реклама
Бургер менюБургер меню

Анна Смирнова – Путь к 33 (страница 1)

18

Анна Смирнова

Путь к 33

Литературный вкус

Уж сколько прочитала книг,

А сколько непрочитанных осталось!

Спроси, что я запомнила из них?

Одна молитва да стишок моими козырями стались.

Когда-то растворялась я в романах,

Считая, что так и должно жить.

Да только вечно находиться в драмах,

Ведет к тому, что стоит лишь лечить.

Потом сама себе придумывала триллер,

Да пострашней, чтоб испугаться всласть!

Но с приближением всех мыслимых трагедий в мире,

Иной искала путь себя живой почувствовать.

Сейчас же я пытаюсь писать сказку,

Где был бы добрый, радостный финал.

Но под пером выходит только клякса,

Всё потому что не умеет автор, раньше не писал.

Как сложно здесь в себе не усомниться!

И подружить все лучшее в себе и тень!

Что хватит сил кардинально измениться

И многим стать счастливей, чем теперь..

Про возраст

Кажись, ровесница прошла!

Вам сколько? – Скоро 22.

А сколько мне? Как лень считать!

Но точно мне не 35..

И 25 уже справляла,

Так сколько мне? Кажись, немало!

Устать от жизни не успела

И до других все меньше дела,

Работать не в такой уж кайф,

Все больше стала отдыхать.

Могу с друзьями выпить виски,

А дома муж ждет, чай с ириской.

Прыщи все реже навещают,

Морщины тихо подступают.

И время я не обману,

Спасибо, что еще живу.

Пытаюсь сохранить, что есть.

Пора бы на диету сесть.

А если вдруг инсульт, инфаркт?

Лучше поем в последний раз.

Теряю мышечную массу,

А вот и дряблость по бедру,

Беру я с перцем крем на кассу,

Пешком до дома побреду.

Кажись, ровесница пошла!

Вам сколько? – Сегодня 42!

Как счастьем светятся глаза!

Вам меньше дашь, чем 22!

Я не хочу об этом знать

Прошу вас, только не включайте,

Я не хочу все это знать,

Вы лучше мне гитару дайте,

Я научусь на ней играть.

Да, мне не важно, что случилось,

И что еще произойдет.

Мне важно, чтобы сердце билось,

И хорошо застыл бы торт.

Прошу Вас только не вините,

Что равнодушна и черства,

Вы слишком много себя мните,

Забыли, что пришла весна.

Нам врут в России то ль, иль в мире,