А красота – она на фоне.
Какой дурак её найдёт
средь букв обычных,
чуть наклонных?
Сегодня важен лишь расчёт.
– Не соглашусь, хотя, конечно,
твой голос право быть имеет.
Мы все идём путём беспечным
и все о чём-нибудь жалеем.
Я мог бы долго распинаться
о том, что движет нас, людей,
и мог бы долго восхищаться
всем тем, что выбил на спине.
Науки, бизнес, медицина
давно ушли без нас вперёд,
а люди, движущая сила,
готовы ради них на всё.
Согласен, всё необходимо —
прогресса жаждет вся страна.
Но сквозь года несокрушима,
увы, поэзия одна.
– Романтиков – себе дороже! —
выслушивать всегда беда.
Всю жизнь их где-то что-то гложет,
хотя на деле ерунда;
который век любви покорны,
идут у чувств на поводу,
по ним любой напишет сборник
«Давно потерянным в бреду».
Они царапают записки
и пишут письма в поездах,
уходят вечно по-английски,
а ходят только без зонта.
Стихи у них всегда в блокноте,
а в сердце греется мечта.
Их жизнь как дань ушедшей моде —
сменилась уж эпоха та.
– Не может стёрта быть из вехи
история любви и драм.
Она под кожей уж навеки
воздвигла свой небесный храм.
Стихи же просто обнажают
всех наших чувств круговорот,
увы, не звали нас на раут,
нам отвели всего лишь срок.
Любовь – она не список опций:
одним – химический процесс,
другим же – как глоток эмоций,
как смысл жизни на Земле.
…сменяли долго так друг друга
часы, недели и года,
история ползла по кругу,
воссоздавая города.
Всем своим прошлым жизням я посвящаю стих.
Как же вам сложно было… Как же вы всё прошли? В кровь растирая души, в пепел сжигая труды, мысли (не чтобы наружу) – в ножны до знака судьбы.
Вы все шагали не в ногу: каждый на собственный лад, каждый старался, как мог он, каждый испытывал страх. Вы лепестками мгновений вечность сложили в душе. Поезд, стремящийся в бездну, вашим так стал протеже. Не были вы Гераклами, вашим отцом был не Бог – также смеялись и плакали. Мир ведь со всеми жесток.
Но вы прошли всё гордо: вас не сломила Чума, Войны ранили только, Голод задел слегка. Лишь не смогли вы спрятаться в тёмной глуши лесов от вездесущей Странницы, дарящей всем покой.
Вы для меня кумиры, звёзды из детских снов. Вы ведь смогли избавиться от ледяных оков (сбросить людские обиды, выйти из тени на свет и показать себя миру на растерзанье планет). Ваши дела не забыты в вехах минувших эпох.
Я о вас помню отныне, значит, не эпилог.
Знаете, так хочется, чтоб исполнялись иногда мечты
И воплощалось в жизнь всё то, что посылает нам Морфей.
Однако лишь в мечтах и снах касаюсь я звезды,
Реальность обращает в прах, за днём идёт вновь день…
Порочный круг, опять тупик. Где Ариадны нить?
О чём же стоит нам мечтать и что давать взамен?
