что-то новое.

— Хорошо, — сказала она.

Он улыбнулся и встал.

— Я приду завтра, — сказал он. — И я буду ждать вас.

Он вышел из кафе, и Варя стояла, смотрела на закрывшуюся дверь и почувствовала непривычную лёгкость.

Внутри становилось тише, и этого было достаточно.

Он ушёл, а в кафе ещё долго держался запах его парфюма, смешанный с корицей и кофе. Варя закрыла кассу и выключила одну за другой лампы.

В темноте витрина отражала её лицо, и она вдруг поняла: ждать его стало частью её дня.

Глава 10

Варя не спала почти всю ночь.

Перед выходом Варя несколько раз меняла серьги, хотя потом сама же усмехнулась своей нерешительности. В комнате пахло кремом для рук и свежевыстиранной рубашкой; за окном шуршали колёса, и город уже зажигал вечерние окна.

Она лежала в темноте, смотрела в потолок и прокручивала в голове то, что должно было случиться завтра. Ужин. С ним. Вне кафе. Вне её привычного мира, где она всё контролировала.

Она злилась на себя за то, что позволила этому случиться. Злилась на него за то, что он заставил её хотеть этого.

На следующее утро она встала раньше обычного, приготовила завтрак дочери, собрала её в садик и поехала в кафе. Всё было как обычно. Но внутри неё всё дрожало.

Она не знала, что надеть. Она не знала, что сказать. Она не знала, что будет после.

Когда в девять утра дверь открылась, она подняла голову. Это был не он. Это была Софья.

— Ты выглядишь так, будто собираешься на войну, — сказала Софья, садясь за стойку.

— Я собираюсь на ужин, — ответила Варя.

— С Алексеем?

— Да.

Софья улыбнулась.

— Тогда ты выглядишь так, будто собираешься на войну, — повторила она.

Варя усмехнулась, чувствуя, как напряжение немного отпускает.

— Я не знаю, что я делаю, — сказала она.

— Ты просто позволяешь себе быть счастливой, — сказала Софья. — Это не война. Это жизнь.

Варя смотрела на неё, чувствуя, как внутри неё разливается тепло.

— А если я ошибусь? — спросила она.

— Тогда ты сделаешь выводы, — сказала Софья. — Но ты не узнаешь, не попробовав.

Варя кивнула, чувствуя, как её страх постепенно тает.

Когда Софья ушла, Варя осталась одна. Она смотрела на часы, чувствуя, как время тянется медленно.

В восемь вечера он приехал.

Она стояла у двери, когда увидела его машину. Он вышел, открыл ей дверь и улыбнулся той же улыбкой, которую она уже начала узнавать.

— Вы готовы? — спросил он.

— Я готова, — ответила она.

Она села в машину, стараясь совладать с тревогой и надеждой, которые не давали ей покоя.

Она не знала, что будет сегодня.

Но она знала, что он будет рядом.

Машина мягко тронулась с места. Варя положила ладонь на сумку, будто это могло успокоить волнение.

Город за окном растворялся в вечерних огнях, а рядом с ней впервые было не страшно не знать, куда именно ведёт этот вечер.

Глава 11

Ресторан оказался маленьким и тёплым, спрятанным в переулке старого Арбата.

Ресторан встретил их негромким звоном бокалов и запахом сливочного соуса, хлеба и древесины. Музыка была почти неслышной, свечи отражались в тёмном стекле, а расстояние между столиками позволяло говорить тихо, не опасаясь чужих ушей.

Варя не знала таких мест. Она привыкла к шумным заведениям, где нужно было громко говорить, чтобы быть услышанной. Здесь было тихо. Камерно. Почти интимно. Свечи на столах, бархатные диваны, музыка, которая звучала фоном, но не мешала говорить.

— Это место не похоже на те, куда обычно водят, — сказала она, когда они сели.

— Я не хотел водить вас туда, куда обычно водят, — ответил он.

Она смотрела на него и не знала, что сказать. Он был другим. Не тем лёгким, улыбчивым мужчиной, который приходил в её кафе каждое утро. Он был серьёзным. Внимательным. И это пугало её больше, чем его улыбка.

— Вы боитесь, — сказал он.

— Нет, — ответила она.

— Вы врёте.

— Я не вру.

— Тогда почему вы сжимаете салфетку так, будто она сейчас порвётся?

Она посмотрела на свои руки и увидела, что он прав.

— Я просто не привыкла к этому, — сказала она.

— К чему?

— К тому, что кто-то смотрит на меня так.

Уголок его губ дрогнул в улыбке — но не той лёгкой улыбкой, которую она знала. Эта была другой. Мягкой. Почти грустной.

— Я смотрю на вас так, потому что вы мне нравитесь, — сказал он. — Это так сложно принять?

— Это сложно, — сказала она. — Потому что я не знаю, сколько это продлится.

Он смотрел на неё долгую минуту.

— Я не уйду, — сказал он. — Я знаю, что вы мне не верите. Но я буду здесь, пока вы не поверите.